Gustavo Palmeira

Eu não aguento mais pensar em dinheiro: ganhar dinheiro, guardar dinheiro, diversificar minhas fontes de renda, prosperar no mercado, me manter vencendo numa indústria que é feita para pouquíssimos. É desgastante, degradante. E a questão é que, com o sucateamento das leis trabalhistas, fica cada vez mais fácil sucumbir.

Os contratantes sabem que você precisa do faturamento de qualquer jeito, ou seja, vai seguir a cartilha do bom funcionário e não vai bater de frente. Um animal domado pela necessidade de ser simpático caso queira ser chamado mais vezes.

Só que na verdade eu queria sumir, desaparecer das areias do tempo. Sem deixar rastros. Porque, se tempo é dinheiro, nossa existência nesse plano sempre estará condicionada a ele.

Recentemente eu comprei meu primeiro imóvel, conquistei o sonho mais brasileiro de todos, que era também o meu sonho pessoal. Torrei meu cascalho conquistado ao longo de dez anos na indústria audiovisual e agora tenho um apartamento para colocar no airbnb do Rio de Janeiro, enquanto moro com os meus amigos em um outro imóvel, este segundo alugado.

O que eu não previa é que, depois de alcançar esse tão almejado plano de renda fixa, eu ainda assim precisaria reconstruir meu patrimônio. O bolso seca, o bolso coça, a garganta seca, a garganta também coça, a mente pira. Eu preciso escalar outra montanha de produções, propagandas, séries e o que mais os diretores inventarem (e me chamarem). Como céus eu vou repetir esse milagre? Já foi uma odisseia até aqui, duvido que Ulisses aguentaria o tranco.

Na Grécia Antiga devia ser fácil, queria ver o herói atravessando os mares da vida moderna. Bem que Jorge Vercillo disse que hoje o herói é o que aguenta as contas do mês. E se não bastasse as minhas dívidas, ainda tem as dívidas que fizeram comigo. Amigos que emprestei dinheiro quando precisaram ser socorridos, mas que acham que não precisam ter pressa para devolver o tutu.

A minha cobrança pelos meus próprios resultados se mistura com a cansativa cobrança de que eles me paguem, se fundindo num único caldo viscoso de ódio e estafa. E esse caldo embalsa a minha mente num mar tempestuoso, no qual eu me sinto uma fera e, ao mesmo tempo, uma presa, já que não tenho opções de fugir dele.

A corrosão feita por esse processo químico violento deve ser sentida em algum momento, fisicamente, pelo meu cérebro. Não é possível que tanto sentimento negativo não vire algo biológico, palpável, um cisto, quem sabe… E, quando isso acontecer, tomara que eu tenha dinheiro o suficiente para ter um plano de saúde que cubra a remoção dele.

Din Din Din (tomara que eu tenha um plano de saúde)

Crônicas e Outras Histórias

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Matéria - Crônicas

Os homens héteros estão perdidos. Coitados. Se sentem numa ditadura só porque agora eles são responsabilizados por seus atos. Com seus discursos inflamados, eles despejam sua fúria para seus semelhantes, que concordam com veemência que o mundo já não é mais o mesmo.

Quem diria que milênios de privilégio começariam a acabar logo na minha vez de estar vivo. Apesar da derrocada masculina-varão ser algo bom, viver esse período histórico não é uma das coisas mais fáceis do mundo. O clima de guerra está no ar e cada um luta com as armas que tem.

E o pânico é global. Na Coreia do Sul, está para eclodir a primeira guerra civil de gênero. O país já tinha a menor taxa de fertilidade do mundo, mas o crescente antagonismo entre mulheres e homens, que acontece tanto on-line quanto na vida real, só fez o buraco ir mais fundo. A política deles é mais Fla x Flu do que a nossa, pois estão divididos entre grupos que querem acabar com políticas feministas e os que querem apoiá-las. Os jovens homens coreanos estão trocando encontros românticos por controles de videogame e programas de namoro com personagens virtuais onde podem pausar a mulher a qualquer momento. Casamento? Só se a noiva vier com tutorial e suporte técnico 24 horas. Por aqui, o drama é mais cômico: um cara com camisa do Brasil chorando na internet porque chamou a colega de “princesa” e ela pediu pra ser chamada pelo nome.

A decadência da virilidade chegou, amigos. Não porque os homens ficaram mais fracos, mas porque o mundo cansou de aplaudir a força bruta como argumento. É lindo ver essa mudança nas forças cósmicas.

Infelizmente, a reação a isso é cada vez mais forte. Eu queria viver a liberdade de cada um ser o que é, sabe? Me esbaldar na “juventude 1” sem medo, todos com os direitos que às gerações anteriores foram negadas. Mas nessa decolagem de direitos humanos, o avião caiu rápido. O mundo está cada vez mais perto de um reich neopentecostal. Não se pode piscar sem um pastor sugerir até que a minha escolha de camiseta vai me levar pro inferno. Tudo isso só porque agora os grupos minorizados obrigam os machos-donos-de-tudo a pedir consentimento. Então, eles chamam de censura o que sempre foi educação, civilidade.

E aí você vê: eles tentam reagir. Criam podcasts, viram coachs de masculinidade, fazem “banho de sol” no períneo e saem dizendo que o problema das mulheres é que não valorizam mais os “provedores”. Mal sabem que a única coisa que estão provendo é entretenimento gratuito.

No fim, a virilidade decadente não é sobre o fim dos homens héteros, mas o fim do monopólio deles enquanto detentores da verdade absoluta. O jogo seguiu, a regra mudou, e quem não souber ler o manual vai passar o resto da vida reclamando nas rodas do Country Clube enquanto o mundo segue em frente.

A viril decadência do ser

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Acordei querendo ser contador. Nas últimas semanas foram tantos roteiristas me pedindo emprego, que fiquei assustado. Até filho de jornalista do Pasquim, ou seja, que cresceu com todos os contatos possíveis neste louco mercado do audiovisual. Se está ruim até para nepobaby, imagina para um mero imigrante goiano.

E todo ser vivo precisa de um contador, a demanda nunca acaba. É o contrário de roteirista, ninguém precisa, só os produtores, que mal são gente. Então, essa é uma profissão que, em tempos escassos, entra nessa onda da aridez.

Acordei pensando em tudo que eu sei fazer e cheguei à conclusão que não sei fazer nada.

A primeira opção para ganhar dinheiro foi a escolha mais óbvia: área da saúde. Tem demanda o ano inteiro, a população está vivendo mais, precisando de mais cuidados e são empregos que não podem ser substituídos por inteligência artificial. Os prós pareceram muito favoráveis.

Mas daí lembrei que eu tenho nojo de secreções, sangue e entranhas. Na primeira vez que tivesse que enfiar a mão nas tripas de um ser humano, eu desmaiaria ou vomitaria.

Impossível eu ser da área da saúde.

Pensei então nas exatas. Engenharia, arquitetura… Só que esses mercados já quase não existem mais. Quem se estruturou nele, se deu bem. Quem quer entrar por agora é como se estivesse chegando num fim de festa, em que todos os convidados que sobraram são motoristas de aplicativo. Não quero trocar um mercado escasso por outro.

Daí que me veio a ideia de contador. Ele é a pessoa que estuda as burocracias da vida e aprende a navegar por elas. Não preciso ficar me projetando enquanto artista, posso ter uma vida normal.

Me peguei pensando que, se não quisesse conquistar o mundo com meus roteiros, eu poderia ter tido essa vida normal, pacata. Apesar de eu adorar a adrenalina do show business (quando as coisas vão bem), é impossível não pensar nos caminhos que teria percorrido se tivesse ficado no grupo que eu nasci para pertencer.

Meus amigos de infância e adolescência quase todos seguiram os passos que lhe foram esperados pelos seus pais. Quem era para ser advogado virou advogado. Quem era para ser empresária virou empresária. Todos vivem a plenitude de fazer exatamente o que lhes foi sugerido.

Maldita hora que minha mãe disse que estava me criando para o mundo. Por que céus eu pensei, aos onze anos, que poderia dominar o mundo se saísse de casa? Ou aos trezes que decidi que viria para o Rio de Janeiro? E pior, aos dezessete, que tentaria conquistar o audiovisual global com o poder da minha escrita?

Comentei com uma amiga sobre o pensamento intrusivo de virar contador e ela disse que já tem inteligência artificial tomando vaga desses profissionais. Ninguém está a salvo! Acordei querendo ser contador e vou dormir querendo ser nada, no máximo, uma mera plantinha vivendo de fotossíntese.

Acordei querendo ser contador

Crônicas e Outras Histórias 

“Ran ran ran, ran ran, ran! É o bonde do Escitalopran, ran ran, ran!” Neste Natal, eu descobri que duas primas minhas também estão usando o poderoso antidepressivo Escitalopram para lidar com as agruras da vida. Eu havia escrito há bom tempo a letra da música com a qual comecei essa crônica, mas não sabia que parentes tão importantes para mim também estavam no bonde.

Foi impossível não me pegar pensando, será que a nossa família está fadada a sobreviver submissa à indústria farmacêutica? Será que o modo no qual fomos criados por nossas mães, todas irmãs, nos levou a precisar desse remédio? Não é possível que, numa família de cinco primos, três estão na fila do tarja preta.

Mas logo refleti um pouco melhor, tem mais uma prima e tem o meu irmão, que são desse núcleo familiar, mas nem passam perto de um quadro depressivo. Então, me veio a súbita dúvida, será que eu e minhas duas primas-medicadas somos mais atentos aos Zeitgeist e isso nos torna menos suscetíveis a prosperar em um mundo tão acelerado?

As duas primas têm quase a minha idade. Nós atravessamos o mesmo tempo histórico e com quase os mesmos valores e crenças. Não compactuamos com o Bozoquistão que o Brasil virou. Isso deve adoecer, tendo em vista que viemos de cidades conservadoras.

Só que… Se isso fosse regra, todo mundo com as nossas origens e opiniões também passaria por esse mal psicológico, o que não acontece. Tem gente que vive atento ao mal estar do mundo contemporâneo e não se adoece psiquiatricamente.

Eu abro a caixa do Escitalopram e, no auge do meu delírio, o pergunto qual a regra que o faz escolher alguém. Qual seu compasso moral para decidir em que organismo vai fazer morada? Existe um denominador comum que engloba todos seus usuários?

A pílula ri e confessa, ela é apenas parte de um grande plano. Ele não é a cabeça dessa operação. O Esci me pergunta, debochado, se eu vou pular o remédio de hoje, já que estou tão questionador.

Me jogo aos seus pés, pedindo perdão por duvidar das boas intenções dele. Explico que a questão é mais uma análise antropológica, minha alma curiosa adora se intrometer nos paradigmas da sociedade.

Conto que até fiz uma música em homenagem a ele, afinal, sou grato por me ajudar a conviver em sociedade. Grato não só por mim, mas também pelas minhas primas. Mando a rima da canção e ele aplaude, selando nossas pazes. É uma loucura pensar que, se fosse em outro período histórico, não haveria diagnóstico sobre todo esse mal estar. E muito menos indústria farmacêutica com tecnologia suficiente para nos atender.

Bem-vindos aos tempos modernos e, se sentir a necessidade de fazer parte do nosso bonde, procure o atendimento psiquiátrico mais próximo!

É o bonde do escitalopram!

O meme mais viral deste fim de ano é “Como posso ser triste se em 2024 eu fiz tais coisas”, que consiste em uma sequência de fotos das conquistas da pessoa ao longo do ano. Numa mistura de meritocracia e exibicionismo, essa esbanjada travestida de tendência simboliza o neoliberalismo tardio que vivemos. Enquanto o planeta conclui seu ciclo de ansiedade e caos em um único giro solar, o ano nos deixa com esse gostinho de que uns vencem enquanto o mundo perde.Esse parágrafo inicial começou mais azedo do que o esperado, porque eu adorei 2024, foi divertido em alguns momentos, mas sinceramente, deu. Se 2024 fosse uma festa, seria aquela que começa com um open bar decente e termina com você chorando no banheiro químico. Pareceu o episódio final de uma série apocalíptica.O otimismo que eu nunca tive minguou mais rápido que a camada de gelo no Ártico. O aumento da temperatura global já está fazendo com que o verão se torne uma experiência parecida com a de morar dentro de um micro-ondas. A cada previsão de futuro, a pergunta não é mais “o que podemos fazer para evitar?”, mas “o que fazer para durar um pouco mais?”. O pessimismo agora veio vestido de realismo e se sentou à mesa com a naturalidade de quem trouxe o próprio vinho.E por falar em colapso climático, o raciocínio bizarro antiparental se estagnou em minha mente: se eu tiver um filho agora, em 40 anos ele estará vivendo um purgatório de tempestades violentas, secas intermináveis e cidades engolidas pelo mar. Seria isso condenar alguém ao sofrimento em alta definição? Trazer uma nova vida para o planeta já não é mais ato de amor, mas de ousadia ou pura inconsciência. Pensei nisso enquanto tentava decidir se valia a pena comprar um filtro de água novo ou aceitar o risco de beber microplásticos — a escolha menos romântica do mundo moderno.2024 foi também o ano em que os desastres do grande e do pequeno se misturaram. Na mesma semana em que uma supertempestade devastava metade do Hemisfério Norte, eu me irritava porque algumas marcas me pediram para emitir notas fiscais com 120 dias de vencimento. Era como se o universo insistisse em me lembrar que, enquanto os icebergs derretiam, eu ainda tinha de lidar com a contabilidade de existir.E claro, o niilismo fez morada. “Ah, mas um meteoro resolveria tudo”, virou um bordão reconfortante. Não por acaso: ele simplifica a equação. Tira de cena os prazos, as multas, as mudanças climáticas e a pressão para ter uma rotina funcional. Meteoro é o Ctrl+Alt+Del da existência. E talvez por isso seja tão sedutor, porque não exige esforço nem planejamento. Em 2024, acreditar que o mundo vai acabar de vez tornou-se um alívio mental, uma piada recorrente com um fundo de verdade amarga.Ainda assim, foi o ano de alguns momentos bons. Eu sou brat, eu sei fazer uma mousse com todos esses ingredientes caóticos. Não tem fim do mundo que vai me derrubar. O rolê continua mesmo debaixo da chuva de memes. Adorei o ano, mesmo que ele seja como aquele último gole de caipirinha: desce queimando e faz você jurar que não precisa de mais um.Agora, 2024 está de malas prontas e deixando o quarto bagunçado para 2025 arrumar. Sei lá o que vem pela frente, mas já sei o que deixo para trás: a ilusão de que o futuro será mais fácil. O que resta é viver nesse presente precário, tirando graça do que dá e tentando esquecer do resto. E, quem sabe, continuar rezando para que o meteoro, um dia, chegue com hora marcada.