Maria Lúcia Felix Bufáiçal

Quando eu era menina e morávamos no Conjunto Lar Brasileiro do Setor Sul, um rapaz nosso vizinho se suicidou, bem jovem ainda. Foi a primeira pessoa morta que vi na vida, muito de relance, aliás. Enfim, ficou a lembrança um tanto fugaz, e mais nada. Tempos depois fico sabendo que, à época do suicídio, especulou-se que o rapaz fosse gay e por isso tivesse passado por muitos problemas. Na verdade, a palavra gay veio depois, por esse tempo outros vocábulos da língua portuguesa eram usados para designar os homens gays. Mas sempre com ironia e desprezo.

É claro que uma tragédia dessa do suicídio do moço seria muito mais provável de acontecer naquela época do que agora, quando há um pouco mais de aceitação e abertura do que antes, sem querer com isso encobrir o quanto de sofrimento ainda possa haver no processo. De quanto preconceito e discriminação ainda tenham de enfrentar.

Mas nem é essa questão gay que me move aqui. O que me pergunto é por que as pessoas têm de ser iguais, todas programadas para funcionarem do mesmo jeito e viverem pelas regras inventadas para elas.

Os animais diferem entre si, dentro de uma mesma espécie. Peguem passarinho, por exemplo. Há um monte de pássaros, cada um com seu jeito - na cor, no canto, no voo. E ainda assim, são todos pássaros.

O ser humano também é variado, no pelo, no formato do rosto, nos olhos, nas escolhas amorosas, na cor da pele. Mas há quem insista que as pessoas têm de pensar igual, acreditar no mesmo Deus, e ser similares em tudo o que nos faz humanos. É o que o fascismo, por exemplo, prega - todo mundo igualzinho. De preferência, de farda.

O caso do deputado que protestou em função da mostra de símbolos religiosos de matriz africana no saguão da Assembleia é um exemplo mais do que claro desta não aceitação da diversidade. É sintoma de falta de cultura, mas também de uma má-vontade racista mesmo.

Em que ponto uma pessoa pode se sentir agredida por ver objetos de uma outra religião, de uma outra visão de mundo e de divindade? Que aula esse político perdeu? A de História, a de Geografia?

Existem outros povos, outras religiões, outros jeitos de ver a vida, outras etnias. A Terra é habitada por gente de toda forma e feitio, que cultua diferentes deuses, inclusive.

Vergonhoso demais.

E por coincidência, peguei alguns livros na correria de vir pra Pirenópolis para acompanhar uns trabalhos, e entre esses livros veio a Antologia Poética de Federico Garcia Lorca, da Martins Fontes, com tradução e organização de William Agel de Melo, nosso ilustre conterrâneo.

E coincidência por quê? Porque Lorca, aquele imensurável poeta, foi assassinado por causa do ódio e da intolerância de alguns bandidos da Espanha para com os homossexuais. Bandidos como os há em todo lugar, pessoas odiosas e sádicas. Loucas, eu diria.

E enquanto leio seus poemas, fico pensando que ele era verdadeiramente um pássaro, cujo canto incomodava e enfurecia. Mas ficaram para sempre, seus versos, seu verde que te quiero verde e a las cinco de la tarde en vano espero tu palabra escrita.

E lembro Afonso Felix de Sousa, dizendo:

“ ... e és a forma de um corpo, e és um cadáver que se alonga

a banhar de vida a Espanha!

- assassinada!”

Gentes várias/Federico

Crônicas e Outras Histórias

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Matéria - Crônicas

Faz três anos que não trabalho em redação, mas sigo escravo de certos cacoetes do ofício. Um deles, miserável, é confiar na efeméride como força de notícia. É um pensamento mágico, que deposita no calendário a esperança de que, por providência divina ou obra do acaso, fatos jornalisticamente relevantes surjam. Como a realidade corre indiferente ao marketing, o que assistimos, com raríssimas exceções, é um espetáculo de clichês a cada data celebrativa.Sou tão canalha que, de forma premeditada, reincido na insensatez dessa fé jornalística. Li um livro umas semanas atrás e, como a trama flertava com a morte, pensei, com a empáfia característica dos autoconfiantes: “Vou escrever sobre ele no Dia de Finados”. Mas o mundo, vocês sabem, gira alheio às conveniências pessoais e minha coluna, quinzenal, caiu uma semana depois da data. Renunciei à ideia ruim? Não, mas, menos por mim e totalmente pelo autor, peço em liminar o perdão de todos.Vamos lá. O realismo fantástico mostrou ao mundo a viabilidade de um texto expressar inquietação estética, convulsionando a forma, sem abrir mão de um discurso político. É impressionante ler Juan Rulfo e identificar, claramente, a fonte dessa vitalidade da literatura latino-americana. Em Pedro Páramo, escrito em 1955, foram inaugurados todos os elementos que depois viriam a nos encantar em Gabo, Llosa e tantos outros. São livros que não terminam de acontecer quando chegamos à última página. Múltiplos significados ficam reverberando, nos convidando ao retorno vitalício.Escritor mexicano cuja densidade é inversamente proporcional ao volume da obra, que soma 400 páginas, Rulfo promove uma libertação da mentalidade linear. Em Pedro Páramo, narradores se sucedem sem aviso para narrar a vida a partir da morte, sem ser fúnebre. Mais importante do que entender, é saber que se transita num terreno de segredos, que não se revelam numa primeira leitura. A aparente confusão é uma provocação. É preciso comprar o jogo de Rulfo para ir capturando o sentido.Há ainda um quê de valorização da memória, que talvez seja o único patrimônio do oprimido capaz de sobreviver à violência de caudilhos. Sob a lógica capitalista, ruína são lugares que deixaram de ser produtivos, que não criam mais riqueza medida por dinheiro. Comala é assim. Um lugar aparentemente morto onde a vida, irônica, pulsa nos cadáveres. Rulfo lembra que, mesmo nesses rincões proscritos pela ganância, há um manancial de memórias e vivências que merecem ser consideradas, sob pena de empobrecermos todos.Grosso modo, a trama fala de Juan Preciado, um sujeito que promete à mãe no leito de morte ir em busca do pai, Pedro Páramo. A linearidade para por aí, na arrancada do romance. O que se sucede é a alternância de tempos e vozes num espaço que tem um dono, que se impõe à força, e a tensão dos que ali vivem (ou seria morrem?) se confunde com uma paz, talvez a única possível. É muito latino-americano que coronéis disponham de mulheres e terras enquanto derramam sangue, livre de qualquer freio da civilização. É igualmente nossa a habilidade de contar isso com uma prosa de enorme carga poética. Não deixem de observar como Rulfo costura a narrativa fazendo do clima e da temperatura um personagem eloquente, nos jogando na atmosfera dos acontecimentos.Leiam esse cara antes que sejamos nós os celebrados de 2 de novembro.

A vida narrada a partir da morte, sem ser fúnebre

CRÔNICAS E OUTRAS HISTÓRIAS

Pronto! Já se sabe que a Odete Roitman não morreu e pode voltar a qualquer momento, já deu pra notar que o acordo de paz meio fajuto e questionável na Faixa de Gaza não significará paz duradoura e que o Alaranjado anda provocando guerra na Venezuela. O mundo segue em seu desvario.

Agora vem a COP 30 lá em Belém pra nos trazer um pouquinho de esperança, principalmente se assinarem logo a demarcação das terras indígenas.

Só nos resta tocar em frente. Só nos resta fazer força para acreditar que não, o Rio das Almas nunca vai secar. Explico: minha amiga e eu fomos dar nosso mergulho costumeiro num ponto do rio que costumamos frequentar. A água estava limpinha, clarinha, a gente enxergava nitidamente as pedras lá no fundo. Mas o rio estava bem raso, raso como nunca vimos. Nessa época do ano costuma estar mesmo raso, mas achei baixo demais!

Tinha um homem lá perto para quem eu perguntei, num impulso: O senhor acha que um dia esse rio pode secar? “Não, de jeito nenhum, sempre vivi aqui em Pirenópolis e garanto que esse rio nunca vai secar.” Deus te ouça, irmão. Wishful thinking ou não, a gente prefere acreditar que sim, que nosso lindo riozinho nunca morrerá.

Conversando com minhas netas, reparei que elas acreditam piamente que o mundo vai acabar, “vai virar uma bola de fogo, vó, e todo mundo vai morrer”. Mas não no seu tempo de vida, eu disse. Então uma delas: “Eu não tenho o menor problema em viver em outros planetas, vó”. Nem eu, a outra disse.

É ecoansiedade que fala? Elas não parecem preocupadas ou ansiosas. Mas aparentam conviver tranquilamente com a ideia de que o mundo pode acabar.

Foi bem interessante a conversa, merecia ter sido gravada.

Quem dá conta de pronunciar o nome do vencedor do prêmio Nobel de literatura? László Krasznahorkai. Acho que nem me atrevo. Mas vou logo procurar o único livro dele já traduzido para nós, O Tango de Satanás. Pelo título, já se vê que não vai falar amenidades.

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“O que dói em mim já doeu em alguém antes de mim. E foi isso que me fez possível.” Olhem que lindo. Eu estava lendo sobre religiões de matriz africana, especialmente o candomblé, e deparei com essa frase. O texto era sobre como lidar com a dor e o sofrimento na perspectiva dessas religiões. Eles não veem o sofrimento como um castigo, nem como algo a ser negado ou apagado, mas como parte da experiência humana e espiritual. O “negativo” da vida é visto como força de transformação, passagem.

Eu estava procurando saber como essas religiões veem as mudanças climáticas. E o que eles dizem é que não existe a ideia de “fim do mundo”, como encontramos nas religiões judaico-cristãs. O mundo não termina, ele se transforma; a vida é um ciclo contínuo de nascimento, morte, renascimento.

E a destruição do mundo? A destruição do mundo é um adoecimento do axé - uma perda de equilíbrio entre humanos, natureza e orixás.

Nas tradições africanas, o tempo não corre do passado para o presente e o futuro, não é linear. O tempo gira, como o vento de Iansã. Assim, não há “Apocalipse”, há recomeço, reversão, limpeza. O mundo pode “acabar” num ciclo - por uma seca, uma guerra, uma destruição - mas “o axé sempre vai buscar outro ponto de equilíbrio”.

E a Terra é uma entidade, um ser espiritual, parte do corpo de Olodumaré, o criador supremo.

Não é bonito? Apesar de tudo, celebremos a vida. Vamos juntos nessa dança e nesse giro.

Saravá!

O mundo de Olodumaré

A humilhação é uma ferramenta muito antiga, usada para oprimir e pressionar inimigos. A gente toma consciência disso ao ler sobre fatos históricos. Os romanos jogavam cristãos aos leões para amedrontar os outros cristãos, Hitler humilhou muito os judeus antes de exterminá-los aos milhares; brancos humilharam negros de todas as formas para tê-los como força de trabalho, escravizados.

São técnicas conhecidas e manipuladas pelo homem contra outro homem, por grupos contra outros grupos, por povos contra outros povos.

Temos uma variedade de tipos de humilhação, como o bullying, as manifestações racistas, a violência de homens contra mulheres, geralmente mais fracas fisicamente, as agressões militares de um país a outro.

E agora temos o exemplo de Donald Trump tentando humilhar outros países por intermédio de tarifas absurdas e irresponsáveis. Já deu pra notar que se trata de um insano, megalomaníaco, o desprezível dono da bola subjugando os colegas mais pobres que ele com sua arrogância.

Há exemplos odiosos de sua ação contra a Colômbia, contra a Índia, Venezuela, contra a própria União Europeia. Ele se diverte ao humilhar outros países com seu poderio infernal.

Parece até que o Capeta abre as portas do inferno e libera alguns parceiros dele para atuar por aqui. Eles sempre parecem vir acompanhados de outros do mesmo naipe.

Acontece que Trump é calculista e tem a mentalidade de alguns abjetos homens de negócios, que só pensam em lucro, não em decência. Acredito que ele tenha colocado a exigência de anistia ao Bolsonaro porque sabe que, se Bolsonaro, por acaso voltasse a ser presidente, ele teria as porteiras abertas para explorar nióbio, terras raras, minérios e tudo o mais que signifique lucro para ele. Aquilo é o cão chupando manga. E como o inelegível e seus comparsas são capachos dele, sua aposta estaria correta.

Com a Argentina ele já conta, mas acho até que talvez Milei não se submetesse tão desonrosamente quanto os ignorantes daqui. Tenho para mim que até aquele cara teria um pouco mais de decoro. Pelo menos nunca o vi usando boné com o Trump ou MAGA inscritos, como os daqui. E não consta que os direitistas de lá exibam a bandeira de Israel ou dos States em seus ajuntamentos.

Naturalmente que temo pelo Lula e por nós. O presidente, apesar de ser saudável e investir muito em sua saúde, tem uma agenda que poucos homens com metade de sua idade aguentariam.

Até agora ele tem sido decente, corajoso e digno, mas o inimigo é cachorro grande e não tem escrúpulo nenhum para satisfazer seus instintos (haja vista as denúncias de abusos que se acumulam nas mesas dos juízes americanos, e as trapaças até em um mero e inocente jogo de golfe).

Só sei que acho triste que minha geração, tão calejada do arbítrio que sofremos por 21 longos anos, tenha de suportar a humilhação de um Estado estrangeiro querendo mandar aqui no nosso terreiro e virar o jogo em nossa arduamente conquistada democracia.

Maldita seja a maldade desse mundo.

O dono da bola

Nesta manhã, penso que talvez, quando eu for cuidar das plantas, eu melhore dessa tristeza. E vou. Mas a tristeza parece até que está me esperando lá no meio delas.Tento me lembrar de coisas alegres, como o que estava escrito no pano de prato, “Deus é alegria”. Deus é alegria. Deus é alegria. Quem sabe, se eu repetir isso muitas vezes, como com os mantras, a alegria vem?Eu não estava assim ontem. Pois é, não estava. Mas agora estou. E muito. Agora, nesse preciso momento, tudo dói. Até as plantas me lembram alguma dor antiga.Não é depressão, isto já foi investigado. É um jeito de ser. A tristeza vem assim, do nada. Estou frequentando um centro espírita já há algum tempo, e quando falei disso para um frequentador mais antigo, ele me aconselhou a fazer um tratamento de cura. E eu fiz. Com efeito, melhorei bastante. Não perguntei, mas sei que eles acreditam que algum espírito desencarnado se apossa de minha alegria e suga minha energia. Eles acreditam, e quem sou eu para contestar?Já ouvi algumas palestras bem boas lá, já senti muita paz com os passes, já ajudei em trabalhos voluntários. Pretendo continuar frequentando e fazendo um exercício de aceitação, ou melhor, de “desintelectualização” para não questionar as crenças.Outro exercício que venho fazendo é o de evitar notícias tristes, como guerra, crianças famintas, feminicidios, violências várias. Venho usando todos esses recursos, só que hoje a tristeza me pegou de jeito outra vez. Mas vai passar, vai passar, vai passar. E contínuo a cuidar das plantas.E agora vou me lembrando de que fiquei tão feliz no dia de meu aniversário, meus filhos fizeram uma festa linda para mim. Era pra ser uma surpresa, mas é claro que descobri antes. Vieram amigos queridos, meus netos encheram a casa de bilhetes, dizendo coisas maravilhosas - que nem acho que mereço - sobre essa avó aqui. Guardei todos os bilhetes numa gaveta de lembranças e agora, ao pensar nisso, sinto vontade de chorar.Vamos às plantas: arranco algumas folhas secas; reparo que um vaso está com pouca terra, mas como guardo um pouco de terra debaixo do tanque, já, já resolvo isso. A avenca voltou a ficar linda depois que a troquei de vaso e coloquei na sombra direto. É uma planta muito delicada, qualquer coisinha ela se ressente.Continuo a regar com gosto porque, mesmo com a seca já castigando, elas estão lindas. Gasto um bom tempo na jabuticabeira.Minha avó ficava muito no quintal da casa dela. Eu subia na goiabeira e de lá ficava vendo minha avó dar milho para as galinhas, encher um regador de água e molhar as plantas, e também fazer sabão, de vez em quando.Agora vou para o outro lado da casa, onde quase não bate sol e as plantas têm de ser de acordo. A primeira lição de jardinagem tem de ser essa: o lugar onde as plantas vão ficar, porque há aquelas que precisam de sol pleno e outras que apreciam sombra ou meia sombra.Chego nas orquídeas, que não são muitas, quase todas recebidas de presente, algumas bem antigas, mas que continuam florindo. E ficam muito tempo assim.De repente me lembrei do Zé Godoy dizer que eu estava muito “mulher casada” falando em samambaias. O Zé era muito engraçado. Mas eu sempre gostei de plantas, assim como minha mãe que um dia chorou porque quebramos um vaso dela de antúrio, correndo uma atrás da outra no alpendre da casa (cena indelével em minha memória).Agora fecho a torneira e só volto a regar as plantas depois de amanhã.Vou fazer café.Antes de entrar na casa arranco uma folha do limoeiro, amasso na mão e vou cheirando - dizem que dá alegria. Tomara.