Maria Lúcia Felix Bufáiçal

Todo mundo já deu um fora, pagou um mico, deu uma rata na vida. Ninguém escapa de haver tido um vacilo em algum momento. Alguns são inesquecíveis e sentimos vergonha só de lembrá-los, décadas depois.Tirando algumas vezes em que - querendo ser simpática e puxar assunto - perguntei para mulheres cheinhas “para quando era o bebê”, morrendo de embaraço quando elas respondiam que não estavam grávidas, duas ocasiões em que dei foras homéricos até hoje me fazem querer abrir um buraco no chão e sumir.Um deles foi assim: eu havia chegado na casa da família americana com quem moraria por um ano inteiro de agonia e saudade de meu namorado e de meus amigos aqui no Brasil, e depois de poucos dias já colecionava uma série de estranhamentos com relação aos hábitos de meus anfitriões. Um deles era o almoço, que eu achava extremamente frugal. Acostumada, aqui no Brasil, a comer pouco no café da manhã, em que mal engolia uma xícara de café com leite e um pedaço de pão com manteiga e saía correndo pra escola, eu não conseguia comer aqueles bacons com ovos, suco de laranja ou de tomate deles de manhã cedo. Meu inglês era pífio e, mesmo que soubesse falar bem, eu não teria coragem de expressar nada nesse sentido. Na hora do almoço me dava aquela bruta fome atávica de adolescente subnutrida, mas tinha de me contentar em comer um sanduíche de pão branco com queijo e um copo de leite frio. Mano, era muito difícil.Vale dizer que a gente chegava na casa de nossa “família americana” mais ou menos um mês antes das aulas começarem. A intenção era que fôssemos nos aclimatando, nos entendendo com as pessoas e os costumes lá deles. Se as aulas já tivessem começado, eu poderia comer o almoço da escola, que tinha várias opções, e onde eu tinha licença do programa da bolsa de estudos para comer bastante (inclusive praticamente sustentei de almoço o ano todo um colega meu que era meio duro), mas na casa da família hospedeira eu tinha de seguir as regras, e uma delas era que a refeição era farta no café da manhã e bem fraca no almoço.Num dia desses de fome, à tarde, resolvi arriscar e descer sorrateira até a cozinha para arrumar alguma coisa de comer sem que eles percebessem. Havia uma fruteira cheia de maçãs grandes e verdes na bancada. Agarrei uma correndo e subi feito doida pro meu quarto. Mordi a bendita e senti um gosto azedo, muito ruim. Não dei conta de continuar comendo e joguei a maçã no vaso, dando descarga em seguida (depois descobri que essas maçãs eram de cozinhar).Minha barriga doía de fome, mas aguentei firme até a hora do jantar, que era bem servido, até gostoso, muitas vezes com rosbife, purê de batata, muita salada. Eles comiam muito bem no jantar e era o que me salvava da desnutrição. Sempre havia também torta de frutas com uma bola de sorvete por cima para sobremesa, um luxo.No dia seguinte à maçã verde, minha “irmã” americana me levou para ver as lojas, conhecer o Centro, sentir a cidade. Passamos um tempão passeando, e quando voltamos e eu adentrei meu quarto, a primeira coisa que eu vi foi um homem no banheiro, agachado, trabalhando, desentupindo o vaso que tinha entupido por causa da maçã.Eu gelei de vergonha, não sabia onde eu punha a cara. E pra piorar meu vexame, o “pai americano”, que era metido a engraçadinho, perguntou, na hora da janta, “o que vai ser a sobremesa, apple?”Quando ele fez essa gracinha, eu me levantei da mesa e fui pro quarto chorar de saudade de casa e de raiva.Mais tarde naquele mesmo dia, o “pai” me pediu desculpas. Eu não disse nada, só fiquei com a cara bem fechada. Depois de um tempo eu já tinha me habituado com o ritmo deles e ficou tudo bem. Quer dizer, sobrevivi.Pensei que fosse dar para contar o outro caso, mas o espaço acabou. Outro dia eu conto. E aproveito as linhas que ainda me restam para afirmar meu apoio às mulheres nessas eleições e minha torcida para que Kamala Harris consiga derrotar aquele desvairado lá de cima.Saravá.

A maçã verde

Crônicas e Outras Histórias

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Matéria - Crônicas

Jorge Amado, em seus romances, volta e meia trazia algum personagem árabe ou descendente, sempre com bastante afeto e graça. Retratava essas pessoas de coração bom, adaptáveis e gratas ao Brasil, país que escolheram para viver. O árabe se entrosou tanto ao restante dos brasileiros que sua gastronomia, seus costumes, seus comércios são indistinguíveis dos nossos - seus filhos e filhas se casam com os brasileiros de outras origens, sua comida passa a ser parte da nossa.Os exemplos de personagens árabes nos livros de Jorge Amado são muitos, desde os mais conhecidos, como o Nacib de Gabriela Cravo e Canela, até Jamil Bichara, Raduan Murad e muitos outros, em diferentes romances de sua autoria.A presença árabe em Portugal e aqui no Brasil é tema muito vasto, e não sei quantos volumes seriam necessários para dar conta do entrelaçamento dessas duas culturas, a portuguesa e a árabe. Basta dizer que desde a dominação dos mouros na Península Ibérica até os dias de hoje, esses dois povos continuam a unir seu sangue e seu suor: as influências sociais e econômicas dos árabes em nosso país não caberiam neste espaço.Meu tio Afonso (Felix de Sousa) morou em Beirute durante três anos, como adido comercial junto à embaixada brasileira, com a missão de promover as nossas exportações. Durante o tempo em que viveu lá, não deixou de viajar pra todo lado no Oriente Médio, e de escrever poemas, cada um mais lindo do que o outro, sobre o que via e sentia. Difícil escolher apenas um ou dois para transcrever. São muitos. Há várias cartas em forma de poemas, uma em especial dedicada à minha tia Aída (Felix de Sousa) em que ele lembra seu convívio na infância com árabes: “E assim, bem vê, é como se eu estivesse em casa... A terra é boa, pois se na Bíblia é chamada de terra do leite e do mel... E peço a todos que não se preocupem com guerras e terrorismo por esses lados que aqui a paz me cerca por todos os lados. O árabe que se fala é o mesmo que jorrava das janelas de minha infância, em Catalão, em Pires do Rio...”Ao mercador de tapetes em Teerã, que “só por minha cara, concedeu-me o crédito de 875 dólares”, ele agradece com um poema, quando lhe envia o cheque da quantia que ficara faltando: “Mal entrei em casa e fui desenrolando/ o tapete na sala e foi como se a meus olhos/ se abrisse um jardim, desses de fadas...E se emaranha /um fio em outro/ e em outras cores/a cor avança/ e para e deixa/ o esboço ou o ovo/de uma figura/ que de si mesma/ nasce e enrodilha-se/ e volta em busca/do seu reflexo/ou sombra ou forma/ definitiva”...Quando visitou a cidade natal de Gibran Khalil Gibran, escreveu um lindo poema, do qual transcrevo: “Voz poderosa a tua, e ergueu-se dos silêncios de teu/ coração, e espalha-se pelos espaços da terra/ A tua voz, do coração da terra tem ela a força magnética/ e tem do céu o eco de imemorial chamado...”Chamou de Inscrições Andarilhas vários poemas curtos, de um só verso, que escrevia à medida que visitava diferentes lugares no Oriente Médio:“Na estrada de DamascoNum raio desçasE abras ao verbo dos verbosNossas cabeças.No Cume da Montanha de BaruqSobre a montanhaOnde os rebanhos conversam com o frioÀ maneira de DeusOnde o sol tem a sua fonteExistem granjas cheias de doçurasPara o homem que segue em sua paz”.Para Afonso Felix de Sousa, que seguiu em sua paz, trabalhando e escrevendo, hoje a vida de nossos irmãos árabes em guerra traria muita tristeza. Talvez então dissesse, como em Vale dos Reis:“Pisemos com cuidadoQue o chão está plantadode mortos”.Saravá.

Os árabes. Dois escritores brasileiros

Daniela havia acabado de pedir para ir embora. Estava preocupada com Benício. Ele havia ficado na casa do avô. Sabíamos que não comeria. Mas isso não era problema. O problema era a intuição de mãe.

Estávamos com um casal de amigos. Daniela insistia em ir. Foi quando meu celular tocou. Era a esposa do meu sogro. Já havia tido provas da assertividade da intuição da minha mulher. Mas, com esse nível de precisão, jamais.

Passei o telefone, sem atendê-lo. Ela recuou. Pediu que eu atendesse. Não tive outra alternativa. A esposa do meu sogro tentou ser natural. Perguntou se estávamos a caminho. Respondi com outra pergunta: “Aconteceu alguma coisa?” Daniela esfregava a mão pelo pescoço. A madrasta esforçou-se para me acalmar. Disse que havia ocorrido um pequeno acidente doméstico com meu sogro, e que minha cunhada iria levá-lo ao pronto-socorro. Indaguei se havia acontecido algo com Benício. Madu negou. E quanto ao avô? Minha mulher perguntava do filho e do pai. O pescoço dela era o de um peru.

Meu sogro estava bem. Mas um dos dedos da mão havia sido navalhado pela lâmina afiada de uma tesoura só aparentemente vagabunda.

Ouvi um burburinho ao fundo da ligação. Depois, a voz de Benício se aproximou do telefone. Madu passou o aparelho para ele.

— O que houve, filho? Você machucou o vovô?

— Papai, o vovô cortou o dedo com a tesoura, e a titia vai levar ele no médico.

Senti que podia repetir para a mãe dele o que acabara de ouvir. Mas, em vez de tranquilizá-la, minha atitude a preocupou ainda mais. Daniela montou — e descreveu — a cena: Benício havia pegado uma tesoura sem que ninguém visse. Ao ser flagrado pelo avô, recusou-se a entregar o objeto. Na ânsia de proteger o neto da lâmina, acabou ferido.

Entre nós, chamávamos Benício de “nosso pequeno Manoel de Barros”. Ao menos até então, ele se interessava muito mais por bichos, natureza e miudezas do que por tesouras, facas ou qualquer outro objeto que colocasse sua integridade ou a de alguém em risco.

Madu ainda estava na linha, conversando com Benício, com o marido e com a filha. Disse a ela que estávamos a caminho e desliguei. Partimos às pressas.

Meu coração descompassou no trajeto, confesso. Benício não poderia ter pegado uma tesoura sorrateiramente. Também não poderia ter se recusado a devolvê-la ao avô. Muito menos tê-lo machucado, mesmo que sem intenção. “Benício não é esse tipo de criança. Ele é daqueles que achava que os passarinhos/ são pessoas mais importantes/do que aviões./ Porque os passarinhos/ vêm dos inícios do mundo./ E os aviões são acessórios.” Literato que sou, insistia em Manoel de Barros como uma espécie de refúgio para manter-me calmo.

Chegamos. Ansiosos por reencontrar nosso filho e por esclarecimentos. Madu não soube dar detalhes, mas Benício estava bem. Vovô estava no pronto-socorro, e minha cunhada mandava notícias: dois cortes no dedo médio, com dois pontos em cada um deles.

Puxei Benício de canto para tentar entender o que havia acontecido.

— Papai — ele começou. — O vovô Ru se machucou com a tesoura. Eu falei pra ele tomar cuidado, só que ele não tomou.

Contive o riso.

— Mas foi você quem cortou o dedo do vovô?

— Não, papai! Foi a tesoura.

O acidente

Em princípio, a proposta é irrefutável. Um salto ainda maior na expectativa de vida, que vem aumentando nas últimas décadas, com perspectiva de chegar até os 150 anos de idade. Não só viver mais, mas com qualidade, livre dos desgastes, dores, limitações e perdas que permeiam a velhice, graças aos avanços tecnológicos.

Uma ideia tentadora, até porque a premissa é de uma evolução na sabedoria desses humanos longevos, no sentido de usufruir sem depredar, de experimentar prazer e reforçar laços na intimidade, fazendo dessa possibilidade não uma restrição ao acesso de outros às mesmas oportunidades, mas, ao contrário, expandindo ao coletivo os reflexos positivos das conquistas individuais.

Como nos versos de Légende des Siécles (Lenda dos Séculos), de Victor Hugo.

“Boooz era um bom senhor e fiel parente;/ Generoso, embora econômico;/ as mulheres o olhavam mais do que a um jovem,/ Se o jovem é belo, o velho é grande./ O velho que retorna à fonte primeira,/ Entra em dias eternos e sai dos dias inconstantes;/ Vê-se a chama nos olhos dos jovens,/ Nos olhos do velho vê-se a luz.”

A citação é feita pelo filósofo francês Luc Ferry no livro A Vida Feliz (Vozes, 2023), no qual nos apresenta ao que define como espiritualidade laica, um racionalismo crítico e não dogmático, uma segunda idade do humanismo.

Ferry aponta que, “ao contrário do que ocorre nas ideologias da felicidade, o cuidado de si não é mais aqui um cuidado de si narcísico que visaria de forma banal seu bem-estar pessoal, mas um cuidado de ‘perfectibilidade para o outro’ e de harmonização de si mesmo com aqueles que amamos ou poderíamos amar”. Nesse contexto entra o projeto transumanista de aumentar a longevidade humana recorrendo às biotecnologias.

“... o transumanismo visa de fato, ao retardar e até ao inverter certos processos de envelhecimento, permitir que os humanos permaneçam jovens e em boa saúde por mais tempo possível. O objetivo último seria, para começar, nos fazer viver em bom estado 130, 140, e mesmo 150 anos. De um ponto de vista filosófico, tratar-se ia de conseguir reconciliar enfim juventude e velhice, de desmentir (...) o famoso adágio ‘Se a juventude soubesse, se a velhice pudesse’.”

Jogo no time dos otimistas e abracei com entusiasmo a tese que aposta no melhor da espécie, em sua capacidade de criar e transformar o mundo, de aprender com a história, de usar a seu favor os avanços conquistados a fim de viver mais e melhor. Ciência e tecnologia, com a inteligência artificial exercendo papel de destaque nesse processo, como aliadas, e não inimigas a se temer.

Mas... embora Ferry não só não desconsidere a angústia como inerente à condição humana, mas a reconheça como impulso para movimento e inovação, o patamar elevado de onde se descortinam cenários promissores me parece cada vez mais restrito a nichos de privilegiados, mesmo esses ameaçados pela insanidade.

Excesso de vaidade e ganância, autoafirmação, consumo, busca de soluções fáceis em medicamentos, fake news, ascensão da extrema direita com atrocidades defendidas como bandeira política, devastação, muros, guerras, genocídio, extermínio cruel e covarde transmitido ao vivo sem causar comoção porque não afeta de imediato nosso conforto. Desse ângulo, não se veem motivos que justifiquem prolongar a agonia da espécie.

Mas... existem crianças e sorrisos, solidariedade nas mais perigosas situações, amor incomensurável como o que temos pelos filhos, inteligência, arte, música, poesia e beleza. Transumanismo sim, porque é preciso, mais do que nunca é preciso, acreditar.

Viver mais e melhor

“Tem de haver um céu”, era o que meu pai dizia quando alguma coisa era muito chata ou complicada. E meu tio Afonso indagava, em sua poesia: “Uma luz nos espera ou nos espera o nada?” A esperança de um céu move muita gente, e traz alento. Mas, como saber se há mesmo um céu, se há mesmo vida depois da morte?

A resposta é: não há resposta para essa questão, ninguém voltou para nos contar. Tirando os espíritas, que creem na reencarnação (e me incluo entre os que também acreditam nisso, por achar a explicação mais plausível para a condição humana), as outras religiões, o catolicismo principalmente, professam a fé no céu puro e simples (e no inferno e purgatório) – o que para mim faz menos sentido. Mas quem sou eu nesse universo de tantos mistérios para afirmar categoricamente o que quer que seja com relação a Deus, morte, outros mundos?

Dia desses li um artigo do New York Times sobre um professor da Faculdade de Medicina da Universidade da Virgínia, nos Estados Unidos, que fundou o Departamento de Estudos Perceptivos, que se dedica a estudar “a sobrevivência da consciência depois da morte”.

A equipe que compõe o departamento vem registrando centenas de casos de crianças de todos os continentes que dizem se lembrar de vidas passadas. Há mais de duas décadas eles pesquisam qualquer sinal de lembranças desse tipo, em crianças. E já possuem um arquivo com mais de 2 mil.

Um dos membros dessa equipe é um psiquiatra infantil que estuda os chamados fenômenos paranormais, incluindo experiências de quase morte e telepatia.

A reencarnação é uma crença central em muitas culturas e, de acordo com pesquisas desse grupo de estudos, um número de pessoas que creem em Deus, mas não seguem qualquer religião, afirma acreditar na reencarnação ou a considerar possível, provável. Sem contar os hinduistas, budistas e espíritas que têm a reencarnação como dogma.

Os pais de crianças pequenas que se recordam de vidas anteriores entram em contato com o Departamento de Estudos Perceptivos, que, em seguida, parte para a averiguação. A cada ano, os estudiosos recebem mais de cem mensagens desses pais, relatando algo estranho, inusitado ou fora do contexto que seus filhos disseram.&nbsp; 
No entanto, são poucos os casos que têm substância suficiente para se tornarem uma investigação. Enquanto há outros casos em que as lembranças das crianças são extremamente claras, elas citam espontaneamente nomes, profissões e peculiaridades de parentes já mortos; particularidades das ruas onde viviam; e até mesmo recordações de eventos históricos, como o caso de um menino que se lembrava de haver morrido no Vietnã.

Esses pesquisadores esperam que a ideia de que a mente sobrevive à morte corporal seja mais bem compreendida no futuro próximo – e levada mais a sério. E afirmam acreditar também que isso pode mudar a maneira como as pessoas encaram a vida: se elas creem que uma parte delas mesmas continua viva vão lidar com o luto e a ansiedade com relação à morte de uma outra forma.

Achei o artigo interessante, mas fico me perguntando se o fato de a pessoa saber que seu espírito seguirá vivo chega a mudar sua percepção da morte. Porque a vida de agora é a que sentimos, é a que vivemos. Se a consciência volta depois, noutro corpo, aquele outro corpo será outro, não mais existirá essa pessoa de hoje. Ou seja, a morte do que somos agora é verdadeira, mesmo que o espírito continue, de alguma forma, vivo.

E o céu, será que existe mesmo, como meu pai queria? Se existir, olha quem foi pra lá, recentemente: papa Francisco, Pepe Mujica, Sebastião Salgado, e talvez muitos outros de quem não sabemos.

Saravá.