Karla Jaime

São tempos perigosos, em que nem há mais avisos porque pressupõe-se vigilância constante. Começou com alertas do tipo “sorria, você está sendo filmado”, mas foi se amplificando para uma invasão extrema e constante. Agora, a gente nunca sabe se o que vive distraído pode estar sendo registrado e, pior, vai ser divulgado para centenas, milhares, milhões até, à revelia de qualquer autorização. E nem tudo que fazemos gostaríamos de mostrar ou sequer lembrar.

Nesse mundo de quase nenhuma privacidade, a canção Paranoia, de Raul Seixas, se tornou reminiscência de uma época regida pelo imaginário. “Tinha tanto medo de sair da cama à noite pro banheiro/ Medo de saber que não estava ali sozinho porque sempre/ Sempre, sempre/ Eu estava com Deus!/ Eu estava com Deus!/ Eu estava com Deus!/ Eu tava sempre com Deus!”

Engraçado, mas a tal onipresença, onisciência, assustava um tanto, ainda que fosse do bem, protetora, garantia de fé diante de um universo de mistérios e perigos onde nos reconhecemos vulneráveis. Porque a solidão é necessária, algum resguardo, nem que seja em pensamento. Porque também somos horríveis e, sem hipocrisia, sabemos disso.

Quando caem as máscaras, no silêncio de um mergulho nas dores, aflições, medos e fragilidade, despidos da sucessão de personas que permitem convívio social, ah, o que emerge da Caixa de Pandora aberta são monstros mesmo, rancor, inveja, ciúme, ressentimento, raiva, ímpeto destrutivo, vergonha, desejos inconfessáveis, uma face sombria que exige trancar logo de volta o jorro de horror no fundo do baú existencial.

Desafiador controlar a mente, e aqui o humor alivia também. Vamos de João Ubaldo Ribeiro na crônica memorialística Pensamentos, Palavras e Obras. “Palavras e obras, certo, muito certo, certo. Mas pensamento é muito descontrolado, de maneira que todo mundo tinha dificuldades nessa parte...”

João Ubaldo narra que, menino ainda, sofria no catecismo se preparando para a comunhão, que exigia pureza total. Perguntou à mãe como é que a pessoa fazia para não pecar por pensamentos e ela disse “que bastava não pensar nem besteira nem safadagem. Ora, isso está todo mundo sabendo, a questão é que a besteira e a safadagem aparecem o tempo todo, sem ninguém chamar”. Pois é.

Mas como nada é tão ruim que não possa piorar, se pensar mal já aflige a alma e até adoece o corpo, o que dizer quando essas más ideias vazam e se apossam do sujeito que então, descontrolado, comete o desatino da ação proibida, imperdoável, danosa, desastrosa? Lembrem de Édipo ao constatar que cumpriu um destino trágico ao romper, inconsciente, as mais graves interdições. Cegar-se ao constatar enfim a dimensão da terrível passagem ao ato?

Tente responder sem refletir muito: qual foi a pior coisa que você já fez? Essa pergunta está no filme O Drama (The Drama), que vale conferir e prometo ser a última citação desse breve relato marcado por questionamentos e arrematado por mais um: até que ponto quem você acredita ser hoje segue marcado pelo que já acreditou ser e, mais ainda, chegou a agir para se tornar?

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A pior coisa que você já fez

Crônicas e Outras Histórias

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Matéria - Crônicas

Daqui a algum tempo, talvez dentro de uma ou duas décadas, estarei em uma casa ampla e arejada, com pé-direito alto, móveis robustos de madeira, estofados em tecidos coloridos e vibrantes e lustres rústicos de palhinha, cuja luz amarelada tornará o ambiente ainda mais acolhedor.Haverá cães e gatos espreguiçando-se ao sol, rolando felizes sobre a grama que se estenderá por todo o entorno. Farão companhia às araras e maritacas que, todos os dias, virão se esbaldar na grande bacia de frutas e verduras deixada ao ar livre para que possam se alimentar em paz.A propriedade ficará a uns 200 ou 300 quilômetros da capital. Chamará a atenção de quem passar ao longe pelo imenso buritizal, cada vez mais verde e exuberante, anunciando que por ali um córrego segue silencioso, contornando pedras e arbustos enquanto irriga a terra.Eu e meu companheiro teremos plantado pequizeiros, baruzeiros, ipês-amarelos, muricis e quaresmeiras. Também cultivaremos um pomar com mangueiras, pitangueiras, abacateiros, mangabeiras, pés de cagaita e araticum, além de uma horta com alface, rúcula, couve e tudo o que mais couber por lá.As galinhas circularão livremente pelo terreiro. Delas, pediremos apenas os ovos. Da vaca, que também pastará solta, receberemos o leite. Cursos de produção de queijos, doces caseiros e panificação enriquecerão nossos currículos. Nas tardes tranquilas, eu sovarei a massa da rosca; ele, a do pão.Enquanto os bichos brincam ou se recolhem, faremos nossa produção diária de bolos e geleias para presentear familiares e amigos, que estarão sempre por perto. Eles trarão muitas crianças, que correrão entre os animais e nadarão no córrego, misturando sua algazarra a dos periquitos. Nosso refúgio começou a ser sonhado durante a sucessão de El Niños que transformou a vida na cidade em um inferno de calor, seca e poeira. Naqueles dias, ainda antes da Grande Revolução, jovens revoltados com as mudanças climáticas amarravam seus corpos às árvores para impedir que fossem derrubadas.Na primeira vez em que fizeram isso, os mais velhos riram. Mas, diante da persistência daqueles jovens, lembraram-se de como era bom viver com água abundante e clima ameno. Uniram-se a eles e passaram a pressionar as autoridades, freando a devastação ambiental e exigindo a proteção da flora e da fauna.Quando o verde voltou a brotar, os rios recuperaram o fôlego e a chuva tornou a cair, mansa e constante, perceberam que Deus nunca estivera confinado às igrejas, mas pulsava diante de seus olhos, encarnado na natureza. Ainda assim, aquilo era apenas o começo. Faltava o menino. Um dia, o garoto acordou de madrugada e caminhou até o aeroporto para receber os jogadores que desembarcavam com a taça do Hexa, conquistada na última Copa do Mundo. Sem que os seguranças percebessem, rompeu o bloqueio, aproximou-se do principal artilheiro e abraçou suas pernas com força.O jogador concedia uma entrevista coletiva quando foi surpreendido pelo gesto. Os jornalistas voltaram seus olhares para a criança, que calçava apenas um tênis velho, pintado de rosa para imitar as chuteiras caras da seleção. Ao perguntarem onde estavam seus pais, o menino respondeu que o pai morrera por causa das bets e a mãe trabalhava dia e noite para sustentar a família. Seguiu-se um silêncio raro. Daqueles que obrigam um país inteiro a olhar para si. Naquele instante, os mesmos que se mobilizaram para salvar florestas entenderam que também era preciso salvar pessoas. Conseguiram proibir as bets e, fortalecidos, exigiram o combate à corrupção, saúde, educação, moradia e renda digna para todos. Às vezes, uma revolução começa com um abraço.

Daqui a algum tempo

Toda madrugada eu acordo, entre as 3 e as 5 horas, para ir ao banheiro. Um hábito que, quando eu era pequeno e via meus pais e meus avós fazerem, achava que era coisa de velho.

Mas voltando, pois o que eu queria contar era outra coisa. Desde que me mudei para o apartamento em que vivo hoje, há três anos, uma formiga me acompanha no xixi da madrugada.

Eu sei que ela está lá na privada, debaixo da tampa ou escondida atrás do vaso. Eu sei que ela está descansando naquele lugar de paz que encontrou no meu apartamento. Então eu apareço devagar, para não assustá-la, mas ela sempre se assusta e corre pela tampa e escorrega pelos fundos da privada como um bombeiro profissional num filme de ação norte-americano.

Sinto pena da formiga, que deve ter tido mais um dia difícil: pouco açúcar na casa, pouco doce, um aspirador que a persegue dia sim dia não, nenhum outro inseto para brincar. Acordo na madrugada e faço tudo com muito cuidado, para não acordá-la de repente, para não tirá-la de um sonho doce, do seu momento mais tranquilo aqui dentro.

Quando eu era pequeno, minha mãe dizia que qualquer coisa me acordava, qualquer ruído, qualquer movimento. E eu me despertava assustado, com os olhos arregalados, falando coisa com coisa. Devia ter algum medo, algum trauma vivido em casa. Não lembro. A mãe tinha medo de um dia eu acordar e, tamanho susto que eu tomava, morrer de enfarte, parada respiratória ou de qualquer outra coisa que aquele atordoamento pudesse me provocar.

Então, hoje, quando vou ao banheiro às 3 da manhã, penso nisso tudo. Primeiro acendo a luz do corredor, para que a formiga comece a se acostumar com o brilho. Só depois, acendo a do banheiro. Tomo cuidado com cada barulho, cada passo. Aliás, coloquei outro tapete no piso da entrada para diminuir o barulho do impacto da sandália.

Mas não há jeito, a formiga sempre acorda, se assusta comigo e sai correndo desorientada para o ralo ou para a porta. Se esconde em outro lugar, me espera dar a descarga, apagar a luz do banheiro, do corredor, e depois volta à privada para terminar o sono no lugar mais seguro. Sei disso porque, nas noites em que bebo muita água, vou ao banheiro mais de uma vez e ela está lá em todas, no mesmo endereço, pronta para fugir de novo, desorientada.

Minha mãe usava essa mesma palavra comigo: desorientado.

Eu digo à formiga: “Calma, calma! Vai ser rápido e você logo volta a dormir”, mas ela não me ouve e sai num desespero só, como se eu quisesse matá-la.

Então aconteceu.

Nesta noite, na pressa para se esconder de mim, assim que me viu chegar, minha formiga se desesperou, saiu correndo, escorregou a pata numa pequena gota de água no topo da privada e caiu de uma altura de 40 centímetros. Sua cabeça grande foi a primeira a tocar o chão.

Ainda fiquei na esperança de que ela se levantasse e saísse correndo outra vez, como fazem as formigas quando caem: não morrem. Mas dava para ver que ela não respirava mais. Será que foi a queda? Uma parada? Um enfarte? Morreu de susto? Que dó da minha formiga.

Mas foi isso que aconteceu. Na última madrugada, a minha formiga morreu. E eu fiquei com medo.

Aconteceu hoje

Hoje não vim aqui insultar velhinhos, denunciar pedófilos na piscina, cobrar postura ética de semideuses da medicina, muito menos tentar enganar o algoritmo do Instagram. Eu quero emular férias, recuperar o fôlego. Eu quero aproveitar o friozinho e, transmutada em jiboia que engoliu mocó, ficar paralisada por um bom motivo, apoiar só com likes mesmo a luta contra o neocolonialismo.

Mas moro na cidade e tudo aqui é uma precariedade danada para quem quiser olhar os lírios do campo. Está em falta o plano básico do Sermão da Montanha – a que ponto chegamos. Aqui onde moro não tem um coelho, um sapo, um gambá, um lobo guará cruzando o caminho. Aranha quase não se vê. Na cidade, o povo tem medo de bicho e de gente. Mas perigo é aparecer um tatu, que o pessoal come.

Mistério é que as aves do céu (ainda numa referência ao Evangelho de Mateus) ainda estão por aqui. Quando saio de casa cedinho sempre dou de cara com um pombo no teto do meu carro, vivendo ali, cagando ali. Pobrezinho, confuso, arranhando o adesivo de proteção UV como se cutucasse a casca seca de uma árvore qualquer. Eu falo pra ele: bora nadar, Joaquim? E ele voa desengonçado, porque não é peixe.

Antes do pombo da garagem e dos urubus que sobrevoam o zoológico, os seres alados que se adaptaram à vida urbana já me haviam sido revelados pela publicação Aves na Chapada dos Veadeiros, um álbum de figurinhas escrito e ilustrado pela artista Luana Santa Brígida. Foi saber da existência do soldadinho, do galito, do pato-mergulhão no Cerrado, que passei a notar, na selva de pedra, o voo vespertino da arara-azul, a gritaria matinal dos periquitos e o observatório sutil que o bem-te-vi faz da humanidade.

Antônio Bispo dos Santos, o Nêgo Bispo, é quem desvenda o mistério da permanência das aves nesse território inóspito também para as plantas. Foi ele quem disse que a Cidade é arquitetada exclusivamente para pessoas, outras formas de vida só sobrevivem graças à “força do orgânico, não porque os humanos queiram”. Esse medo que nós, povos da cidade, temos de bicho e de gente é o que ele chama de “cosmofobia”, uma herança do colonialismo.

Na cola do pensamento de Nêgo Bispo a gente repara que, em ambiente urbano, o cidadão e a cidadã só mantêm ao redor os animais domesticáveis, os fofinhos e aqueles que possam ser devorados. Numa crítica à sociedade do nosso tempo, esse relevante pensador quilombola, falecido em 2025, reflete que à medida que se afasta da posição de “criatura” e parte da natureza, o ser humano se torna um “criador” em condição artificial, não-orgânica.

Talvez esta seja uma chave para a compreensão da necessidade humana de tratar todas as vidas não-humanas como matéria-prima.

E sem a compreensão ampliada do que Nêgo Bispo nos deixou, alguns moradores da cidade vão reclamar que não é tão simples assim, que travam uma batalha com a Vigilância Sanitária para a criação de um casal de suínos no quintal. Mas não é sobre isso, não mudem de assunto, por favor. Vão argumentar ainda que galinhas têm mais passabilidade se o galo cantar somente a partir das 7 horas.

Afinal, ninguém vai se queixar se o bicho ficar só ali, preso, calado, ciscando no terreiro, como muitos de nós, sapiens. Para Nêgo Bispo, adestrar e colonizar é a mesma coisa. Mas tudo bem, fica pra próxima, a gente combinou que este não seria um assunto pra hoje. ; )

Lírios do campo e aves do céu: tem, mas acabou

Eu, infelizmente, sou um poço de ressentimentos. Parece que a minha memória é seletiva e decide armazenar somente as decepções com os outros, as coisas boas ela ignora. Para mim, é claro como cristal a lembrança de quando um ex-amigo foi rude comigo quando tínhamos 13 anos, ou quando uma professora me disse, aos 8 anos, que eu não podia mentir em sala. Ela provavelmente estava certa e eu inventava alguma história mirabolante, nem lembro o que falei, o que ficou gravado no fundo do peito é a raiva de ter sido repreendido na frente da sala.

Tento ser leve, alegre, descontraído, mas, a cada desfeita do outro comigo, logo anoto aquele sentimento negativo na parede da memória e o deixo ali, pendurado como um quadro numa exposição. E a galeria de dores vai aumentando ao longo dos anos, o tempo passa e cada vez mais rancores estão lá, no grande salão do padecimento. Um mausoléu permanente instalado no meu âmago.

O irônico é que minha memória é ruim no geral, eu tenho dificuldade de lembrar nomes, ritmos de músicas, caminhos e direções. Porém, atritos e desavenças não. Esses têm um compartimento especial na minha mente, não vão embora nem quando a relação já acabou.

E pouco a pouco, para não ficar preso à ruminação mental das agruras relacionais, me pego num conflito filosófico entre me distanciar da pessoa ou tentar superar o ponto negativo entre nós, para manter a amizade. Só que eu não sou bom em abrir meus descontentamentos, talvez seja orgulhoso demais para me deixar vulnerável perante o erro do outro. Nisso, eu acabo chamando menos a pessoa para as minhas aventuras cotidianas, colocando ela num degrau abaixo da amizade. Algo entre “conhecido” e “ex-amigo”, um lugar turvo onde a pessoa não tem mais acesso a mim, mas também não vai ficar com raiva de eu descartá-la.

O que dá medo é de, com esse padrão de comportamento, me colocar numa situação igual à do protagonista de O Alienista, de Machado de Assis. Ele prendia qualquer um que considerava louco e, um a um, encheu a cadeia da cidade com todos os seus habitantes, sendo ele o único de fora do confinamento.

Eu não quero ser um alienista, mas, em contrapartida, também não quero viver igual aos meus familiares e amigos de infância, que falam mal das pessoas que os rodeiam, infindavelmente. Não alteram uma vírgula de suas relações e se esbaldam no doce-e-amargo hábito de diminuir os outros pelas costas.

Sinto que o certo seria encontrar um meio termo. Conseguir me desapegar dos sentimentos ruins, mas também falar sobre eles quando alguém próximo provocar esse desafeto. Algo entre o bom vivant que quero ser, cheio de amigos, mas que não precisa passar por cima dos próprios códigos morais para sê-lo. Só que, enquanto não encontro esse fino limiar, continuo perguntando: será que todo mundo é descartável ou eu que sou amargo demais?