Gustavo Palmeira

“Ran ran ran, ran ran, ran! É o bonde do Escitalopran, ran ran, ran!” Neste Natal, eu descobri que duas primas minhas também estão usando o poderoso antidepressivo Escitalopram para lidar com as agruras da vida. Eu havia escrito há bom tempo a letra da música com a qual comecei essa crônica, mas não sabia que parentes tão importantes para mim também estavam no bonde.

Foi impossível não me pegar pensando, será que a nossa família está fadada a sobreviver submissa à indústria farmacêutica? Será que o modo no qual fomos criados por nossas mães, todas irmãs, nos levou a precisar desse remédio? Não é possível que, numa família de cinco primos, três estão na fila do tarja preta.

Mas logo refleti um pouco melhor, tem mais uma prima e tem o meu irmão, que são desse núcleo familiar, mas nem passam perto de um quadro depressivo. Então, me veio a súbita dúvida, será que eu e minhas duas primas-medicadas somos mais atentos aos Zeitgeist e isso nos torna menos suscetíveis a prosperar em um mundo tão acelerado?

As duas primas têm quase a minha idade. Nós atravessamos o mesmo tempo histórico e com quase os mesmos valores e crenças. Não compactuamos com o Bozoquistão que o Brasil virou. Isso deve adoecer, tendo em vista que viemos de cidades conservadoras.

Só que… Se isso fosse regra, todo mundo com as nossas origens e opiniões também passaria por esse mal psicológico, o que não acontece. Tem gente que vive atento ao mal estar do mundo contemporâneo e não se adoece psiquiatricamente.

Eu abro a caixa do Escitalopram e, no auge do meu delírio, o pergunto qual a regra que o faz escolher alguém. Qual seu compasso moral para decidir em que organismo vai fazer morada? Existe um denominador comum que engloba todos seus usuários?

A pílula ri e confessa, ela é apenas parte de um grande plano. Ele não é a cabeça dessa operação. O Esci me pergunta, debochado, se eu vou pular o remédio de hoje, já que estou tão questionador.

Me jogo aos seus pés, pedindo perdão por duvidar das boas intenções dele. Explico que a questão é mais uma análise antropológica, minha alma curiosa adora se intrometer nos paradigmas da sociedade.

Conto que até fiz uma música em homenagem a ele, afinal, sou grato por me ajudar a conviver em sociedade. Grato não só por mim, mas também pelas minhas primas. Mando a rima da canção e ele aplaude, selando nossas pazes. É uma loucura pensar que, se fosse em outro período histórico, não haveria diagnóstico sobre todo esse mal estar. E muito menos indústria farmacêutica com tecnologia suficiente para nos atender.

Bem-vindos aos tempos modernos e, se sentir a necessidade de fazer parte do nosso bonde, procure o atendimento psiquiátrico mais próximo!

É o bonde do escitalopram!

Crônicas e Outras Histórias

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Matéria - Crônicas

Acordei querendo ser contador. Nas últimas semanas foram tantos roteiristas me pedindo emprego, que fiquei assustado. Até filho de jornalista do Pasquim, ou seja, que cresceu com todos os contatos possíveis neste louco mercado do audiovisual. Se está ruim até para nepobaby, imagina para um mero imigrante goiano.

E todo ser vivo precisa de um contador, a demanda nunca acaba. É o contrário de roteirista, ninguém precisa, só os produtores, que mal são gente. Então, essa é uma profissão que, em tempos escassos, entra nessa onda da aridez.

Acordei pensando em tudo que eu sei fazer e cheguei à conclusão que não sei fazer nada.

A primeira opção para ganhar dinheiro foi a escolha mais óbvia: área da saúde. Tem demanda o ano inteiro, a população está vivendo mais, precisando de mais cuidados e são empregos que não podem ser substituídos por inteligência artificial. Os prós pareceram muito favoráveis.

Mas daí lembrei que eu tenho nojo de secreções, sangue e entranhas. Na primeira vez que tivesse que enfiar a mão nas tripas de um ser humano, eu desmaiaria ou vomitaria.

Impossível eu ser da área da saúde.

Pensei então nas exatas. Engenharia, arquitetura… Só que esses mercados já quase não existem mais. Quem se estruturou nele, se deu bem. Quem quer entrar por agora é como se estivesse chegando num fim de festa, em que todos os convidados que sobraram são motoristas de aplicativo. Não quero trocar um mercado escasso por outro.

Daí que me veio a ideia de contador. Ele é a pessoa que estuda as burocracias da vida e aprende a navegar por elas. Não preciso ficar me projetando enquanto artista, posso ter uma vida normal.

Me peguei pensando que, se não quisesse conquistar o mundo com meus roteiros, eu poderia ter tido essa vida normal, pacata. Apesar de eu adorar a adrenalina do show business (quando as coisas vão bem), é impossível não pensar nos caminhos que teria percorrido se tivesse ficado no grupo que eu nasci para pertencer.

Meus amigos de infância e adolescência quase todos seguiram os passos que lhe foram esperados pelos seus pais. Quem era para ser advogado virou advogado. Quem era para ser empresária virou empresária. Todos vivem a plenitude de fazer exatamente o que lhes foi sugerido.

Maldita hora que minha mãe disse que estava me criando para o mundo. Por que céus eu pensei, aos onze anos, que poderia dominar o mundo se saísse de casa? Ou aos trezes que decidi que viria para o Rio de Janeiro? E pior, aos dezessete, que tentaria conquistar o audiovisual global com o poder da minha escrita?

Comentei com uma amiga sobre o pensamento intrusivo de virar contador e ela disse que já tem inteligência artificial tomando vaga desses profissionais. Ninguém está a salvo! Acordei querendo ser contador e vou dormir querendo ser nada, no máximo, uma mera plantinha vivendo de fotossíntese.

Acordei querendo ser contador

Crônicas e Outras Histórias 

Fui à oftalmologista. Exames de rotina. Ela apontou, impressionada, que certo nervo óptico meu é anormalmente grande e pediu outro exame. Disse, muito séria, que aquilo poderia ser indicativo de glaucoma. Momentos de tensão. Fiz o tal exame. Nada de glaucoma. Nada de errado. É apenas um nervo anormalmente grande. Até o ano que vem, doutora.

Deixei os óculos na ótica porque não precisei comprar uma nova armação. Mas, como os meus óculos são multifocais, demoraram uns dias para fabricar as lentes que (metafórica e ironicamente) custaram os olhos da cara. Daí que fiquei sem óculos por mais de uma semana, usando um velho par que serve apenas para leitura e telas próximas, e serve mal, meus olhos se cansavam, sentia dores de cabeça, lia vinte ou trinta páginas e precisava parar, foi um saco.

Para assistir aos jogos do Liverpool e às finais do Australian Open, precisei colocar uma cadeira bem na frente da televisão. Só que isso me deixou enjoado e eu vomitei quatro coelhinhos no momento em que Jannik Sinner venceu o tie-break do segundo set: saque aberto (mas não muito), deslocando o adversário, e uma direita vencedora na segunda bola. O terceiro set foi protocolar. Até o ano que vem, Sascha.

Os coelhinhos se mudaram para o quarto de hóspedes e passavam o dia jogando truco e bebendo Amarula. Eles gritavam muito alto. Dois deles fumavam mentolados. Dos outros dois, um contava mentiras sobre ter trabalhado como foquista para Vittorio Storaro e o outro cogitava fazer um doutorado cotejando os contos Lost in the Funhouse, de John Barth, e Westward the Course of Empire Takes its Way, de David Foster Wallace.

Já mencionei que fiquei enjoado?

No discurso de agradecimento após a final masculina do Australian Open, Alexander Zverev agradeceu à equipe e disse algo que me impressionou: “Vocês trabalham duro, mas talvez eu simplesmente não seja bom o bastante”. Falou isso sem qualquer sinal de peninha-de-si-mesmo. Uma constatação lúcida, comunicada sobriamente. Na véspera, após a final feminina, Aryna Sabalenka também se dirigiu ao treinador e ao restante da equipe: “Eu perdi, então a culpa é de vocês”. E riu. Todos riram. Eu ri.

Mas eu falava dos meus olhos.

Comecei a usar óculos aos onze anos de idade. Eu era gordo e minha mãe comprou umas armações vagabundas, grandes e quadradas. Meu irmão me apelidou de Delfim Netto. O apelido não pegou, felizmente.

Aos vinte, fiz uma cirurgia e não precisei mais de óculos. Lembro de ficar em casa (vivia em Brasília na época) me recuperando da cirurgia, deitado no sofá, de olhos fechados, sozinho, ouvindo sem parar o recém-lançado Kid A. Naquela época, também ouvi muito Mutations, do Beck, e Fold your hands child, you walk like a peasant, do Belle &amp; Sebastian. Ainda ouço Radiohead. Quase não ouço mais Belle &amp; Sebastian. Não ouço mais Beck.

(No quarto de hóspedes, os coelhos ouviam Devils haircut sem parar.)

Aos 31, precisei voltar a usar óculos. É engraçado como tenho dificuldades para me lembrar dos anos em que não usei. Vejo fotos desse período (2000-2011) e não me reconheço, sinto como se aquela fosse outra pessoa, um Doppelgänger de olhos saudáveis, mas intranquilos, assustado com as proporções do mundo e a opacidade circundante.

Oftalmo

À primeira vista, pode-se pensar que não é fácil ser feliz por causa de dificuldades, percalços, embaraços, restrições, pressões e uma infinidade de “nãos”, cortes e perdas ao longo da vida, que “não é morango”, bem sabemos. Mas não é disso que se trata, a ideia é de que mesmo quando experimentamos, por momentos, a tal felicidade de uma forma mais intensa que as pequenas alegrias que amenizam a luta, ficamos perplexos, desnorteados e não raro achamos um jeito de estragar e... sofrer.

Como se uma censura interna barrasse tamanho derramamento e desfrute, avaliados como perigosos. Lá vem a danada de uma voz crítica a apontar que dançar esfuziante sem ligar para nada além do ritmo contagiante que percorre as entranhas e se traduz em movimentos que expressam a vibração, ah, isso é ridículo, feio e obsceno. Uma mulher fazer assim? Na sua idade e ainda não sossegou?

Na sequência, a paulada da culpa, após a qual, atordoados, nos assumimos réus e acusadores no tribunal da própria existência.

Aí começa a tortura de um desfiar de insignificância, nenhum valor, desamparo, a ponto de o que até há pouco era êxtase se transforma em angústia. Pura e profunda angústia, tão na essência e sem filtro, que paralisa, aperta o peito, faz faltar o ar, dói nas juntas. E no meu caso, que adoro dormir, o que faço com muito gosto, mal apago a luz, a angústia se manifesta como insônia.

Minha culpa, minha máxima culpa, rola pra lá, rola pra cá, pede perdão, se martiriza, lembra episódios desabonadores, se vê a pior criatura do mundo, e tudo disparado pelo gatilho da tal... felicidade.

Se alguém ainda acredita em compreensão fácil e linear do que é ser gente, é porque tem muito medo e muita fé. Porque gente é mesmo emaranhado e desalinho, é voo cego e espiral nem sempre ascendente, é rodopio e ventania, alturas e quedas, vertigem.

Procuro ajuda no repertório construído com esforço e disponível para me apaziguar e retruco à acusação, enfim encarnando também a defesa, que, ora, ora, é garantida até na Constituição.

Começo humilde: não pode deixar pra acabar comigo amanhã? Preciso tanto dormir... ainda não basta como argumento. Nova tentativa: sim, aceito que fui, sou e serei horrível, mas não sou a única, ninguém é tão perfeito, entre mais de 8 bilhões de seres humanos, sou apenas mais uma entre tentativas, erros e acertos. Ameniza, mas não convence.

Aí, apelo: vá procurar outro pra perturbar! Não ligo para seus argumentos, sei muito bem que vêm do que a cultura introjetou com seus valores distorcidos para tirar proveito das minhas energias, nem vem, não adianta, não me rendo. E quer saber? Vou é abusar, já que seja como for, feliz ou triste, esfuziante ou murcha, a conta será sempre alta.

Pausa para juiz e júri refletirem sobre as variações de narrativas, enquanto o corpo já exausto de tamanho duelo mental, implora para que cesse esse embate íntimo, pede paz para relaxar e adormecer enfim. Só que a mente insiste ainda, e muitas vezes se impõe, à revelia da vontade de apenas viver e experimentar a felicidade casual ou conquistada. Não é mesmo fácil ser feliz.

Não é fácil ser feliz

Li em algum lugar que houve muita pichação contra o Demétrio Magnoli, comentarista da Globonews, por ele ter dito que não sabia quem era Gusttavo Lima.Gente, é bem natural isso acontecer. Tenho certeza de que não conheço nenhuma das duplas sertanejas que estão aí fazendo nome. Não é esnobismo ou má vontade, é porque, na minha geração, quando éramos jovens, ouvíamos MPB ou rock. E a gente vai carregando esse hábito para o resto da vida.Lembro de algumas músicas que minhas tias cantavam, do cancioneiro sertanejo, que eram muito bonitas, mas no rádio da família, ouvíamos música clássica e futebol (meu pai) ou radionovela (minha avó e minha madrinha). Minha mãe preferia ler. Ou conversar.Essa explosão da música sertaneja, sertaneja universitária etc. pelo Brasil afora, mas principalmente aqui em Goiás, é relativamente recente. Se a pessoa não está ligada a esse universo, não frequenta lugares onde se ouve esse tipo de música; não assiste a programas de auditório onde esses músicos se apresentam (cada vez com mais frequência, aliás); e se essas músicas não tocam na rádio que ela liga, é bem provável que não a conheça.Pode ser que nos programas de televisão, quando aparece música sertaneja, essa pessoa mude de canal, não por desprezo ou arrogância, mas porque não tem interesse em escutar mesmo. Ou talvez nem assista a esse tipo de programa.Eu, por exemplo, desconhecia completamente esse segmento -- , por falta de hábito, gosto diferente, ambiente, sei lá. E pra falar a verdade, não gosto das que ouço por acaso. Não vou ser hipócrita e dizer que gosto só porque fazem sucesso. Mas quando ouvi algumas -- acho que do Chitãozinho e Xororó --, achei legais. E algumas pouquíssimas outras, de outros compositores. Mas a maioria delas, se eu tiver de ouvir, por exemplo, num churrasco, continuamente, fico com dor de cabeça. Certeza.Demétrio Magnoli está longe de ser meu comentarista favorito, mas realmente acredito que até anteontem ele não sabia quem era Gusttavo Lima, assim como eu só descobri na semana passada.As pessoas têm gostos, tendências e experiências diferentes. Veja os evangélicos, por exemplo. Existem todos os tipos de evangélicos, até os de esquerda. Conheço pessoas que frequentam essas igrejas neopentecostais e tenho certeza de que há gente de todo jeito entre elas. Tem aquela que me disse que o pastor falava com Jesus “igualzinho a nós duas falando aqui”, assim como tem a Aava Santiago, pentecostal, cujas falas são muito boas, pela clareza, pela capacidade de articulação, pela coragem.Quando eu era menina, algumas pessoas diziam no interior que se você pisasse na calçada de uma igreja protestante, poderia ficar doente e até morrer. Pensem o tamanho do preconceito (que não é de agora), assim como o que existe em demasia contra as de matriz africana.Agora, há neopentecostais que, pelo amor de Deus, são uns canalhas completos. Eles abusam dessa necessidade humana de se sentir acolhidos, compartilhar esperança, fé; de contar com um espaço de encontro e troca, quando então caem nas garras desses caras, especialistas em manipular pessoas, mentir para elas e enriquecer às custas delas.Resumindo, fé é questão de foro íntimo e não define a pessoa. Ademais, o que sabemos sobre Deus ou a vida após a morte, mesmo depois de milênios da humanidade neste planeta? Que certeza temos?Mais cedo ou mais tarde, o homem irá viver em outros planetas. E então, ele encontrará Deus? Acredito que não. Acho que Deus - se ele tem a boa vontade de existir - existe é dentro de nós (e na colcha de retalhos de minha avó).Saravá! E viva a arte do Brasil!