Gustavo Palmeira

Eu me considero um grande entusiasta do bate-papo. Saio conversando com pessoas que acabei de conhecer e, se a troca de ideias é estimulante, posso ficar falando até o sol raiar, como se já fosse super íntimo da pessoa. Para mim, é uma delícia sentir uma nova pessoa subindo na escala do meu queridômetro.

O que dói é quando alguém que você colocou no seu Panteão dos Amigos de Fé te dá motivos para ser removido desse círculo íntimo. A doce facilidade de criar intimidade se transforma numa espessa nuvem de dissabor, que, na mesma intensidade, transforma nosso âmago.

Apesar desse processo ser difícil, às vezes me pego pensando que ele é necessário. Quando olho para as amizades a longo prazo de pessoas ao meu redor, vejo que muitas já deveriam ter acabado há tempos. Elas já estão manchadas pelas emoções negativas, mas, com o comodismo, as pessoas mantêm aquela relação mesmo com sentimentos adversos pelo seu suposto amigo.

Cansei de ver, na minha infância, os adultos falando mal de seus amigos. E na minha ingenuidade eu me perguntava o porquê deles não romperem aquelas relações. Afinal, se eles passavam duas horas falando mal desses amigos, é porque a amizade estava fazendo mais mal do que bem, não?

Depois de crescer mais um pouco, vi que não é bem assim. Realmente não se rompe uma relação com a mesma tranquilidade que se troca de roupa. É preciso tentar cativar, cuidar da semente da amizade trabalhando na poda das ervas daninhas que podem surgir dela. Talvez seja por isso que manter amizades é, na verdade, como uma dança das cadeiras. A música toca e, enquanto isso, você está girando alegremente entre amigos, dando risada, sem pensar no momento em que a música vai parar. Só que, de repente, a música para. E aí? Onde você senta?

O engraçado, ou talvez trágico, é que, em algum momento, você percebe que alguns dos seus amigos já estão sentados quando a música para, ocupando todas as cadeiras, e você ficou de pé, tentando achar um lugar para se encaixar. O que acontece, então, é que alguém tem de se levantar, e o ciclo recomeça. Isso me fez entender que amizade é uma dança temporária, onde, de tempos em tempos, alguém sai da roda – e, às vezes, esse alguém é você.

Eu, como qualquer entusiasta da conversa, já dei muitas voltas nessa dança. Já segurei cadeiras para os outros se sentarem, enquanto eu ficava em pé, sorrindo como quem não precisa de lugar algum. Já me sentei em cadeiras que não eram para mim, de amigos que depois fizeram questão de me lembrar disso. Já puxei cadeira para quem, no fim, nunca precisou de mim para se equilibrar.

E a vida segue. Vamos amadurecendo e aprendendo que algumas cadeiras são muito mais desconfortáveis do que parecem. Que o peso da amizade pode ser leve no começo, mas, com o tempo, as costas começam a reclamar. O peso das expectativas, das mágoas, dos pequenos desentendimentos que se acumulam, pode dobrar nossa espinha dorsal de maneiras que só sentimos anos depois. E eu não vim nessa vida para ter dor na coluna.

Eu não vim nessa vida para ter dor na coluna

Crônicas e Outras Histórias

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Matéria - Crônicas

Neste mês de julho, aconteceram as celebrações do centenário do poeta Afonso Felix de Sousa. As homenagens foram muito bonitas, começando em Goiânia, na Academia Goiana de Letras; depois em Jaraguá, sua cidade natal, com missa na Igreja Nossa Senhora da Conceição e saraus em várias das belas e preservadas instituições culturais. Por fim (pelo menos em nosso Estado, já que também no Rio de Janeiro vão homenageá-lo), aconteceram na cidade de Goiás - que possui veia artística inegável, e constante acolhimento da literatura e da música - celebrações muito sensíveis e expressivas. Com isso, restou-me fazer singela homenagem ao poeta com alguns versos de minha lavra. Ele sempre dizia gostar muito de meus poemas, por isso transcrevo alguns aqui. Pela época do ano, escolho os que falam do rio, que não visito há muito tempo, mas que foi, durante muitos anos, destino obrigatório no mês de julho.

Poemas do Araguaia

XII

Dos ofícios, foi-me dado um bem singelo:

rendeira, entre mulheres e cantigas.

Das artes, foi-me dada a mais recôndita:

a poesia.

Mas aqui, na margem

deste rio,

meu poema não sangra entre quatro paredes,

meu poema não grita entre grades e muros.

Meu poema é lançado aos quatro ventos

aos quatro cantos do mundo

à correnteza do rio.

Dos amores, ganhei o mais bonito:

o que se desdobra a si mesmo

que é forte como uma rocha

e que faz da voz do vento

uma canção.

XII

Alguma boca dirá um dia

um verso meu?

alguma voz

em algum canto remoto

sentirá que soletrei seu sentimento?

E me fará eco?

E me dirá irmã, irmã, irmã,

tu me pronunciastes tempos atrás?

E suas vestes serão como as minhas,

de sonho?

Este rio ainda estará aqui

quando eu for embora,

mas seus caminhos não são feitos de palavras

e as palavras não conseguem contê-lo.

E assim, que sentido terá meu canto?

Não há nem haverá

razão para meu canto

senão o de dar asas a esta manhã.

XI

Eu cresço em mim

o quieto das coisas:

Sonho um silêncio dentro

que me navega.

Mesmo em rompantes

em movimento

no rugir da vida,

guardo esse voo da alma

em doces sombras.

Sendo o que me basta:

Esse Araguaia interior

esse recanto.

XVII

Pai, faz a alegria molhar meu verso

e me empresta as asas de teus olhos..

Pai, faz com que as margens deste rio sejam sempre

o testemunho de tua maravilha

e que a maldade não manche esta grandeza.

Que possamos amar aqui

lembrar aqui

cantar aqui.

Que nossos dias sejam notas de beleza

e nossa prece, Deus, a prece das florestas,

dos pássaros, dos peixes.

Ensina-nos a ser bons.

A poesia celebrada e lembrada

Um dia surgiu um muro separando os homens e as mulheres de cada lado da cidade. Ele era todo vigiado, lembrava bastante o Muro de Berlim. Artilharia pesada para caso alguém tentasse atravessar para o lado do gênero oposto. O susto foi gigante. Como conseguiram separar casais, famílias e amigos da noite para o dia sem que ninguém visse? Como fariam para a reprodução da vida naquela cidade? As perguntas iam se amontoando conforme os minutos passavam.

No lado dos homens, começaram a queimar pneus. A baderna foi se generalizando enquanto bradavam “Devolvam nossas mulheres! Devolvam nossas mulheres!” Mas não encontraram qual autoridade poderia derrubar aquele muro.

Já no lado feminino, elas se lamentaram por estarem longe dos cônjuges, mas a bagunça foi menos adrenalizante. Uma ou outra tentava puxar um coro de revolta, mas a maioria até que estava bem tranquila, tendo em vista a estranheza da situação.

Passadas as primeiras horas, os homens resolveram organizar uma partida de futebol. A Pelada dos Machos! Se divertiram como nunca, correram na lama, suaram e, ao final do dia, se permitiram dormir sem tomar banho. Afinal, “Agora não tem ninguém para me vigiar”.

As mulheres, do outro lado do alto muro, começaram o dia sem saber muito o que fazer. Não precisavam mais vincular seus dias aos dos homens, muito menos se auto-atribuir tarefas para compensar a folga deles. Se juntaram e fizeram uma Confraria das Garotas. Beberam, se divertiram e não precisaram se conter, já não havia mais qualquer marido para julgá-las.

No segundo dia, os homens acordaram sujos da pelada e sem café da manhã. Não esperavam que a situação se perduraria, pensavam que as mulheres não poderiam sobreviver sem eles. Então, se juntaram na maior casa daquele lado do muro e assistiram tutoriais no YouTube de como preparar a primeira refeição do dia... Mas ficou muito ruim.

Se levantando com a tranquilidade de um monge budista, as mulheres saíram para aproveitar o dia. Não tinham mais que encostar em uma roupa que não fosse sua, ainda mais freada, pelos antigos cônjuges não serem bons em controlar seus intestinos.

No terceiro dia, veio o grande desespero. Os homens já estavam há três dias sem comer, se sentiam famintos e inúteis por não saberem ligar um fogão. Saíram para as ruas para protestar. Entoavam cantos clamando que não nasceram para essa vida. “Não é porque somos imprestáveis que merecemos esse castigo.”

O derradeiro momento foi quando eles avançaram para o alto muro, buscando derrubá-lo. As mulheres, que estavam mais bronzeadas e felizes do que nunca, ouviram a algazarra. Elas se agruparam e, unindo forças, deram a sustentação que o muro precisava para ficar de pé. Quando um dos policiais do alto do muro agradeceu, questionou porque elas fizeram isso. Uma delas respondeu: “Quem planta sacanagem, colhe solidão”. O muro ficou ali, de pé, e só um dos lados foi feliz para sempre.

Um muro

Minha mina tem intolerância acentuada contra um tipo de produção audiovisual que, na classificação particular dela, se define como “de sustinho escroto”. É um terror traiçoeiro, porque nos convida a baixar a guarda como espectador quando, de repente, algo bizarro irrompe na tela, nos fazendo saltar do sofá. Há um traço de masoquismo em quem se coloca voluntariamente nesse papel de ser assustado por um diretor sádico.Talvez eu sofra inconscientemente desse mal, porque foi desavisado que vi há pouco Cassandra, na Netflix, e gostei. Saí dos seis episódios impressionado com o que os alemães conseguiram extrair de uma minissérie “de sustinho escroto”. Dá para pensar bastante quando a pulsação baixa e a gente identifica a origem do absurdo da trama.Cassandra é uma mulher encaixada nos padrões sociais dos anos 1970. Cuida da casa, da comida, dos filhos, para que o marido, cientista, brilhe como executivo de uma empresa de tecnologia. Tão devotada ao casamento que é, submete-se como cobaia a dois experimentos dessa firma. Ao último, sobrevive apenas como memória de computador, confinada num robô. Nessa carcaça metálica, estabelece um reinado doméstico e despótico.Cinquenta anos depois, Samira, uma artista plástica, muda-se com o marido e os dois filhos para a mansão aparentemente abandonada de Cassandra, fugindo de um trauma familiar. Bem, basta dizer que o robô é encontrado, ligado e uma tensão, com direito a muito “sustinho escroto”, vai se suceder.A minissérie pode ser olhada sob a perspectiva de um Black Mirror germânico, na medida em que nos leva a pensar no quanto de intimidade entregamos em troca das facilidades oferecidas pela tecnologia. É como se a vulnerabilidade fosse uma condição inarredável para quem quiser viver num mundo conectado. Muita filosofia ainda vai ser feita até que, daqui a uns 100 anos, estejam debochando da nossa ingenuidade nesses idos de 2025.Mas há um fator menos etéreo e mais sociológico digno de reflexão na história. Tanto Cassandra quanto Samira são mulheres existencialmente encolhidas pelos privilégios dos maridos. É uma dinâmica que não se altera, mesmo no decurso de meio século na narrativa. Horst, o marido de Cassandra, é uma mente curiosa, inovativa, mas doentiamente escrava de aparências, a ponto de sufocar os filhos em favor da própria imagem. David, “conge” de Samira, é um escritor de literatura policial comercialmente bem-sucedido, mas pusilânime. Seria só um traço de personalidade, perdoável, se essa covardia não sabotasse a sanidade de Samira.O sustinho nada escroto de Cassandra mora aí. Não é o fantástico da trama que nos horroriza, mas o que ela tem de real, de verossímil. Quantas mulheres estão agora, enquanto escrevo este texto, reduzidas em suas aspirações, rotuladas de emocionalmente instáveis, jogadas umas contra as outras, quando, na verdade, estão apenas asfixiadas pela autoestima de homens medíocres?*De 2018 para cá, tenho atravessado a rua quando vejo alguns amigos de infância vindo em sentido contrário. Os caras estão ressentidos com o desfazimento da farsa sexista que os mantinha, e viraram uma metralhadora de estupidez. Não veem mais o Jornal Nacional, se orgulham de não ler livros e jornais. Admitem alergia à arte. Dentro em breve, não vai restar nem série “de sustinho escroto” para eles. Oxalá não usem o Zap para espantar o tédio comigo.

O verdadeiro sustinho de Cassandra

Jorge Amado, em seus romances, volta e meia trazia algum personagem árabe ou descendente, sempre com bastante afeto e graça. Retratava essas pessoas de coração bom, adaptáveis e gratas ao Brasil, país que escolheram para viver. O árabe se entrosou tanto ao restante dos brasileiros que sua gastronomia, seus costumes, seus comércios são indistinguíveis dos nossos - seus filhos e filhas se casam com os brasileiros de outras origens, sua comida passa a ser parte da nossa.Os exemplos de personagens árabes nos livros de Jorge Amado são muitos, desde os mais conhecidos, como o Nacib de Gabriela Cravo e Canela, até Jamil Bichara, Raduan Murad e muitos outros, em diferentes romances de sua autoria.A presença árabe em Portugal e aqui no Brasil é tema muito vasto, e não sei quantos volumes seriam necessários para dar conta do entrelaçamento dessas duas culturas, a portuguesa e a árabe. Basta dizer que desde a dominação dos mouros na Península Ibérica até os dias de hoje, esses dois povos continuam a unir seu sangue e seu suor: as influências sociais e econômicas dos árabes em nosso país não caberiam neste espaço.Meu tio Afonso (Felix de Sousa) morou em Beirute durante três anos, como adido comercial junto à embaixada brasileira, com a missão de promover as nossas exportações. Durante o tempo em que viveu lá, não deixou de viajar pra todo lado no Oriente Médio, e de escrever poemas, cada um mais lindo do que o outro, sobre o que via e sentia. Difícil escolher apenas um ou dois para transcrever. São muitos. Há várias cartas em forma de poemas, uma em especial dedicada à minha tia Aída (Felix de Sousa) em que ele lembra seu convívio na infância com árabes: “E assim, bem vê, é como se eu estivesse em casa... A terra é boa, pois se na Bíblia é chamada de terra do leite e do mel... E peço a todos que não se preocupem com guerras e terrorismo por esses lados que aqui a paz me cerca por todos os lados. O árabe que se fala é o mesmo que jorrava das janelas de minha infância, em Catalão, em Pires do Rio...”Ao mercador de tapetes em Teerã, que “só por minha cara, concedeu-me o crédito de 875 dólares”, ele agradece com um poema, quando lhe envia o cheque da quantia que ficara faltando: “Mal entrei em casa e fui desenrolando/ o tapete na sala e foi como se a meus olhos/ se abrisse um jardim, desses de fadas...E se emaranha /um fio em outro/ e em outras cores/a cor avança/ e para e deixa/ o esboço ou o ovo/de uma figura/ que de si mesma/ nasce e enrodilha-se/ e volta em busca/do seu reflexo/ou sombra ou forma/ definitiva”...Quando visitou a cidade natal de Gibran Khalil Gibran, escreveu um lindo poema, do qual transcrevo: “Voz poderosa a tua, e ergueu-se dos silêncios de teu/ coração, e espalha-se pelos espaços da terra/ A tua voz, do coração da terra tem ela a força magnética/ e tem do céu o eco de imemorial chamado...”Chamou de Inscrições Andarilhas vários poemas curtos, de um só verso, que escrevia à medida que visitava diferentes lugares no Oriente Médio:“Na estrada de DamascoNum raio desçasE abras ao verbo dos verbosNossas cabeças.No Cume da Montanha de BaruqSobre a montanhaOnde os rebanhos conversam com o frioÀ maneira de DeusOnde o sol tem a sua fonteExistem granjas cheias de doçurasPara o homem que segue em sua paz”.Para Afonso Felix de Sousa, que seguiu em sua paz, trabalhando e escrevendo, hoje a vida de nossos irmãos árabes em guerra traria muita tristeza. Talvez então dissesse, como em Vale dos Reis:“Pisemos com cuidadoQue o chão está plantadode mortos”.Saravá.