Maria Lúcia Felix Bufáiçal

Todo mundo já deu um fora, pagou um mico, deu uma rata na vida. Ninguém escapa de haver tido um vacilo em algum momento. Alguns são inesquecíveis e sentimos vergonha só de lembrá-los, décadas depois.Tirando algumas vezes em que - querendo ser simpática e puxar assunto - perguntei para mulheres cheinhas “para quando era o bebê”, morrendo de embaraço quando elas respondiam que não estavam grávidas, duas ocasiões em que dei foras homéricos até hoje me fazem querer abrir um buraco no chão e sumir.Um deles foi assim: eu havia chegado na casa da família americana com quem moraria por um ano inteiro de agonia e saudade de meu namorado e de meus amigos aqui no Brasil, e depois de poucos dias já colecionava uma série de estranhamentos com relação aos hábitos de meus anfitriões. Um deles era o almoço, que eu achava extremamente frugal. Acostumada, aqui no Brasil, a comer pouco no café da manhã, em que mal engolia uma xícara de café com leite e um pedaço de pão com manteiga e saía correndo pra escola, eu não conseguia comer aqueles bacons com ovos, suco de laranja ou de tomate deles de manhã cedo. Meu inglês era pífio e, mesmo que soubesse falar bem, eu não teria coragem de expressar nada nesse sentido. Na hora do almoço me dava aquela bruta fome atávica de adolescente subnutrida, mas tinha de me contentar em comer um sanduíche de pão branco com queijo e um copo de leite frio. Mano, era muito difícil.Vale dizer que a gente chegava na casa de nossa “família americana” mais ou menos um mês antes das aulas começarem. A intenção era que fôssemos nos aclimatando, nos entendendo com as pessoas e os costumes lá deles. Se as aulas já tivessem começado, eu poderia comer o almoço da escola, que tinha várias opções, e onde eu tinha licença do programa da bolsa de estudos para comer bastante (inclusive praticamente sustentei de almoço o ano todo um colega meu que era meio duro), mas na casa da família hospedeira eu tinha de seguir as regras, e uma delas era que a refeição era farta no café da manhã e bem fraca no almoço.Num dia desses de fome, à tarde, resolvi arriscar e descer sorrateira até a cozinha para arrumar alguma coisa de comer sem que eles percebessem. Havia uma fruteira cheia de maçãs grandes e verdes na bancada. Agarrei uma correndo e subi feito doida pro meu quarto. Mordi a bendita e senti um gosto azedo, muito ruim. Não dei conta de continuar comendo e joguei a maçã no vaso, dando descarga em seguida (depois descobri que essas maçãs eram de cozinhar).Minha barriga doía de fome, mas aguentei firme até a hora do jantar, que era bem servido, até gostoso, muitas vezes com rosbife, purê de batata, muita salada. Eles comiam muito bem no jantar e era o que me salvava da desnutrição. Sempre havia também torta de frutas com uma bola de sorvete por cima para sobremesa, um luxo.No dia seguinte à maçã verde, minha “irmã” americana me levou para ver as lojas, conhecer o Centro, sentir a cidade. Passamos um tempão passeando, e quando voltamos e eu adentrei meu quarto, a primeira coisa que eu vi foi um homem no banheiro, agachado, trabalhando, desentupindo o vaso que tinha entupido por causa da maçã.Eu gelei de vergonha, não sabia onde eu punha a cara. E pra piorar meu vexame, o “pai americano”, que era metido a engraçadinho, perguntou, na hora da janta, “o que vai ser a sobremesa, apple?”Quando ele fez essa gracinha, eu me levantei da mesa e fui pro quarto chorar de saudade de casa e de raiva.Mais tarde naquele mesmo dia, o “pai” me pediu desculpas. Eu não disse nada, só fiquei com a cara bem fechada. Depois de um tempo eu já tinha me habituado com o ritmo deles e ficou tudo bem. Quer dizer, sobrevivi.Pensei que fosse dar para contar o outro caso, mas o espaço acabou. Outro dia eu conto. E aproveito as linhas que ainda me restam para afirmar meu apoio às mulheres nessas eleições e minha torcida para que Kamala Harris consiga derrotar aquele desvairado lá de cima.Saravá.

A maçã verde

Crônicas e Outras Histórias

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Matéria - Crônicas

Em princípio, a proposta é irrefutável. Um salto ainda maior na expectativa de vida, que vem aumentando nas últimas décadas, com perspectiva de chegar até os 150 anos de idade. Não só viver mais, mas com qualidade, livre dos desgastes, dores, limitações e perdas que permeiam a velhice, graças aos avanços tecnológicos.

Uma ideia tentadora, até porque a premissa é de uma evolução na sabedoria desses humanos longevos, no sentido de usufruir sem depredar, de experimentar prazer e reforçar laços na intimidade, fazendo dessa possibilidade não uma restrição ao acesso de outros às mesmas oportunidades, mas, ao contrário, expandindo ao coletivo os reflexos positivos das conquistas individuais.

Como nos versos de Légende des Siécles (Lenda dos Séculos), de Victor Hugo.

“Boooz era um bom senhor e fiel parente;/ Generoso, embora econômico;/ as mulheres o olhavam mais do que a um jovem,/ Se o jovem é belo, o velho é grande./ O velho que retorna à fonte primeira,/ Entra em dias eternos e sai dos dias inconstantes;/ Vê-se a chama nos olhos dos jovens,/ Nos olhos do velho vê-se a luz.”

A citação é feita pelo filósofo francês Luc Ferry no livro A Vida Feliz (Vozes, 2023), no qual nos apresenta ao que define como espiritualidade laica, um racionalismo crítico e não dogmático, uma segunda idade do humanismo.

Ferry aponta que, “ao contrário do que ocorre nas ideologias da felicidade, o cuidado de si não é mais aqui um cuidado de si narcísico que visaria de forma banal seu bem-estar pessoal, mas um cuidado de ‘perfectibilidade para o outro’ e de harmonização de si mesmo com aqueles que amamos ou poderíamos amar”. Nesse contexto entra o projeto transumanista de aumentar a longevidade humana recorrendo às biotecnologias.

“... o transumanismo visa de fato, ao retardar e até ao inverter certos processos de envelhecimento, permitir que os humanos permaneçam jovens e em boa saúde por mais tempo possível. O objetivo último seria, para começar, nos fazer viver em bom estado 130, 140, e mesmo 150 anos. De um ponto de vista filosófico, tratar-se ia de conseguir reconciliar enfim juventude e velhice, de desmentir (...) o famoso adágio ‘Se a juventude soubesse, se a velhice pudesse’.”

Jogo no time dos otimistas e abracei com entusiasmo a tese que aposta no melhor da espécie, em sua capacidade de criar e transformar o mundo, de aprender com a história, de usar a seu favor os avanços conquistados a fim de viver mais e melhor. Ciência e tecnologia, com a inteligência artificial exercendo papel de destaque nesse processo, como aliadas, e não inimigas a se temer.

Mas... embora Ferry não só não desconsidere a angústia como inerente à condição humana, mas a reconheça como impulso para movimento e inovação, o patamar elevado de onde se descortinam cenários promissores me parece cada vez mais restrito a nichos de privilegiados, mesmo esses ameaçados pela insanidade.

Excesso de vaidade e ganância, autoafirmação, consumo, busca de soluções fáceis em medicamentos, fake news, ascensão da extrema direita com atrocidades defendidas como bandeira política, devastação, muros, guerras, genocídio, extermínio cruel e covarde transmitido ao vivo sem causar comoção porque não afeta de imediato nosso conforto. Desse ângulo, não se veem motivos que justifiquem prolongar a agonia da espécie.

Mas... existem crianças e sorrisos, solidariedade nas mais perigosas situações, amor incomensurável como o que temos pelos filhos, inteligência, arte, música, poesia e beleza. Transumanismo sim, porque é preciso, mais do que nunca é preciso, acreditar.

Viver mais e melhor

“Tem de haver um céu”, era o que meu pai dizia quando alguma coisa era muito chata ou complicada. E meu tio Afonso indagava, em sua poesia: “Uma luz nos espera ou nos espera o nada?” A esperança de um céu move muita gente, e traz alento. Mas, como saber se há mesmo um céu, se há mesmo vida depois da morte?

A resposta é: não há resposta para essa questão, ninguém voltou para nos contar. Tirando os espíritas, que creem na reencarnação (e me incluo entre os que também acreditam nisso, por achar a explicação mais plausível para a condição humana), as outras religiões, o catolicismo principalmente, professam a fé no céu puro e simples (e no inferno e purgatório) – o que para mim faz menos sentido. Mas quem sou eu nesse universo de tantos mistérios para afirmar categoricamente o que quer que seja com relação a Deus, morte, outros mundos?

Dia desses li um artigo do New York Times sobre um professor da Faculdade de Medicina da Universidade da Virgínia, nos Estados Unidos, que fundou o Departamento de Estudos Perceptivos, que se dedica a estudar “a sobrevivência da consciência depois da morte”.

A equipe que compõe o departamento vem registrando centenas de casos de crianças de todos os continentes que dizem se lembrar de vidas passadas. Há mais de duas décadas eles pesquisam qualquer sinal de lembranças desse tipo, em crianças. E já possuem um arquivo com mais de 2 mil.

Um dos membros dessa equipe é um psiquiatra infantil que estuda os chamados fenômenos paranormais, incluindo experiências de quase morte e telepatia.

A reencarnação é uma crença central em muitas culturas e, de acordo com pesquisas desse grupo de estudos, um número de pessoas que creem em Deus, mas não seguem qualquer religião, afirma acreditar na reencarnação ou a considerar possível, provável. Sem contar os hinduistas, budistas e espíritas que têm a reencarnação como dogma.

Os pais de crianças pequenas que se recordam de vidas anteriores entram em contato com o Departamento de Estudos Perceptivos, que, em seguida, parte para a averiguação. A cada ano, os estudiosos recebem mais de cem mensagens desses pais, relatando algo estranho, inusitado ou fora do contexto que seus filhos disseram.&nbsp; 
No entanto, são poucos os casos que têm substância suficiente para se tornarem uma investigação. Enquanto há outros casos em que as lembranças das crianças são extremamente claras, elas citam espontaneamente nomes, profissões e peculiaridades de parentes já mortos; particularidades das ruas onde viviam; e até mesmo recordações de eventos históricos, como o caso de um menino que se lembrava de haver morrido no Vietnã.

Esses pesquisadores esperam que a ideia de que a mente sobrevive à morte corporal seja mais bem compreendida no futuro próximo – e levada mais a sério. E afirmam acreditar também que isso pode mudar a maneira como as pessoas encaram a vida: se elas creem que uma parte delas mesmas continua viva vão lidar com o luto e a ansiedade com relação à morte de uma outra forma.

Achei o artigo interessante, mas fico me perguntando se o fato de a pessoa saber que seu espírito seguirá vivo chega a mudar sua percepção da morte. Porque a vida de agora é a que sentimos, é a que vivemos. Se a consciência volta depois, noutro corpo, aquele outro corpo será outro, não mais existirá essa pessoa de hoje. Ou seja, a morte do que somos agora é verdadeira, mesmo que o espírito continue, de alguma forma, vivo.

E o céu, será que existe mesmo, como meu pai queria? Se existir, olha quem foi pra lá, recentemente: papa Francisco, Pepe Mujica, Sebastião Salgado, e talvez muitos outros de quem não sabemos.

Saravá.

Uma luz nos espera?

O formigamento no pulso me desperta às 6h15; o smartwatch avisa sobre um novo dia. Na tela de oled, confiro as métricas da noite: acordei quatro vezes, não alcancei a fase REM e tive dois episódios de apneia. Pelo menos os batimentos cardíacos não sofreram muitos sobressaltos.

“Alexa, toca Admirável Chip Novo, por favor”, foi a primeira frase da segunda-feira. 
Pego a escova elétrica, coloco o creme dental específico para quem usa facetas, ligo no modo ultrassensível. “Pense, fale, compre beba / Leia, vote, não se esqueça”, canta a jovem compositora baiana enquanto balanço a cabeça cheia de espuma do anticaspa, debaixo do chuveiro elétrico.&nbsp;

“Alexa, ligue a cafeteira.” Pego o Toy, meu bebê reborn, no berço do quarto ao lado. Coloco duas colheres de pó para preparo de bebida sabor café, adoço com aspartame, misturo com composto lácteo. Está pronto o pingado.&nbsp;

“Alexa, ligue a sanduicheira.” Duas fatias de pão sem farinha branca, uma de carne sintética, besunto com alimento à base de manteiga. Percorro o X (“o antigo Twitter”, como repete o noticiário), dou uma passada rápida pelas notícias, e mergulho no Instagram, onde se sucedem vídeos sobre vida saudável.

Devolvo o Toy para o berço, visto a camisa confeccionada em futureform, que, além de respirável, desamassa no corpo — essa, sim, uma vantagem. No celular, chamo o carro por aplicativo. Coloco fones de ouvido para evitar o risco de o motorista puxar assunto. Abro um aplicativo de streaming, escolho o canal de notícias. “Temos um novo papa, Leão XIV” — estranho o nome, achei. Cinco estrelas para o condutor, que manteve silêncio em todo o trajeto até o escritório.&nbsp;

Já são 18h30 quando chamo outro veículo para voltar para casa. Fones no ouvido, escolho a playlist “Música para relaxar” — sons de cachoeiras, pássaros e vento nas árvores; bem longe, uma flauta doce. 
Parada na drogaria: coloco, na cestinha, potes de whey protein e creatina, vitamina D, uma cartela de tadalafila (“A Doly chegou há três dias”, lembro).&nbsp;

“Alexa, ligue o ar-condicionado em 22 graus”, digo, ao entrar em casa. “Alexa, sintonize a TV no Jornal Nacional. “Alexa, ferva água na chaleira.” Uma sucessão de ordens, antes de pegar o Toy e colocá-lo na cadeirinha de bebê.&nbsp;

Preparo o macarrão instantâneo com salsichas veganas. Cebolinha e salsinha picadas, por cima, um toque gourmet. “Alexa, coloque no seriado The Black Mirror.” Depois do jantar, o Toy no berço, mais uma passada pelo X, pelo Instagram, pelo Facebook e pelo Tik Tok.

Vou ler um pouco. Acesso a biblioteca do Kindle, seleciono O Homem Bicentenário, do Asimov. Pelo ritmo de leitura, faltam 35 minutos para o fim do capítulo, mas desisto.&nbsp;

Lembro de tomar a tadalafila antes do banho. Afinal, a Doly está lá no quarto desde que chegou, entregue pela Sinthetics após a manutenção anual.

Deixo o Kindle do lado, desisto da “tadala”, para os íntimos. Volto ao celular, abro o Polybuzz e emendo algumas conversas sobre esporte, gastronomia e viagens com meus amigos virtuais. Animado, não vou para o quarto, mas não há problema.

Afinal, a Doly, que está na caixa desde a sexta-feira, não reclamou. Aliás, ela é a companhia perfeita: nunca reclama.

Minha vida reborn

Desde a morte do Papa Francisco, tenho acompanhado de perto a Igreja Católica. Comecei a ler a Bíblia e voltei a outros livros que abordam a fé — tema espinhoso para mim.

Não poderia fazer essa viagem sem revisitar a Divina Comédia. No canto 24 do Paraíso, Dante dialoga com São Pedro. Ao ser indagado sobre o que era a fé, o poeta evoca São Paulo e diz que a fé é a substância das coisas esperadas e o argumento das coisas não aparentes. Pedro responde-lhe: “Estás certo se, como ele, sentes/ a Fé, e primeiro as suas razões procuras/ fundamentais, e após as evidentes”.

Prossegue Alighieri: “As coisas profundas e puras,/ que permitem-me aqui ter sua visão,/ aos nossos olhos lá são tão obscuras,// que só existem por nossa convicção/ na qual se funda a esperança que temos,/ e de substância toma o nome então;// e é só sobre essa crença que podemos/ argumentar, sem termos outra vista,/ donde o nome argumento que lhe demos”.

Chama minha atenção a ideia de sentir a fé. Porque, homem de pouca fé que penso ser, há tempos procuro ter ou encontrar a fé antes de senti-la.

Creio sempre ter compreendido a fé como uma possibilidade a ser conquistada, muito mais do que algo infundido como virtude por uma graça santificante. Mas esse papo entre Dante e Pedro me acendeu um sinal amarelo. Em meio a (mais) uma crise existencial, voltei também a Natal na Barca, de Lygia Fagundes Telles, e reencontrei a mulher de Lucena, interlocutora da narradora. A fé dessa personagem causa-me forte comoção.

A mulher de Lucena havia perdido um filho de quatro anos, fora abandonada pelo marido e carregava um bebê doente nos braços na noite de Natal, ambos passageiros de uma barca, rumo ao médico que poderia salvar a criança. Ainda assim, mostrava-se firme em suas convicções:

— A senhora é conformada., dirigiu-se a ela a narradora. 
— Tenho fé, dona. Deus nunca me abandonou. 
— Deus — repeti vagamente. 
— A senhora não acredita em Deus? 
— Acredito — murmurei.

E ao ouvir o som débil da minha afirmativa, sem saber por quê, perturbei-me. Agora entendia. Aí estava o segredo daquela confiança, daquela calma. Era a tal fé que removia montanhas... 
Lygia parecia ter uma relação ambígua com a fé. Não dizia ser religiosa, mas declarava-se espiritualista. Acreditava na reza e tinha paixão por alguns santos; admitia que não ia à igreja, mas que achava a Páscoa “a festa mais linda que existe, a festa da ressurreição. Isso é uma coisa que me anima, me fortalece. Senão a vida fica insuportável.”

Ora, se até a grande dama da literatura brasileira podia experimentar a fé por essa ampla gama de perspectivas, por que comigo teria de ser diferente? Talvez porque eu tenha achado que já estava suficientemente humanizado para ser ungido. Ou porque ainda não tinha tido a humildade de reconhecer que, por mais que me esforce para ser menos pragmático, no fundo sou um impostor enquanto humanista, cartesiano e imanente demais para sentir que não existo só porque penso, mas porque sinto — ainda que siga sem conseguir sentir a brisa da fé da mulher de Lucena, legada por Lygia a céticos feito eu.

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