Rodrigo Hirose

“Agóooora é tudo quatro-e-noventa”, grita o homem dos legumes. “Aqui tem promoção e pra mocinha”, retruca o cara da banca de frutas, ecoando um urro dos tempos das cavernas, velho e anacrônico, mas tão presente.

A feira livre é uma alquimia de cheiros, aquarela de cores, variedade de sabores e sinfonia de sons. As barracas e os gritos se misturam e atravessam milênios em todos os cantos do planeta, mostrando que, por mais que sejamos diferentes, há algo que atravessa todos os povos e culturas: o trocar, vender e trocar nas ruas, das vilas às grandes metrópoles.

Elas existem desde sempre. Nos tempos de Cristo, Ele chegou a se irritar com uma delas, que cercava o templo. Há registros de feiras que funcionam há mil anos no Marrocos, 2 mil anos na China. No Brasil, a Ver-o-Peso, em Belém, beira os 400 anos.

O assunto me veio à mente porque conheci uma feira nova em Goiânia — nova para mim, claro, pois ela está ali, no meu caminho, há meses, mas só agora tive oportunidade de parar.

Localizada em uma pracinha no Parque Lozandes, é um oásis que respira em meio aos prédios públicos e privados que crescem aceleradamente na região. Em poucos metros quadrados, encontram-se os tradicionalíssimos empadão goiano, pamonha, espetinho (“de carne e de frango”) e disco de carne; a onipresente comida japonesa profanada pelo cream cheese, e um inesperado falafel.

O bolinho feito com grão-de-bico, ervas frescas e especiarias é vendido por um simpático casal: ela, uma goiana de véu; ele, um palestino com um keffieh na cabeça. Para beber, entre outras opções, chama a atenção o chá de sálvia — “da Jordânia”, ela faz questão de ressaltar.

Experiências assim estão por toda a cidade. Na Feira da Vila Nova — que eu visito desde quando chegamos a Goiânia, na virada dos anos 1970 para os anos 1980 —, no meio de frutas e verduras uma autêntica buchada de bode surpreende os clientes.

Aqui do lado da firma, as bancas que mais me atraem são a dos queijos — frescal, canastra, trança, meia-cura — e a da carne de porco, cujo tempero nunca vi igual. No Parque Ateneu, impressiona a turma do pastel: não conheço outra tão grande, movimentada e com tanta variedade; e, é claro, do lado tem o vendedor de caldo de cana, com ou sem limão, ao gosto do freguês — um santo remédio para a ressaca mais devastadora.

Para quem gosta de comida boa, a feira da Praça do Sol é programa imperdível para o final da tarde de um preguiçoso domingo. Bolos, tortas doces e salgadas, yakissoba na chapa, salgados de todos os tipos oferecem um banquete a céu aberto. Recomendo a torta de frango: massa leve, recheio suculento... uma tentação para o pecador da gula.

Quando o objetivo é apenas levar umas folhas, pequi, gueroba — me recuso a chamar de guariroba — e galinha caipira para o almoço, gosto das feiras da Vila Redenção, do Mercado do Setor Pedro Ludovico e do Cepal do Setor Sul.

As feiras se espalham por toda a cidade, reconectam o goianiense a suas origens no campo e fazem a economia circular. Mais do que fornecer alimentos, o que qualquer supermercado faz, elas não dão a oportunidade de observar e sentir um pouco do que é ser goiano.

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É dia de feira

Crônicas e Outras Histórias

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Matéria - Crônicas

A mulher criou cabelos longos para sentir o vento sentada em lótus e lutar contra o patriarcado. Foi quando Oyá se fez mais presente em seus dias. A passagem do tempo ganhou registro concreto nas fases diversas documentadas em fotografia digital. A fase estranha das orelhas cobertas, da tiara de pano para livrar as vistas, a fase do calor que irradia da nuca, o rabo de cavalo, a trança nagô-boxeadora, o coque samurai.Em certas manhãs buscava no espelho o semblante da velha de madeixas grisalhas reunidas no alto da cabeça em perfeito desalinho não intencional. Mas quase sempre enxergava a mulher que não se reconhecia emoldurada pelo frizz etéreo que a havia acompanhado na juventude.Com o passar dos anos, cultivava cabelos compridos para prendê-los. Soltá-los apenas enquanto secavam entregues à brisa, para seduzir radicalmente e para dormir. Ela havia se acostumado à ventania. Foi quando Otin se fez presente em seus dias.“Gostaria de raspar os cabelos”, anunciou sem hora marcada na recepção chique do Charme Cabeleireiros. A cabelereira estava ocupada com uma hidratação e poderia atendê-la (com enfado) em seguida. Da poltrona próxima à entrada, a mulher observou a performance da feminilidade em estado agressivo – um legítimo laboratório para leitoras e leitores dos estudos de gênero de Judith Butler.Pessoas humanas que criam cabelos longos para sentir o vento sentada em lótus para lutar contra o patriarcado são capazes de dizer não. Nem avisou que iria embora. Buscou no Gemini outra opção – que não barbearia –, na vizinhança e foi parar no Lu Salão de Belezas.“Somente raspar os cabelos? Vamos fazer uma massagem capilar, depilação, manicure.”, ofereceu a moça do balcão, mas ela agradeceu. Era sábado à tarde de intensa movimentação nos vários cômodos da casa, onde se ouvia Seu Jorge, secadores e boas risadas. “O Lu vai te atender!”, informou a recepcionista enquanto servia água e café. Que desperdício o cabelereiro sênior do salão se ocupar de um corte feito à máquina com lâminas de aço inox. Pensou a mulher, se sentindo honrada. Prepararam para ela uma sala, com incenso de alecrim. Coisa fina. Uma travesti toda linda, vestindo blusa amarela de alcinhas que ressaltava as marcas frescas de biquini foi colocando a capa plástica na cliente. “Sou Lu”, se apresentou.Conversa vai, conversa vem e, ao cortar a primeira massa de cabelos trançados, a cabelereira assuntou:– Vai começar quando?– Começar o quê?– O tratamento...– Não estou doente – respondeu a mulher caindo na risada.– Ah, gente... é uma promessa! Concluiu Lu, anunciando pra geral.Somente quando os ânimos se aplacaram naquele salão de belezas, a mulher esclareceu que não era cristã. Explicou que havia cumprido a missão de criar cabelos para sentir o vento e que, para não correr o risco de chegar aos 70 anos com o mesmo penteado, quis começar do zero. Sem trocadilhos.Aproveitou e falou mal do patriarcado, atribuiu à colonização todos os males da humanidade, discursou sobre o genocídio dos povos originários ainda em curso, desprezou profundamente a visão eurocêntrica predatória, anunciou a falência do capitalismo derrotado pela geração Z, curtiu com a cara da inteligência artificial. Por fim, a mulher perguntou a Lu qual era o seu pronome de tratamento favorito.Por sua vez, Lu contou que havia acabado de chegar de férias. Que o mar era o seu refúgio favorito para a recarga de energias. Compartilhou com ela ideias sobre a reforma do salão, queria quebrar algumas paredes para que as pessoas ali pudessem se ver e pudessem também conversar sem alterar o tom de voz para serem ouvidas. Disse ainda que, segundo os astros, 2026 traz promessas de felicidade, quem sabe um amor.Ficaram muito amigas a mulher careca e Lu.

Formas de testemunhar a ventania

Conforme prometi há duas semanas, e promessa é dívida (e não dúvida, como dizia um conhecido meu), volto a me ocupar do romance Vulgo Grace, da canadense Margaret Atwood. Não custa repetir que o livro foi lançado no Brasil pela editora Rocco, com tradução de Geni Hirata, e é um dos melhores da autora.

Recomeçando de onde parei: o que Grace conta a Jordan e a nós, leitores? Que, norte-irlandesa, emigrou com a família para o Canadá em meados do século 19. Que a mãe morreu durante a penosa travessia de navio. Que o pai era um indivíduo alcoólatra e perdulário. Que a situação da família, que nunca fora das melhores, degenerou rapidamente e Grace se viu obrigada a trabalhar como criada. Que ela passou por diversas casas, sofreu outra perda traumática, da única amiga que tinha no mundo, e só então conseguiu emprego na propriedade de Thomas Kinnear, onde se deu os crimes.

O patrão mantinha um relacionamento com sua governanta, Nancy Montgomery, fato que previsivelmente provocava buchichos e comentários maldosos em toda a região. Outro empregado era James McDermott, um sujeito irascível, responsável pelos estábulos. Grávida de Kinnear, enciumada (pois temia que ele a trocasse por Grace) e cansada das grosserias de McDermott, Nancy tomou a decisão de demitir os dois. Eis o estopim dos assassinatos, cujas circunstâncias e o verdadeiro papel desempenhado por Grace, sobretudo na morte da governanta, são imprecisos.

Como sempre, em se tratando de um bom romance, importam o percurso e a maneira como tal percurso é traçado e trilhado pela autora. Por mais que sua voz ocupe boa parte do livro, ou talvez exatamente por isso, Grace jamais é reduzida a qualquer uma daquelas categorias mais óbvias: vítima, assassina, louca, indefesa, perversa, coagida, instigadora, etc. Em vez disso, Atwood brinca com tais categorizações e com os modos como, em geral, elas criam expectativas nos leitores. Ao fazê-lo, a autora demonstra, por exemplo, o quanto as percepções alheias acerca dos crimes são contaminadas pelo fato de duas das envolvidas serem mulheres.

Mas é sobretudo ao restituir ou, melhor dizendo, constituir uma voz possível para Grace que ela expõe a engrenagem preconceituosa e viciada, que ainda hoje está em plena atividade e que nos prende àquelas categorizações deterministas. Para tanto, desde a espinha até a epiderme, Atwood concebe o livro como um organismo dos mais complexos, em que cada voz, cada personagem e cada elemento dito e contradito são peças em um quebra-cabeças que, sabemos de antemão, jamais estará completo.

A bem da verdade, é exatamente pelas peças faltantes, é graças a essa incompletude, que o romance diz a que veio: sua beleza lacunar reitera o quanto é impossível “dizer tudo” a respeito de alguém ou de nós mesmos, mas demonstra que é perfeitamente factível iluminar aspectos sombrios da nossa existência na medida em que aponta para a persistência dessas lacunas. Em outras palavras, Vulgo Grace é muito bem-sucedido tanto pelo que diz quanto pelo que cala, e também porque dá voz a uma personagem (mulher, imigrante, pobre, condenada, “louca”) que é usualmente silenciada, ontem e hoje, de um jeito ou de outro.

Verdade alcançada pela fabulação (2)

Estamos em setembro de 2004. Fabiano chegara aos 30 anos com a percepção limitada pelos refrões vocálicos do axé, trilha sonora das bebedeiras com os amigos, e pelo mormaço da Mata Atlântica, onde, às margens de um rio de águas caudalosas e barrentas, os alemães fundaram a cidade em que ele nasceu, cresceu e se intoxicou de provincianismo. Talvez por cansaço inconsciente da estreiteza desses dias barulhentos, resolveu desvirginar o passaporte em Londres. Sofria as angústias de um &nbsp;monoglota quando embarcou em Victoria, estação mais próxima do único Bed e Breakfast que coube no bolso – &nbsp;a cama tinha a textura de uma laje de concreto e o desjejum se resumia &nbsp;a um chá ralo com &nbsp;torrada de bordas carbonizadas.

Era um tempo ainda sem smartphones, aquele outono europeu. No vagão, tenso quanto ao destino, abriu o mapa do Tube, alargando demais os braços. O cotovelo roçou imprudentemente das sardas do rosto de uma britânica de cabelos ruivos, que reagiu:

– How disgusting those brown people are!

No curso de inglês do Sesc, Fabiano não se distinguira com louvor, mal arranhava o verbo to be, mas conseguiu capturar o ineditismo daquele tratamento. Não que alimentasse ilusões sobre a própria brancura. No Orkut, sentiu-se fraudador quando, na falta de opção mais adequada para cabelos cacheados e pele trigueira no frio do inverno, se disse caucasiano. Mas nunca havia sido chamado de marrom.

Com dor pedagógica, percebeu que a incontinência espacial não seria tolerada universalmente. Se no Brasil Fabiano sentava de pernas abertas, gemia na academia, esparramava-se nos lugares públicos &nbsp;para além das necessidades anatômicas, na Inglaterra tal privilégio não &nbsp;lhe seria atribuído, pelo simples fato de ele não ser branco o suficiente.&nbsp;Um homem marrom &nbsp;deve se mover de forma contida, como, aliás, as mulheres.

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Estamos agora em outubro de 2018. A turma de Fabiano, aquela que bebia quantidades industriais de cerveja barata ao som de axé, passava dos 40 anos. A maioria se alternava entre empregos porcamente remunerados e empreendedorismo de aplicativo. Havia &nbsp;um ressentimento &nbsp;pegajoso no mormaço da Mata Atlântica. &nbsp;Era um tempo de smartphones, aquela primavera nos trópicos. Aos poucos, foi ficando emocionalmente confortável culpar o feminismo pelo insucesso deles com as mulheres. Mais: pareceu intelectualmente razoável responsabilizar a lei de cotas por ninguém ali ter estudado em universidade federal ou qualquer outra onde pudessem &nbsp;fazer networking com playboy herdeiro; ou ter passado em algum concurso público com direito a penduricalho. Então veio a eleição.

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Hoje, fevereiro de 2026, Fabiano se pergunta se algo teria sido diferente caso algum deles, ao atravessar o oceano, tivesse aberto com descuido um mapa dentro do vagão.

A turma do axé

Na tragédia grega Medeia, de Eurípedes, Medeia, traída pelo marido Jasão, que a abandona para se casar com a filha do rei de Corinto, vinga-se, matando a princesa e seus próprios filhos com Jasão. Já na tragédia Édipo Rei, de Sófocles, Édipo, sem saber, mata o pai, Laio, e depois se casa com a própria mãe, Jocasta. Analisando a estrutura das tragédias, o filósofo Aristóteles apresenta o conceito de catarse, que seria um tipo de purificação, purgação ou limpeza, alcançado pelos espectadores ao sentir piedade e terror diante de tais representações no teatro.O conceito aristotélico de catarse vem sendo por muito tempo estudado, interpretado, utilizado pela psicanálise e aplicado a outras artes, como a música, a literatura, o cinema e as artes visuais. Ao ouvir canções que falam de traições e dores, ao ler livros ou ao assistir filmes que apresentam crimes horrendos, de certa forma estaríamos “lavando a alma”, realizando a catarse e ficaríamos aterrorizados, mas também compadecidos. Nós nos tornaríamos assim mais humanos, incapazes nós mesmos de infringir sofrimento aos nossos semelhantes.Porém, diante do que tenho visto principalmente com os realities shows e nas redes sociais, em especial as postagens sobre tragédias reais, como a ocorrida recentemente em Itumbiara, tenho me indagado se a catarse é ainda um conceito válido, se ela ainda se realiza. Ou se as pessoas, em vez de se aliviar e purificar com as obras de arte, não estariam se sujando, se tornando ainda mais cruéis e indiferentes ao sofrimento alheio, mais desumanas, ao consumir o mau jornalismo e conteúdos que exploram esse sofrimento em troca de likes. Ficando com as almas ainda mais sujas. Como canta Zeca Baleiro, “cê tá com a alma turva, irmão”.Ao assistir alguns episódios de um desses realities shows, e ver publicações e comentários sobre eles nas redes sociais, não posso deixar de pensar na semelhança com os antigos coliseus romanos, onde gladiadores, muitas vezes prisioneiros ou escravos, eram colocados para lutar entre si e com as feras. E uma plateia selvagem aplaude cada gota de sangue derramado, cada braço arrancado por um leão.Quando, em novembro do ano passado, um rapaz, com problemas mentais, entrou na jaula de uma leoa em João Pessoa, fiquei aterrorizada ao ler as publicações e comentários jocosos, cruéis. As feras somos nós, pensei.E continuo pensando ao ver tanta gente, homens e mulheres, tratando a mãe que teve seus filhos assassinados como se fosse ela uma Medeia, como se fosse ela a responsável pelo crime cometido pelo pai. Quantos julgamentos, quanto linchamento, quanta misoginia, machismo, crueldade, monstruosidade! Quanto sofrimento usado para gerar entretenimento, para ganhar audiência, likes, dinheiro!Como se os autores de postagens e comentários nas redes fossem uma plateia ensandecida, sedenta de sangue, que aplaudisse, julgasse e gritasse diante de um espetáculo: culpada! Morra! Mate! Pois tenho me perguntado se essa plateia, em vez de realizar a catarse com músicas, filmes, livros, peças de teatro, não aboliu completamente a arte de suas vidas e hoje só ocupa seu tempo livre com o entretenimento sensacionalista que se transformou grande parte do jornalismo, com os conteúdos impulsionados pelos algoritmos, eles que privilegiam o “quanto pior, melhor”; “nós, bons, contra os outros, maus”; “quanto maior o horror, mais tempo conectados”. A diversão diante das tragédias reais teria, portanto, tomado o lugar do terror e da piedade suscitados pelas tragédias ficcionais?