Rogério Borges

O Brasil é um país no qual não há um minuto de paz. Nem adianta ter essa vã esperança. Sempre há algo a atormentar, uma ameaça no horizonte, um desafio monstruoso a superar. Epidemias, corrupção, golpismo, negacionismo, ignorância, destruição ambiental, violência, desigualdade, desemprego causado pela Inteligência Artificial, radicalismo nas redes sociais. Há problemas de todos os tamanhos, em todas as áreas, em tudo quanto é lugar. E agora surge mais uma mazela: a maldita caixinha de som. Meu Deus! Ninguém merece um castigo como esse.

Não sei quem foi o gênio do mal que inventou tal porqueira. Só sei que esse sujeito há de ser punido nas próximas 15 encarnações por ter nos legado tamanha praga bíblica. Por onde se anda, há alguém com o maldito equipamento, acreditando piamente que todos ao seu redor compartilham dos mesmos gostos musicais, ainda que o ruído emitido em alto volume daquele troço seja absolutamente insuportável. E o infeliz ainda se dá o direito de alugar os ouvidos dos pobres incautos que tiveram o extremo azar de estar perto dele no momento em que se acha o dono do mundo.

As caixinhas de som – que em alguns casos são caixonas mesmo –, como um patógeno perigosamente contagioso, se espalharam por todos os lados. Nos parques, lá estão elas. Nas praias há uma verdadeira batalha entre os fãs de gêneros musicais com letras totalmente sexualizadas ou que glamourizam o alcoolismo. Já vi gente andando de bicicleta com o acessório, assustando pedestres e espantando os cachorros, chamando a atenção. Bom, talvez seja esse mesmo o objetivo, afinal. O que mais vemos hoje em dia é gente que sonha fazer sucesso no Tik Tok, que aliás é uma das fontes da barulheira das caixinhas. Isso sem falar nos sem noção que assistem vídeos nos celulares sem usar fones de ouvido.

Bom, já reclamei o suficiente e agora gostaria de propor algumas retaliações. Sim, respostas a quem se acha melhor que os outros a ponto de obrigar todos a sua volta a ouvir a mesma coisa, na marra. Uma das ideias que mais me agrada é a adoção da própria caixinha de som, mas para fazer os folgados escutarem o que não querem. Um exemplo: colocar uma ária no volume máximo, uma ópera que dure, sei lá, umas duas ou três horas. E deixar o pau quebrar. Outra alternativa é colocar na caixinha um podcast sobre o ciclo reprodutivo da samambaia, sobre como conviver com incontinência urinária ou uma pregação religiosa infindável, com muita gente possuída gritando.

Haverá interesse por esses assuntos aleatórios? Não interessa! A lógica da caixinha não leva isso em conta. O que importa é que eu, na minha bolha, esteja satisfeito e que os outros se danem. Assim, esses equipamentos estridentes consolidam-se como emblemas do mais puro egoísmo, da mais cristalina falta de educação e civilidade, da ausência completa de desconfiômetro, da total incapacidade de viver saudavelmente em sociedade.

O melhor caminho, claro, seria um trabalho de conscientização, de educação para as mídias, de aprimoramento das relações interpessoais, nas escolas, nas famílias, nas igrejas, nos locais de trabalho. Isso, porém, está ficando cada vez mais utópico. A tendência aponta em sentido contrário. O que vemos é a degradação do bom senso, o avanço da grosseria e o empoderamento da ignorância. É o tempo do som na caixa! E que todos nós enlouqueçamos juntos.

Fora da caixinha

Crônicas e Outras Histórias

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Matéria - Crônicas

Minha mina tem intolerância acentuada contra um tipo de produção audiovisual que, na classificação particular dela, se define como “de sustinho escroto”. É um terror traiçoeiro, porque nos convida a baixar a guarda como espectador quando, de repente, algo bizarro irrompe na tela, nos fazendo saltar do sofá. Há um traço de masoquismo em quem se coloca voluntariamente nesse papel de ser assustado por um diretor sádico.Talvez eu sofra inconscientemente desse mal, porque foi desavisado que vi há pouco Cassandra, na Netflix, e gostei. Saí dos seis episódios impressionado com o que os alemães conseguiram extrair de uma minissérie “de sustinho escroto”. Dá para pensar bastante quando a pulsação baixa e a gente identifica a origem do absurdo da trama.Cassandra é uma mulher encaixada nos padrões sociais dos anos 1970. Cuida da casa, da comida, dos filhos, para que o marido, cientista, brilhe como executivo de uma empresa de tecnologia. Tão devotada ao casamento que é, submete-se como cobaia a dois experimentos dessa firma. Ao último, sobrevive apenas como memória de computador, confinada num robô. Nessa carcaça metálica, estabelece um reinado doméstico e despótico.Cinquenta anos depois, Samira, uma artista plástica, muda-se com o marido e os dois filhos para a mansão aparentemente abandonada de Cassandra, fugindo de um trauma familiar. Bem, basta dizer que o robô é encontrado, ligado e uma tensão, com direito a muito “sustinho escroto”, vai se suceder.A minissérie pode ser olhada sob a perspectiva de um Black Mirror germânico, na medida em que nos leva a pensar no quanto de intimidade entregamos em troca das facilidades oferecidas pela tecnologia. É como se a vulnerabilidade fosse uma condição inarredável para quem quiser viver num mundo conectado. Muita filosofia ainda vai ser feita até que, daqui a uns 100 anos, estejam debochando da nossa ingenuidade nesses idos de 2025.Mas há um fator menos etéreo e mais sociológico digno de reflexão na história. Tanto Cassandra quanto Samira são mulheres existencialmente encolhidas pelos privilégios dos maridos. É uma dinâmica que não se altera, mesmo no decurso de meio século na narrativa. Horst, o marido de Cassandra, é uma mente curiosa, inovativa, mas doentiamente escrava de aparências, a ponto de sufocar os filhos em favor da própria imagem. David, “conge” de Samira, é um escritor de literatura policial comercialmente bem-sucedido, mas pusilânime. Seria só um traço de personalidade, perdoável, se essa covardia não sabotasse a sanidade de Samira.O sustinho nada escroto de Cassandra mora aí. Não é o fantástico da trama que nos horroriza, mas o que ela tem de real, de verossímil. Quantas mulheres estão agora, enquanto escrevo este texto, reduzidas em suas aspirações, rotuladas de emocionalmente instáveis, jogadas umas contra as outras, quando, na verdade, estão apenas asfixiadas pela autoestima de homens medíocres?*De 2018 para cá, tenho atravessado a rua quando vejo alguns amigos de infância vindo em sentido contrário. Os caras estão ressentidos com o desfazimento da farsa sexista que os mantinha, e viraram uma metralhadora de estupidez. Não veem mais o Jornal Nacional, se orgulham de não ler livros e jornais. Admitem alergia à arte. Dentro em breve, não vai restar nem série “de sustinho escroto” para eles. Oxalá não usem o Zap para espantar o tédio comigo.

O verdadeiro sustinho de Cassandra

Jorge Amado, em seus romances, volta e meia trazia algum personagem árabe ou descendente, sempre com bastante afeto e graça. Retratava essas pessoas de coração bom, adaptáveis e gratas ao Brasil, país que escolheram para viver. O árabe se entrosou tanto ao restante dos brasileiros que sua gastronomia, seus costumes, seus comércios são indistinguíveis dos nossos - seus filhos e filhas se casam com os brasileiros de outras origens, sua comida passa a ser parte da nossa.Os exemplos de personagens árabes nos livros de Jorge Amado são muitos, desde os mais conhecidos, como o Nacib de Gabriela Cravo e Canela, até Jamil Bichara, Raduan Murad e muitos outros, em diferentes romances de sua autoria.A presença árabe em Portugal e aqui no Brasil é tema muito vasto, e não sei quantos volumes seriam necessários para dar conta do entrelaçamento dessas duas culturas, a portuguesa e a árabe. Basta dizer que desde a dominação dos mouros na Península Ibérica até os dias de hoje, esses dois povos continuam a unir seu sangue e seu suor: as influências sociais e econômicas dos árabes em nosso país não caberiam neste espaço.Meu tio Afonso (Felix de Sousa) morou em Beirute durante três anos, como adido comercial junto à embaixada brasileira, com a missão de promover as nossas exportações. Durante o tempo em que viveu lá, não deixou de viajar pra todo lado no Oriente Médio, e de escrever poemas, cada um mais lindo do que o outro, sobre o que via e sentia. Difícil escolher apenas um ou dois para transcrever. São muitos. Há várias cartas em forma de poemas, uma em especial dedicada à minha tia Aída (Felix de Sousa) em que ele lembra seu convívio na infância com árabes: “E assim, bem vê, é como se eu estivesse em casa... A terra é boa, pois se na Bíblia é chamada de terra do leite e do mel... E peço a todos que não se preocupem com guerras e terrorismo por esses lados que aqui a paz me cerca por todos os lados. O árabe que se fala é o mesmo que jorrava das janelas de minha infância, em Catalão, em Pires do Rio...”Ao mercador de tapetes em Teerã, que “só por minha cara, concedeu-me o crédito de 875 dólares”, ele agradece com um poema, quando lhe envia o cheque da quantia que ficara faltando: “Mal entrei em casa e fui desenrolando/ o tapete na sala e foi como se a meus olhos/ se abrisse um jardim, desses de fadas...E se emaranha /um fio em outro/ e em outras cores/a cor avança/ e para e deixa/ o esboço ou o ovo/de uma figura/ que de si mesma/ nasce e enrodilha-se/ e volta em busca/do seu reflexo/ou sombra ou forma/ definitiva”...Quando visitou a cidade natal de Gibran Khalil Gibran, escreveu um lindo poema, do qual transcrevo: “Voz poderosa a tua, e ergueu-se dos silêncios de teu/ coração, e espalha-se pelos espaços da terra/ A tua voz, do coração da terra tem ela a força magnética/ e tem do céu o eco de imemorial chamado...”Chamou de Inscrições Andarilhas vários poemas curtos, de um só verso, que escrevia à medida que visitava diferentes lugares no Oriente Médio:“Na estrada de DamascoNum raio desçasE abras ao verbo dos verbosNossas cabeças.No Cume da Montanha de BaruqSobre a montanhaOnde os rebanhos conversam com o frioÀ maneira de DeusOnde o sol tem a sua fonteExistem granjas cheias de doçurasPara o homem que segue em sua paz”.Para Afonso Felix de Sousa, que seguiu em sua paz, trabalhando e escrevendo, hoje a vida de nossos irmãos árabes em guerra traria muita tristeza. Talvez então dissesse, como em Vale dos Reis:“Pisemos com cuidadoQue o chão está plantadode mortos”.Saravá.

Os árabes. Dois escritores brasileiros

Daniela havia acabado de pedir para ir embora. Estava preocupada com Benício. Ele havia ficado na casa do avô. Sabíamos que não comeria. Mas isso não era problema. O problema era a intuição de mãe.

Estávamos com um casal de amigos. Daniela insistia em ir. Foi quando meu celular tocou. Era a esposa do meu sogro. Já havia tido provas da assertividade da intuição da minha mulher. Mas, com esse nível de precisão, jamais.

Passei o telefone, sem atendê-lo. Ela recuou. Pediu que eu atendesse. Não tive outra alternativa. A esposa do meu sogro tentou ser natural. Perguntou se estávamos a caminho. Respondi com outra pergunta: “Aconteceu alguma coisa?” Daniela esfregava a mão pelo pescoço. A madrasta esforçou-se para me acalmar. Disse que havia ocorrido um pequeno acidente doméstico com meu sogro, e que minha cunhada iria levá-lo ao pronto-socorro. Indaguei se havia acontecido algo com Benício. Madu negou. E quanto ao avô? Minha mulher perguntava do filho e do pai. O pescoço dela era o de um peru.

Meu sogro estava bem. Mas um dos dedos da mão havia sido navalhado pela lâmina afiada de uma tesoura só aparentemente vagabunda.

Ouvi um burburinho ao fundo da ligação. Depois, a voz de Benício se aproximou do telefone. Madu passou o aparelho para ele.

— O que houve, filho? Você machucou o vovô?

— Papai, o vovô cortou o dedo com a tesoura, e a titia vai levar ele no médico.

Senti que podia repetir para a mãe dele o que acabara de ouvir. Mas, em vez de tranquilizá-la, minha atitude a preocupou ainda mais. Daniela montou — e descreveu — a cena: Benício havia pegado uma tesoura sem que ninguém visse. Ao ser flagrado pelo avô, recusou-se a entregar o objeto. Na ânsia de proteger o neto da lâmina, acabou ferido.

Entre nós, chamávamos Benício de “nosso pequeno Manoel de Barros”. Ao menos até então, ele se interessava muito mais por bichos, natureza e miudezas do que por tesouras, facas ou qualquer outro objeto que colocasse sua integridade ou a de alguém em risco.

Madu ainda estava na linha, conversando com Benício, com o marido e com a filha. Disse a ela que estávamos a caminho e desliguei. Partimos às pressas.

Meu coração descompassou no trajeto, confesso. Benício não poderia ter pegado uma tesoura sorrateiramente. Também não poderia ter se recusado a devolvê-la ao avô. Muito menos tê-lo machucado, mesmo que sem intenção. “Benício não é esse tipo de criança. Ele é daqueles que achava que os passarinhos/ são pessoas mais importantes/do que aviões./ Porque os passarinhos/ vêm dos inícios do mundo./ E os aviões são acessórios.” Literato que sou, insistia em Manoel de Barros como uma espécie de refúgio para manter-me calmo.

Chegamos. Ansiosos por reencontrar nosso filho e por esclarecimentos. Madu não soube dar detalhes, mas Benício estava bem. Vovô estava no pronto-socorro, e minha cunhada mandava notícias: dois cortes no dedo médio, com dois pontos em cada um deles.

Puxei Benício de canto para tentar entender o que havia acontecido.

— Papai — ele começou. — O vovô Ru se machucou com a tesoura. Eu falei pra ele tomar cuidado, só que ele não tomou.

Contive o riso.

— Mas foi você quem cortou o dedo do vovô?

— Não, papai! Foi a tesoura.

O acidente

Quando Guimarães Rosa olhava para as noites do sertão, ele via as estrelas iluminando os breus nos caminhos de boiadas e boiadeiros. Quando Carl Sagan olhava para as noites estreladas por meio de grandes telescópios, ele enxergava o mistério que nos desafia nos vãos de um universo que não pode ser compreendido apenas na equação tempo e espaço. E onde as estrelas de Rosa e os astros de Sagan poderiam se encontrar? Bom, no céu, com certeza. Afinal, são os mesmos corpos celestes. Mas há um outro lugar onde elas também se revelam em tantas dimensões, mais numerosas que a soma das eras. O ficcionista mineiro e o astrônomo norte-americano compartilhavam o amor pelas letras, o desejo de contar histórias que podem, estas sim, nos revelar novos mundos.Andei lendo os dois recentemente. De Guimarães Rosa, mergulhei em uma de suas obras póstumas, a coletânea de contos, crônicas, comentários e poemas que ele batizou de Ave, Palavra. Título maravilhoso para uma prosa que não perde, não importa o tempo que passe, seu frescor, sua verve, sua energia mágica. De Sagan, escolhi Contato, obra emblemática de sua aventura pela literatura, na qual consegue conciliar seu imenso conhecimento científico e seu talento narrativo. De quebra, o escritor-cientista ainda convida o leitor a uma série de reflexões que ultrapassam as fórmulas da Física e se embrenham na fé, num debate teológico cheio de surpresas.Foi uma espécie de ponte aérea – ou interestelar – entre o sertão roseano, com seus riachinhos da infância e suas recordações ternas que cheiram a terra, e a estrela Vega, de onde, no enredo de Sagan, surge uma mensagem misteriosa, avisando-nos que o universo é grande demais para que apenas uma espécie o habite. Pensar em seres extraterrestres é um passatempo antigo da produção cultural. O cinema está aí para provar isso todos os dias. Na literatura, também temos nossos devaneios a respeito. Alguns, como os de H.G. Wells, por exemplo, são muito bons. Para Sagan, porém, esse “contato” é o gatilho para outros debates. O ser humano estaria preparado para pensar em si mesmo como uma forma de vida vulnerável, pouco evoluída e até um tanto burra? Ele conseguiria abrir mão da ideia de que não é feito à imagem e semelhança de um Deus supremo, já que, mesmo mantendo a ideia dessa entidade divina, teria de reconhecer que não é o filho predileto do Todo Poderoso? É disso, em grande medida, que trata o trabalho de Sagan, enfatizando vaidades bobas, brigas políticas sem sentido e interesses tão efêmeros quanto uma existência diante do Cosmos.Mas também não é sobre a humanidade, suas contradições, erros e virtudes de que trata Rosa não só em Ave, Palavra, mas em sua obra como um todo? Os dilemas deixam de ser propostos por ETs com QI imensurável para serem levantados pela sabedoria popular, pelo conhecimento do ritmo da vida e das coisas que o sertão sabe tão bem captar. Uma certa lentidão, como aquela dos bois que pastam e das aves que planam no céu, é a chave de seu imaginário, longe da velocidade da luz que serve de medidas de distâncias impossíveis no universo. Para Rosa, o tempo não é uma variante, mas um todo, algo inteiro que a tudo abrange, abarcando também o prazo da vida. Ele fala dos seus mortos, de suas memórias findas, de suas ínfimas recordações, no jeito de prosear de uns, nos temperamentos de outros. Até mesmo num silêncio inesperado que surge entre Rosa e Drummond num encontro que ocorre por acaso entre os dois.Silêncios que existiam no espaço antes do revolucionário sinal de rádio que chegou de uma estrela distante. Silêncios que dominavam os ermos das veredas, nas lonjuras que se perdiam no pensamento e no cismar. Rosa e Sagan, o sertanejo e o astrônomo. Como poderíamos imaginar que eles se entendessem tanto?