Cássia Fernandes

Uma condessa oitocentista que costuma me ditar seus aforismos, muitos dos quais desaforados, me disse certa vez, em uma de nossas comunicações literárias mediúnicas, que “o coração é somente um apêndice idiota do desejo, feito apenas para supurar e dar despesa”.Descrente já no seu tempo do ideal amor paixão, ela acreditava que este era um sentimento que brotava no baixo ventre. Os poetas é que, para se se fingir de elevados, o atribuíam ao músculo inútil do coração.Se na época em que a dama viveu – ela nasceu e desencarnou no século 18 – ela bem teria desalojado de sua caixa toráxica o tal apêndice. Se a medicina já estivesse tão desenvolvida como agora está, teria de igual maneira removido algumas das costelas, para afinar a cinturinha de vespa.Lasciva e vaidosa, certamente se valeria igualmente dos avanços da cirurgia estética, para substituir os murchos seios de pera por próteses rijas, as ancas estreitas por nádegas arredondadas, corrigiria o nariz adunco e injetaria na face substâncias para elevar as maçãs do rosto, avolumar os lábios e afinar o queixo.Quiseram, porém, a história e a ficção que desencarnasse muito antes dos avanços médicos do século 21 e antes que seus atrativos para os cavalheiros desaparecessem por completo. Disse-me ela que a iminência da decrepitude lhe trouxe algumas compensações. “Uma dama fogosa, quando se lhe apaga o fogo das águas, acende-se o fogo das ventas”.Contou-me ter ficado mais segura, corajosa e belicosa depois da menopausa – os médicos de senhoras não usavam o termo, empregando a expressão “idade crítica” para se referir ao término da menstruação. Cresceram-lhe, é verdade, os bigodes, o que por um lado considerou bom, já que com mulher de bigode nem o diabo pode. Finalmente livre dos hormônios desatinados que obrigam a mulher a servir à natureza – o tal desejo reprodutivo disfarçado de amor – estava pronta a servir à sociedade.Não teve, porém, tempo de fazê-lo, tampouco de se dedicar às altas cousas do espírito de que em geral somente os cavalheiros podiam ocupar-se, pois foi abatida antes por uma febre pulmonar, já que não podia contar na época com a penicilina, só mais tarde descoberta.O mundo perdeu assim precocemente aquela dama que poderia ter sido, se as circunstâncias históricas o tivessem permitido, uma livre pensadora. Mas nem tudo está perdido, mesmo com a morte. Graças à literatura, podemos ainda hoje nos comunicar. Ela, aliás, sabendo que escrevo para um folhetim, gosta de me ditar seus aforismos e me fazer admoestações, assim como a outras damas de meu tempo.Nossa última comunicação não se deu, contudo, por iniciativa dela, mas porque eu mesma a invoquei. E a ela me dirigi para queixar-me e quem sabe obter algum conselho consolador. É que, achava eu, como ela, que alcançando a “idade crítica”, estaria enfim livre da escravidão à natureza. Qual o quê!Se condessa tivesse ultrapassado os cinquenta janeiros como eu, saberia que, com o tempo, é que a natureza reafirma o seu império. Não só o coração se torna um órgão romântico inútil, mas nossos ovários e útero. Aqueles pelo menos vão secando até praticamente desaparecer por completo, ao passo que este persiste, tornando-se também um apêndice desnecessário que, se não inflama e infecciona, gesta miomas e outras torturas.Pois a dama respondeu-me, do alto da sabedoria que a pós-morte lhe deu, com mais um de seus aforismos. Que eu removesse o órgão sem afligir-me, pois, eu vou constatar, mais cedo ou mais tarde, como ela mesma constatou, que “o corpo é ele todo apenas um mero apêndice da alma”.

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Crônicas e Outras Histórias

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Matéria - Crônicas

Crônicas e Outras Histórias 

Onde já se viu chegar à casa do outro sem avisar, invadir, consumir e saquear o que encontrar pela frente? Muito mais grave, ferir e matar quem ouse ou tenha o infortúnio de estar no caminho. Injustificável, mas assim tem sido desde a Antiguidade clássica, sob argumentações e pretextos que nem variam muito, garantir segurança, proteção, resguardar o próprio lar, expandir domínios, submeter o diferente às próprias e arraigadas convicções.

Do Cavalo de Troia às armas nucleares, satélites, inteligência artificial e drones, a força do ódio segue dominante. Ódio, afeto mais primitivo, básico para a sobrevivência, cujo infindável manancial jorra horrores onde presença humana existir. Assustador, mas inegável, basta conferir os registros desde os primórdios da linguagem.

Com tanta gente comentando A Odisseia, superprodução de tirar o fôlego, me atrevo a dar pitaco também. Além das aventuras e apelo a emoções intensas, o filme também remete à obra atribuída a Homero na qual se inspira ao propor questões que nos instigam desde sempre: quem somos, o que buscamos, o que nos move, o destino, as paixões, o tempo, o amor, a morte... o sentido dessa barafunda chamada vida.

Pois fiquei embasbacada mesmo foi com o ódio incessante, fúria entre os de mesma origem, imersos em inveja, ganância, prepotência, covardia, mas sobretudo direcionada aos estrangeiros, monstros ameaçadores diante dos quais é matar ou morrer, ou ainda correr o mais rápido possível. Os guerreiros eram bons também nisso, sair em disparada. Diálogo, troca, compartilhar para que todos tenham melhor chance nesse mundo de desafios, nem pensar.

Fiquei comovida com o ciclope Polifemo, um gigante nu com apenas um olho no centro da testa. Antropófago, quase impossível um aceno camarada, claro. Mas a imensa criatura estava quieta no seu canto, uma caverna com pinturas nas paredes, que Odisseu e seus guerreiros veem sem atribuir a um ser com linguagem. Quando, já cego por uma lança certeira do herói (?), Polifemo, apesar de imenso vulnerável em sua nudez sem armaduras, invoca a maldição do pai Poseidon, deus dos mares e tempestades, a turma da ilha distante se espanta: ele fala! Pois é! Atacar primeiro, comunicar-se, tentar entender, depois ou mesmo nunca.

Viagens delirantes desta que escreve e se defende de quem já está também na força do ódio acusando spoiler. Nada disso, a defesa evidente é que por se tratar de personagem de um clássico fundador da literatura, arte e cultura ocidentais, o ciclope é figura muito conhecida. Os detalhes da cena ficam como contribuição impressionista e se a argumentação não bastar, resta sempre fazer como os mais bravos guerreiros, correr para escapar dos ataques.

Um último pitaco, prometo. É sobre o balanço inexorável que o passar dos anos impõe até ao herói que tramou estratégia inteligente, comandou exércitos, foi o mais exímio e corajoso, retornou vitorioso, mas pagou o preço de se distanciar dos afetos e, ao assimilar perdas, desconstruir um tanto da sua identidade e reconhecer a dor que causou na tal força do ódio. Valeu a pena?

O outro como ameaça

Em cima de um caminhão parado, devotos do movimento Hare Krishna entoavam seus cânticos em voz alta. Ao redor, vendedores de churrasquinho, um homem dublando Roberto Carlos em um karaokê improvisado, crianças correndo com sorvetes nas mãos e torcedores vestindo camisetas da Argentina e da Espanha.A Avenida Paulista fervilhava de gente no domingo da final da Copa do Mundo, reunindo em um mesmo cenário uma miscelânea de culturas, roupas, cheiros, etnias e humores. A profusão de estímulos fez com que, ao deixar a rua e subir no elevador do Museu de Arte de São Paulo (Masp), eu tivesse a sensação de entrar em uma bolha.Estava ansiosa para conferir a exposição Matéria e Energia, do artista mexicano Damián Ortega. A fotografia do catálogo, mostrando um Fusca desmontado com todas as peças suspensas no teto — ora evocando a imagem de um átomo, ora lembrando um dinossauro — havia despertado minha curiosidade.Ortega não decepcionou. Foi, porém, a exposição Confluências, da artista colombiana Carolina Caycedo, que me pegou de jeito. Por meio de fotografias, instalações, vídeos, performances e desenhos, ela estabelece um ponto de encontro entre cursos d’água, pessoas, ideias e culturas ligadas aos movimentos sociais latino-americanos.Um dos temas recorrentes em sua obra é a relação entre o ser humano e a natureza, especialmente a devastação provocada por atividades extrativistas, como a mineração. Tragédias como a de Brumadinho, em Minas Gerais, aparecem retratadas em instalações e pinturas que exigem um olhar demorado.Em meio às imagens de terras reviradas, lagos ressecados e ecossistemas destruídos, uma tecelagem colorida se destacava pela exuberância. Nela, a imagem de uma mulher surgia sobreposta à bandeira porto-riquenha, cercada por ramos de café, borboletas e pequenas flores de papel.Descobri que a obra homenageava Faustina Tinti Deyá Diaz, ativista ambiental que, na década de 1980, defendeu as montanhas e as comunidades do centro-oeste de Porto Rico. Sua luta culminou na fundação da Casa Pueblo, organização comunitária que impediu a exploração mineral por grandes empresas na região.Em vez da devastação, poluição e adoecimento da população provocado por atividades insalubres, Tinti ajudou a construir um projeto econômico alternativo, baseado no cultivo de café, na criação de borboletas e na geração de energia solar, garantindo renda para a comunidade e preservando o ecossistema.No aeroporto, enquanto aguardava o voo de volta para Goiânia, pesquisei sobre o “mariposário” criado por Tinti. Pouco depois, já no Instagram, me deparei com a história de um dos meus perfumes favoritos, o Miss Dior. Soube que Christian Dior criou a fragrância inspirado na irmã, Catherine. Integrante da Resistência Francesa durante a Segunda Guerra Mundial, ela foi presa pelos nazistas e enviada para um campo de concentração na Alemanha.Catherine sobreviveu às torturas e aos estupros, retornando à França lúcida e digna. Para reconstruir a própria vida, passou a cultivar flores na fazenda do pai. Anos depois, algumas das rosas e dos jasmins produzidos por ela se tornariam matéria-prima da perfumaria francesa.Duas mulheres, em tempos e lugares diferentes, devolvendo ao mundo aquilo que a violência tentou arrancar-lhes. No lugar das máquinas pesadas da mineração, Tinti fez florescer borboletas. Sobre as cicatrizes deixadas pelos campos de concentração, Catherine cultivou flores. Talvez a forma mais profunda de resistência seja esta: jamais permitir que a brutalidade tenha a última palavra.

A delicadeza como resistência

Conheço uma senhora, de mais ou menos 80 anos, que varre todo santo dia, de manhã e à tarde, o fundo da viela onde mora. Varre tudo, tendo ou não tendo sujeira para varrer. Um dia perguntei: “A senhora gosta de fazer isso?” E ela: “Eu me sinto muito sozinha, não tenho &nbsp;nada para fazer, e &nbsp;assim também ajudo os vizinhos. É bom ver a rua limpinha”.

Resposta irretocável, atitude louvável. Mas eu fiquei pensando na parte “Eu me sinto muito sozinha”. Muita&nbsp;gente já falou e vem falando sobre essa solidão que os idosos sentem. E tudo indica que eles sofrem mesmo desse desamparo, mas o que eu acho é &nbsp;que nós humanos &nbsp;somos todos irremediavelmente sós. Vivemos dentro de nós mesmos do primeiro ao último dia da vida, com intervalos de conexões profundas ou superficiais com nossos iguais, o que não depende da idade que por acaso temos. Porém, na juventude, a solidão não pesa tanto - temos colegas, estudamos, trabalhamos ao lado de outros, temos atividades fora... ao passo que, na velhice, esses contatos já não &nbsp;são cotidianos, as pessoas se recolhem a suas casas, numa rotina solitária (já perderam tantos &nbsp;afetos), ou então povoada por gente de outras faixas etárias - filhos, netos -,&nbsp;que vivenciam uma realidade diferente - &nbsp;não foram companheiros do tempo anterior, pregresso, daquele idoso, de suas lembranças mais fundas.

Em função disso, as iniciativas atuais de se formar comunidades para que idosos amigos possam viver próximos me parecem muito boas. Espero que deem certo. Os povos originários sempre conviveram assim, enquanto os hippies tentaram viver lado &nbsp;a lado, mas muitos desistiram. Vamos torcer para esses projetos prosperarem.

Para ilustrar o tema solidão, trago um belo poema de Márcia Maranhão De Conti:

“estamos sós

estamos sós com os milhares de

olhos de Deus - a nos buscar

&nbsp;

com anjos agarrados aos

candelabros

e outros em rasantes no quarto

estamos sós

com as setas velozes voando

e o próprio leão rugindo

&nbsp;

estamos

com as nossas lembranças

secretas

nos enterrando

e as outras que vêm em

avalanche

&nbsp;

estamos sós

com as memórias das nossas

mães

das mães das nossas mães

e das mães das nossas avós

e das que nasceram antes

e assim estamos com as

histórias dos nossos pais

e dos nossos irmãos

e com o vozerio distante

estamos sós com os

gestos que

vimos

- os completos. os inacabados

estamos sós com as palavras

que ouvimos

as gritadas

as sentidas

com o silêncio que cresce

no poema que corta

com os que morreram

antes de

moverem as línguas

estamos sós com essa solidão.

lotada

redonda

e viciosa”.

Solidão e poesia

Eu não me excitava quando me pediam para tirar a roupa. Eu tinha medo.

Hoje, no vestiário dos homens, na clínica de exames, antes de entrar para a sala de ressonância, me pediram para tirar a roupa e me lembrei de como já foi mais difícil me despir. Me entregaram meu avental embalado num plástico, me apontaram o banheiro: “Você pode se trocar ali”, a enfermeira me disse, “com a parte aberta para a frente.” Achei engraçado, antigamente era para trás.

Fui ao banheiro, mas deixei a porta aberta, afinal, não tinha ninguém naquela sala só para homens. Tirei minha roupa, coloquei o avental, tentei fechar como ela me explicou, com as faixas amarradas na frente, não consegui. De todo jeito, sobrava uma parte do corpo exposta. Desisti de tentar esconder tudo. As pernas mais à mostra, um pedaço lateral da cueca de fora. Quando me movimentava um pouco, o abdôme e o peito apareciam. Me sentei na sala para esperar que me chamassem e, sentado, eu era um corpo à mostra.

Relaxei.

Demorei a me excitar com a ideia do meu corpo exposto. Perdi a virgindade tarde, aos 19. Perdi a timidez mais tarde ainda. Enfrentei questões com o meu corpo, inseguranças. Tive medos. Demorei a me despir das roupas e dos sentimentos também. Eu vestia roupas pesadas demais, que não gostava de usar, que não eram minhas. Naquela família de muitos homens violentos, o que as mulheres sabiam ensinar aos seus filhos era o medo. Proteja-se, elas diziam.

Fui descobrir o prazer sozinho, longe de casa, perto do mundo.

Descobri que eu gostava de tirar a roupa. De dormir sem roupa, de usar roupas mais leves e fáceis de tirar.

Na sala de espera, me excitei com a ideia de que, no instante do exame da coluna, eu ficaria como estava, quase sem roupa, exposto a uma gente que eu mal conhecia. A falta de medo me excitava. Quando me chamaram, não me preocupei com o avental se mexendo e abrindo. “Você pode se deitar”, a enfermeira disse quando entrei. Enquanto eu me ajeitava na maca, dos dois lados, a equipe ajustava equipamentos, fios e almofadas, e eu aproveitava, como se estivesse deitado na areia da praia. “Você quer um lençol?”, a enfermeira pergunta, e eu respondo de pronto que não.

Elas saem, eu fico sozinho na maca, que logo se arrasta para dentro de um cilindro muito estreito. Começa o barulho, coisas girando ao redor de mim, eu sinto o vento no corpo exposto. Fecho os olhos. Por quase uma hora, o corpo sabe que pode estar aqui, quase nu, sem que nada de ruim aconteça.

Há duas semanas, ganhei uma sessão de massagem numa ação promocional de uma loja de roupas. Quando entrei na sala, me pediram para tirar a roupa. Uma hora inteira com alguém tocando o meu corpo, percorrendo os músculos que já foram mais tensos, mais tímidos, mais medrosos. O toque consentido, que eu recebia sem medo. Deitei de barriga para cima, fechei os olhos e recebi com prazer o que o meu corpo foi aprendendo a viver ao longo dos anos.

Antigamente era para trás. Eu tirava a roupa mas não tirava. Hoje eu me excito mais quando me pedem para me despir. Um avental aberto para a frente.

Muitas vezes, quando o pedido chega, eu já tirei quase tudo.