Rogério Borges

O Brasil é um país no qual não há um minuto de paz. Nem adianta ter essa vã esperança. Sempre há algo a atormentar, uma ameaça no horizonte, um desafio monstruoso a superar. Epidemias, corrupção, golpismo, negacionismo, ignorância, destruição ambiental, violência, desigualdade, desemprego causado pela Inteligência Artificial, radicalismo nas redes sociais. Há problemas de todos os tamanhos, em todas as áreas, em tudo quanto é lugar. E agora surge mais uma mazela: a maldita caixinha de som. Meu Deus! Ninguém merece um castigo como esse.

Não sei quem foi o gênio do mal que inventou tal porqueira. Só sei que esse sujeito há de ser punido nas próximas 15 encarnações por ter nos legado tamanha praga bíblica. Por onde se anda, há alguém com o maldito equipamento, acreditando piamente que todos ao seu redor compartilham dos mesmos gostos musicais, ainda que o ruído emitido em alto volume daquele troço seja absolutamente insuportável. E o infeliz ainda se dá o direito de alugar os ouvidos dos pobres incautos que tiveram o extremo azar de estar perto dele no momento em que se acha o dono do mundo.

As caixinhas de som – que em alguns casos são caixonas mesmo –, como um patógeno perigosamente contagioso, se espalharam por todos os lados. Nos parques, lá estão elas. Nas praias há uma verdadeira batalha entre os fãs de gêneros musicais com letras totalmente sexualizadas ou que glamourizam o alcoolismo. Já vi gente andando de bicicleta com o acessório, assustando pedestres e espantando os cachorros, chamando a atenção. Bom, talvez seja esse mesmo o objetivo, afinal. O que mais vemos hoje em dia é gente que sonha fazer sucesso no Tik Tok, que aliás é uma das fontes da barulheira das caixinhas. Isso sem falar nos sem noção que assistem vídeos nos celulares sem usar fones de ouvido.

Bom, já reclamei o suficiente e agora gostaria de propor algumas retaliações. Sim, respostas a quem se acha melhor que os outros a ponto de obrigar todos a sua volta a ouvir a mesma coisa, na marra. Uma das ideias que mais me agrada é a adoção da própria caixinha de som, mas para fazer os folgados escutarem o que não querem. Um exemplo: colocar uma ária no volume máximo, uma ópera que dure, sei lá, umas duas ou três horas. E deixar o pau quebrar. Outra alternativa é colocar na caixinha um podcast sobre o ciclo reprodutivo da samambaia, sobre como conviver com incontinência urinária ou uma pregação religiosa infindável, com muita gente possuída gritando.

Haverá interesse por esses assuntos aleatórios? Não interessa! A lógica da caixinha não leva isso em conta. O que importa é que eu, na minha bolha, esteja satisfeito e que os outros se danem. Assim, esses equipamentos estridentes consolidam-se como emblemas do mais puro egoísmo, da mais cristalina falta de educação e civilidade, da ausência completa de desconfiômetro, da total incapacidade de viver saudavelmente em sociedade.

O melhor caminho, claro, seria um trabalho de conscientização, de educação para as mídias, de aprimoramento das relações interpessoais, nas escolas, nas famílias, nas igrejas, nos locais de trabalho. Isso, porém, está ficando cada vez mais utópico. A tendência aponta em sentido contrário. O que vemos é a degradação do bom senso, o avanço da grosseria e o empoderamento da ignorância. É o tempo do som na caixa! E que todos nós enlouqueçamos juntos.

Fora da caixinha

Crônicas e Outras Histórias

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Matéria - Crônicas

Um de meus maiores e piores terrores da infância era perder meu pai, ou melhor, ou pior, era que ele ficasse para trás na estrada. É que seu Garcia, lento no falar, no gesticular e no caminhar, sempre teve um tempo próprio ou sua própria maneira de lidar com o tempo. Uma calma proverbial que lhe rendia apelidos entre os muitos irmãos: Seu Marcha Lenta, por exemplo. Era comum chegarmos atrasados a festas, como casamentos, quando os noivos já estavam unidos até que a morte os separasse, para irritação de minha mãe, uma apressada ou acelerada e formiguinha atômica de nascença.Talvez por causa desse seu jeito e tempo próprio, não lidava bem com o tempo dos semáforos e, embora dirigisse pelo interior, não gostava de guiar na capital. Quando viajávamos de Pontalina para Goiânia, onde eu e meus irmãos estudávamos, ele deixava lá o carro e nos acompanhava de ônibus mesmo. Lá vínhamos todos nós, uma família inteira com sacolas e caixas de mantimentos, e até com nosso cachorrinho pequinês Pepe, se isso não é mais invenção do que memória, pois os tempos eram outros e ainda não tão amigos dos pets.O ônibus costumava parar em uma lanchonete para que os passageiros pudessem lanchar e usar o banheiro. Todos desciam e meu pai no seu tempo próprio, vagarosamente. Ele nos comprava um lanche, comíamos e voltávamos para o ônibus.Todos os passageiros embarcavam de volta, menos ele. Onde teria se metido? Começava o pânico. Minha mãe ficava lá na porta do ônibus, pedindo que o motorista esperasse um pouco mais, pois ele já estava vindo, estava vindo, estava vindo...Nessas horas, o coração buzinava e eu só sabia pensar: meu pai vai ficar pra trás, perdido naquela parada da estrada. Nunca mais vamos recuperá-lo, jamais vou vê-lo de novo. Parece que funciona assim a cabeça infantil: as perdas se afiguram tão fatais e irreversíveis. Crianças, ainda não construímos a noção do desdobrar do tempo e as pequenas contrariedades nos soam como sentenças definitivas. Talvez isso explique as lágrimas e as birras monumentais ante um mínimo desejo contrariado.Por sorte, nunca ocorreu de meu terror se realizar, ao menos não em minha própria presença. Papai tardava, atrasava a rota do ônibus, a viagem de todos, enervava o motorista, mas sempre embarcava de volta, exceto uma vez em que, viajando somente ele e minha mãe, foi deixado mesmo para trás.Não sei se ela se distraiu de sua vigilância, mas o ônibus partiu sem ele. Pois lá foi ela implorar ao motorista que desse meia volta para buscá-lo. A boa alma a atendeu e, felizmente, livrei-me de viver esse pequeno trauma, ainda que até hoje a sensação me acompanhe e a lembrança do episódio irrite mamãe.A genética, porém, é implacável e não é que meu filho parece ter os mesmos genes vagarosos de meu pai? Não herdou talvez tanto a lentidão dos movimentos e a calma da fala, mas parece também ter seu tempo próprio. Por mais cedo que eu o acorde para levá-lo à escola, é frequente ele se arrumar tão vagarosamente, que chegamos atrasados.É lá verdade que também não sou nenhum exemplo de pontualidade. Já cheguei muitas vezes atrasada ao trabalho e a outros compromissos, e nem sei identificar por qual motivo. Talvez eu tenha dificuldade em calcular bem o tempo necessário para me arrumar e me deslocar até o local, ou me perca nos desvios da imaginação.Nem meu pai, eu ou meu filho fomos impedidos por esses atrasos de ir lidando com os afazeres e obrigações da vida. Até que não perdemos muitos ônibus, aviões, aulas, provas ou reuniões de trabalho. Mas conheço alguns casos em que os atrasos parecem beirar a patologia, como o do ex-marido de uma amiga. Marcávamos de almoçar todos juntos ao meio-dia e ele comparecia, mas chegava para o almoço às cinco horas da tarde.

Atrasos

Retomo Nelson Rodrigues, que passou longe de ter paciência para esses tempos de coaches e soluções rápidas e fáceis para a complexidade de viver, e, justo ele, deu uma dica preciosa e simples a quem escreve. Ouvir conversas alheias. Fazia isso enquanto esperava no ponto de ônibus, nos botequins e restaurantes, e conforme afirmou em alguns de seus deliciosos textos, essas histórias captadas ao acaso lhe renderam boas narrativas.

Guardadas todas as mais que devidas proporções entre o mestre e esta que se arrisca a narrar, vou imitar, só que aqui não se trata de entreouvido, mas de relatos dos quais fui ouvinte que saboreou os casos e com eles se divertiu.

Melhor não perguntar

A figura de machão não esconde a ternura naquele senhor forte, de longas barbas brancas, cujo discurso faz defesa apaixonada de valores patriarcais que, como sabemos, não favorecem ninguém. Nem mesmo a ele, como deixa escapar aqui e ali na fala quase plena de inabaláveis certezas. Transparece nos ombros curvados o cansaço de sustentar posição tão inflexível.

Pois foi esse homem rigoroso e sério que me surpreendeu com boas risadas, na manhã de esforço e suor na academia, onde começamos uma conversa sobre amenidades para distrair da planilha de treino. Confessou que sofre por ser sincero demais.

- As pessoas são engraçadas, elas perguntam e, quando a gente responde, se ofendem. Pra que perguntar então?

Contou um desses episódios em que ao ser bem sincero na resposta, foi surpreendido pela reação provocada.

A colega de trabalho do banco chegou com novo visual. Tinha cortado e pintado os cabelos. Ele notou, mas preferiu não comentar. Foi quando ela cometeu o desatino da pergunta perigosa...

- E então, gostou?

- Não, não gostei.

Bastou para a moça desabar em lágrimas e acusações de falta de educação, indelicadeza, grosseria. “E eu só estava sendo sincero.”

New York, New York

Ah, a voz, para sempre a voz.

"Start spreading the news, you’re leaving today

I want to be a part of it, New York, New York"

A antológica canção interpretada por Frank Sinatra nos levava longe nos pensamentos, na tarde de inverno de luz que beira o surreal no Cerrado. A amiga linda e elegante, profissional respeitada, bem-sucedida, se chama Amélia, mas não tem nada a ver com aquela que era a mulher de verdade dos versos de Mário Lago, na clássica parceria com Ataulfo Alves. Melhor dizendo, mulher de verdade ela é, sim, embora em contraste com o perfil retratado no samba da primeira metade do século passado.

Mas voltemos à canção de Sinatra. “Essa música dançada bem juntinho, cantada próximo ao ouvido...” suspirou como se lembrasse. Era mesmo a recordação de um momento romântico que restou como promessa e saudade. Apaixonados, sonharam viajar juntos para a New York exaltada pela voz belíssima, fizeram juras e planos embalados pela melodia. Só que não vingou.

O amor ficou datado, congelado no tempo, para retornar vez ou outra em recordações e ilusão do que poderia ter sido. O mesmo não se pode dizer de New York, que segue atraindo com seus arranha-céus e encantos cosmopolitas.

Amélia, no esplendor de seus mais de 70 anos, acaba de regressar de mais uma viagem que fez sozinha, permitindo-se usufruir do que mais aprecia, arte, museus, história, parques, gastronomia, compras de um e outro mimo de luxo. A quinta ou sexta vez que percorreu encantada a metrópole americana? Já perdeu as contas.

“You always make it there, you make it anywhere

It’s up to you, New York, New York”

Histórias ao acaso

Neste mês de julho, aconteceram as celebrações do centenário do poeta Afonso Felix de Sousa. As homenagens foram muito bonitas, começando em Goiânia, na Academia Goiana de Letras; depois em Jaraguá, sua cidade natal, com missa na Igreja Nossa Senhora da Conceição e saraus em várias das belas e preservadas instituições culturais. Por fim (pelo menos em nosso Estado, já que também no Rio de Janeiro vão homenageá-lo), aconteceram na cidade de Goiás - que possui veia artística inegável, e constante acolhimento da literatura e da música - celebrações muito sensíveis e expressivas. Com isso, restou-me fazer singela homenagem ao poeta com alguns versos de minha lavra. Ele sempre dizia gostar muito de meus poemas, por isso transcrevo alguns aqui. Pela época do ano, escolho os que falam do rio, que não visito há muito tempo, mas que foi, durante muitos anos, destino obrigatório no mês de julho.

Poemas do Araguaia

XII

Dos ofícios, foi-me dado um bem singelo:

rendeira, entre mulheres e cantigas.

Das artes, foi-me dada a mais recôndita:

a poesia.

Mas aqui, na margem

deste rio,

meu poema não sangra entre quatro paredes,

meu poema não grita entre grades e muros.

Meu poema é lançado aos quatro ventos

aos quatro cantos do mundo

à correnteza do rio.

Dos amores, ganhei o mais bonito:

o que se desdobra a si mesmo

que é forte como uma rocha

e que faz da voz do vento

uma canção.

XII

Alguma boca dirá um dia

um verso meu?

alguma voz

em algum canto remoto

sentirá que soletrei seu sentimento?

E me fará eco?

E me dirá irmã, irmã, irmã,

tu me pronunciastes tempos atrás?

E suas vestes serão como as minhas,

de sonho?

Este rio ainda estará aqui

quando eu for embora,

mas seus caminhos não são feitos de palavras

e as palavras não conseguem contê-lo.

E assim, que sentido terá meu canto?

Não há nem haverá

razão para meu canto

senão o de dar asas a esta manhã.

XI

Eu cresço em mim

o quieto das coisas:

Sonho um silêncio dentro

que me navega.

Mesmo em rompantes

em movimento

no rugir da vida,

guardo esse voo da alma

em doces sombras.

Sendo o que me basta:

Esse Araguaia interior

esse recanto.

XVII

Pai, faz a alegria molhar meu verso

e me empresta as asas de teus olhos..

Pai, faz com que as margens deste rio sejam sempre

o testemunho de tua maravilha

e que a maldade não manche esta grandeza.

Que possamos amar aqui

lembrar aqui

cantar aqui.

Que nossos dias sejam notas de beleza

e nossa prece, Deus, a prece das florestas,

dos pássaros, dos peixes.

Ensina-nos a ser bons.

A poesia celebrada e lembrada

Minha mina tem intolerância acentuada contra um tipo de produção audiovisual que, na classificação particular dela, se define como “de sustinho escroto”. É um terror traiçoeiro, porque nos convida a baixar a guarda como espectador quando, de repente, algo bizarro irrompe na tela, nos fazendo saltar do sofá. Há um traço de masoquismo em quem se coloca voluntariamente nesse papel de ser assustado por um diretor sádico.Talvez eu sofra inconscientemente desse mal, porque foi desavisado que vi há pouco Cassandra, na Netflix, e gostei. Saí dos seis episódios impressionado com o que os alemães conseguiram extrair de uma minissérie “de sustinho escroto”. Dá para pensar bastante quando a pulsação baixa e a gente identifica a origem do absurdo da trama.Cassandra é uma mulher encaixada nos padrões sociais dos anos 1970. Cuida da casa, da comida, dos filhos, para que o marido, cientista, brilhe como executivo de uma empresa de tecnologia. Tão devotada ao casamento que é, submete-se como cobaia a dois experimentos dessa firma. Ao último, sobrevive apenas como memória de computador, confinada num robô. Nessa carcaça metálica, estabelece um reinado doméstico e despótico.Cinquenta anos depois, Samira, uma artista plástica, muda-se com o marido e os dois filhos para a mansão aparentemente abandonada de Cassandra, fugindo de um trauma familiar. Bem, basta dizer que o robô é encontrado, ligado e uma tensão, com direito a muito “sustinho escroto”, vai se suceder.A minissérie pode ser olhada sob a perspectiva de um Black Mirror germânico, na medida em que nos leva a pensar no quanto de intimidade entregamos em troca das facilidades oferecidas pela tecnologia. É como se a vulnerabilidade fosse uma condição inarredável para quem quiser viver num mundo conectado. Muita filosofia ainda vai ser feita até que, daqui a uns 100 anos, estejam debochando da nossa ingenuidade nesses idos de 2025.Mas há um fator menos etéreo e mais sociológico digno de reflexão na história. Tanto Cassandra quanto Samira são mulheres existencialmente encolhidas pelos privilégios dos maridos. É uma dinâmica que não se altera, mesmo no decurso de meio século na narrativa. Horst, o marido de Cassandra, é uma mente curiosa, inovativa, mas doentiamente escrava de aparências, a ponto de sufocar os filhos em favor da própria imagem. David, “conge” de Samira, é um escritor de literatura policial comercialmente bem-sucedido, mas pusilânime. Seria só um traço de personalidade, perdoável, se essa covardia não sabotasse a sanidade de Samira.O sustinho nada escroto de Cassandra mora aí. Não é o fantástico da trama que nos horroriza, mas o que ela tem de real, de verossímil. Quantas mulheres estão agora, enquanto escrevo este texto, reduzidas em suas aspirações, rotuladas de emocionalmente instáveis, jogadas umas contra as outras, quando, na verdade, estão apenas asfixiadas pela autoestima de homens medíocres?*De 2018 para cá, tenho atravessado a rua quando vejo alguns amigos de infância vindo em sentido contrário. Os caras estão ressentidos com o desfazimento da farsa sexista que os mantinha, e viraram uma metralhadora de estupidez. Não veem mais o Jornal Nacional, se orgulham de não ler livros e jornais. Admitem alergia à arte. Dentro em breve, não vai restar nem série “de sustinho escroto” para eles. Oxalá não usem o Zap para espantar o tédio comigo.