Maria Lúcia Felix Bufáiçal

Li um artigo que dizia que os idosos melhoram sua cognição em qualquer área do conhecimento depois que passam a usar tecnologias digitais, como computador, celular, internet em geral.Será? Tenho minhas dúvidas. Penso que esses idosos se mostram na verdade adaptáveis a um mundo novo, com ferramentas novas, e que não necessariamente se tornarão mais inteligentes por aderirem a essas recentes (recentes em termos, já de algum tempo) engenhocas que só vão aumentando a cada dia, ou ficando cada vez mais sofisticadas.Venho usando o computador há muitos anos para trabalhar ou me comunicar. O celular é hoje em dia um dispositivo perfeitamente comum a todos, inclusive às pessoas mais velhas. A internet está aí pra todo lado, para o bem ou para o mal.Penso ser eu mesma um exemplo de pessoa criada totalmente no analógico, e a duras penas adaptada a essas modernidades que, se por um lado nos facilitam a vida, por outro nos infernizam. E, no entanto, continuo ignorando um monte de coisas:– não compreendo e creio que nunca compreenderei a cabeça de um bolsonarista. E por mais que a tecnologia avance, não acredito que serão capazes de me explicar a razão de os estadunidenses terem elegido o Trump (aliás, o Donald Trump escapa totalmente a minha compreensão e nenhum smartphone do mundo poderá me fazer decifrar essa figura saída de um pesadelo);– continuo a esquecer palavras, nomes e datas constantemente, assim como amigos mais ou menos de minha idade, amigos esses que também usam a internet e passam pelos mesmos problemas (de esquecimento);– ainda ignoro completamente para onde iremos quando morrermos, ou se iremos;– ao passar pela casa onde cresci, que só abandonei aos 22 anos, me ocorre que tenho lembranças de muitos momentos vividos e partilhados lá, mas que há também muitas coisas das quais não me recordo de jeito nenhum e a inteligência artificial também não;– continuo ignorando totalmente como o mundo foi criado e o que fazemos aqui; questões continuam pendentes. O que é a alma? Ninguém sabe, ninguém viu;– não sei o dia em que deixarei este corpo e ignoro se meus mortos me ouvem como eu os escuto (ou “ouvo”, como quer o Romeu Zema) em espírito;– por mais que avancem as descobertas genéticas, nunca saberei os traços que herdei de cada um de meus antepassados;– nunca saberei ao certo o que ia no coração de minhas avós e o que sentiam no decorrer da vida;– por mais sofisticados que se tornem os celulares, as manobras e ferramentas tecnológicas, não creio que me expliquem, por exemplo, a maldade, a não ser com especulações.Não acredito que a inteligência artificial nos tornará mais sábios do que, por exemplo, um indígena que vive em sua aldeia sem desejar mais do que ver o sol nascer e se esconder todos os dias, junto com seus amigos.Ainda nos encontramos na noite da humanidade. Ainda há guerras, há ódios, injustiças, mulheres assassinadas e crianças famintas. Nem sabemos se haverá um tempo futuro em que nada disso vai existir. Até agora a tecnologia não deu sinais de que resolverá essas questões.Portanto, é inútil dizerem para mim que sou hoje mais inteligente que antes pelo fato de poder dominar, sofrida e precariamente, os dispositivos eletrônicos a minha disposição.Assim como um poeta não escreverá poemas mais bonitos se for um craque na internet.Saravá!

High-tech e a metafísica

Crônicas e Outras Histórias

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Matéria - Crônicas

A falta de imaginação bloqueia qualquer outra forma de começar esta crônica, então vai lá: depois de duas ou três xícaras de café, saí para fazer uma caminhada.&nbsp;

Assim mesmo, rotineiro, previsível, sem pretensões estilísticas ou arroubos criativos — como a vida normalmente é. Só faltou avisar que vinha de uma noite insone, pelo calor inclemente de Goiânia. Voltemos, portanto:&nbsp;

Tomei café e saí para a caminhada matinal. O que mudou naquele dia é que, maldormido, preferi tirar o tênis para sentir a grama sob os pés. Dizem que é bom para se reconectar à natureza e, assim, se reenergizar.&nbsp;

Só que o tato revelou uma surpreendente aspereza. Percebi que a grama não pinicava e não havia mais falhas terrosas, de forma que a planta dos pés permanecia limpinha.&nbsp;

Firmei os olhos e notei um verde alegre, beirando o fluorescente, quase carnavalesco — algo incomum nesse período do ano, aqui pelas bandas do Cerrado. Demorou um pouco até ajustar o foco, prejudicado pela presbiopia que me apanhou ao romper a casa dos 50.

Ao invés de mesófilos, feixes vasculares e bainhas, o que eu pisava era uma gororoba de polietileno e nylon, poliéster, grânulos de borracha e areia de sílica. O tom verde-carnaval vinha de corantes e estabilizantes UV.&nbsp;

Só aí percebi que a grama cuiabana que ornava o pedacinho de natureza que ali restava havia sido trocada por uma cópia sintética. “É mais barato, suporta bem a estiagem, não demanda podas e é mais bonita”, ouvi dizer — preciso discordar profundamente. “E não tem aquele terrão” — quando foi que a terra se tornou um problema?&nbsp;

Caminhando, lembrei-me da gameleira onde, menino ainda, esperava o ônibus debaixo das frondosas folhas e largos galhos. A imensa copa funcionava como um abrigo providenciado pela natureza décadas antes, para proteção do sol e da chuva até a chegada do coletivo, invariavelmente lotado.&nbsp;

Hoje, ela não está mais lá. Primeiro, foi vítima de vândalos, que atearam fogo em seu ventre. Depois, condenada pelos entendidos, teve de ser extirpada para não levar perigo ao comércio, aos pedestres e aos carros que chegaram bem depois — mas que viraram donos de todo cantinho da cidade.&nbsp;

Mas aquela era outra cidade, outros tempos. Não há mais a Praça do Relógio, na Jamel Cecílio; não há mais os flamboyants da Avenida Goiás Norte; há muito tempo sumiram as palmeiras da Avenida Anhanguera e da Avenida 85.&nbsp;

Dezenas de praças foram cortadas para dar “fluidez” ao trânsito — mais importante que as flores que as coloriam. As árvores têm contornos estranhos, assombrosos, para dar lugar aos fios de energia e de internet, pois suas copas se tornaram inimigas das máquinas e das comunicações, e suas raízes destroem as calçadas.&nbsp;

Pensando bem, vai que o melhor seja mesmo derrubar tudo. No lugar das mongubas, totens digitais com patrocínios e luzes que mudam de cor a cada época do ano; ao invés das sálvias e margaridas, flores artificiais que dançam ao ritmo da música do carro que passa ao lado; em substituição aos jamelões que derrubam motociclistas, câmeras que vigiam e punem os mais apressados.

Afinal, se nosso rosto é de plástico, nosso peito é de plástico, nosso bumbum é de plástico, nosso pênis é de plástico — qual o problema da grama de plástico?&nbsp;

Grama sintética

Mal Daniela freou, abri a porta do motorista e a despachei para o outro lado. Sentei-me e acelerei para aproveitar o semáforo”“O pai do Ulisses morreu”. Abaixo daquela linha, o convite para o funeral. Eram 13 horas, e o sepultamento ocorreria às 15h30, longe de casa.Telefonei para Daniela.— Triste, né?— Sim, e eu não sei o que eu faço. Preciso atender em Moema às três. Onde você está? — perguntou-me.— No metrô, zona sul.— Não vai dar tempo.— Dá, sim. Deixe Benício na escola e eu te encontro no final da rua.Acerto firmado, saquei da bolsa É Próprio do Humano, de Dante Gallian. O saber esperar, portanto, tem a ver com o controle da ansiedade e com o saber consumar com calma e prudência aquilo que longa e arduamente estamos desejando, li. Saber esperar e controle da ansiedade. Levei anos para aprender. Mas consegui! Era um novo homem.Quarenta minutos depois e eu corria pelo nosso bairro para chegar ao local onde havíamos marcado. Mal Daniela freou, abri a porta do motorista e a despachei para o outro lado. Sentei-me e acelerei para aproveitar o semáforo.— Deu tempo! — celebrei. — Tudo certo? E o Beni? Põe o endereço no mapa. Escrevi para lugares onde podemos fazer o aniversário do Benício. Vou te mostrar as respostas. O novo livro do Dante é ótimo! Você precisa ler! Sua mãe está melhor? Ah, a Debby morreu. Tadinha! Estava muito velhinha. Eu nem consegui almoçar... Vim direto pra não complicar teu horário. Que horas é mesmo seu paciente em Moema? Pode deixar que eu volto do cemitério de condução...Algum tempo depois, ainda esbaforidos, procurávamos a sala do velório.— Me avisa quando for quinze pras três — pediu-me Daniela —. Aí dá tempo de te deixar em casa antes de ir atender. Você já andou muito, hoje, não almoçou, depois tua coluna começa a doer... Você ouviu que as dores da minha mãe são reumáticas? Pelo menos a pressão está normal. Mas não dá para ir pra casa dela toda hora. Não posso ficar sem atender, porque se eu não atender eu não recebo. Aí você fica falando que não dorme, preocupado se teremos ou não dinheiro... Difícil, sabe? Mas não é culpa sua! As coisas é que estão muito caras, né? Qual é mesmo a sala do velório?Acessei o convite no celular.O local estava lotado, e não víamos nosso amigo Ulisses, nem sua esposa, tampouco o filho. Fui até a administração.— Por gentileza, onde está acontecendo o velório do Sr. Laertes?Enquanto esperava uma resposta, vi Daniela com o livro de Gallian nas mãos.A atendente deu-me explicações. Voltei a acessar o convite no celular, agradeci e saí.— Ouça isso que o Dante escreveu — disse-me ela, eufórica. — Ansiedade, pânico, depressão, burnout e outras síndromes que muitas vezes evoluem para doenças que se manifestam para além do plano psicológico e afetam o orgânico são os sinais indicativos muito evidentes de que estamos extrapolando a medida do humano; de que não estamos vivendo o que é próprio do humano. É verdade, né? Mas e aí, onde é o velório?— Não tem velório. — Como assim?— O velório está marcado para o dia 10, como indica o convite, e hoje é dia 9.Rompemos em gargalhadas, esquecendo-nos de onde estávamos.— Será que errar a data do velório do pai de um amigo é próprio do humano? — indaguei, ainda rindo.— É impróprio. Muito impróprio!

É impróprio do humano

Sou Getúlio, um GenZ. Carrego portanto um nome de velho e, percebo agora, irônico. Para a minha turma, expelida do quentinho do útero materno entre 1990 e 2010, soa rebelde desdenhar a CLT, promulgada por aquele meu xará, gaúcho e atarracado, que saiu da vida para entrar na história. Mas já vou me avizinhando dos 30 anos. É muito tempo se ferrando para cair na ladainha desses coaches, para quem verdade e democracia são caprichos de gentinha afeita à pobreza. Entre empreender sobre uma bicicleta, entregando comida morna com sódio e colesterol, e uma carteira assinada por 44 horas semanais, optei pela última, sem pestanejar. Olha, tenho gostado. Vivo um delírio de que sou um Elon Musk quando cai o crédito no vale-refeição. Como um bife ancho ao meio-dia, ladeado de fritas, com uma Coca Zero em limão espremido, baita luxo! Meus colegas são de fato insuportáveis, vazios, mas, como o Meursault de Camus jogado à prisão depois de matar o árabe, aprendi a não me entediar, recorrendo às recordações. Se numa reunião um colega se põe a definir tarefas banais com expressões em inglês, num vaidoso esforço para parecer portador de algum saber hermético, deixo a mente vagar ao longe. Penso no mar, distante como o de Argel, enquanto em segundo plano ouço calls, guidances e feedbacks.Gosto de ler, graças à insistência da professora Rita. Que mulherão da porra: falava de livros com brilhos nos olhos, em troca de um salário que, em mim, só inspiraria indiferença e corpo mole. Esse negócio de leitura, atividade tida por inútil pelo senso comum, foi o que ao fim me deu habilidade com as palavras. Por isso não quis ser motorista de aplicativo, onde o silêncio é qualidade premiada com cinco estrelas. No mundo corporativo, é exatamente o contrário: quem trabalha mudo, estaciona calado. Há nas empresas um terreno formidável para quem forja realidades com frases nuas de sentido. Dá até promoção. Comigo ainda não rolou, mas sigo falando bonito, apesar de não entender muito o que esperam de mim.Ah, o que vocês acham da obsessão do pessoal do RH com saúde mental? Ok, gosto quando sugerem um home office quando a pálpebra começa a piscar involuntariamente. Não é desejável deixar a tensão evoluir até que não reste alternativa que não chorar no banheiro da firma. Fazer isso em casa é menos deprimente. Também nos oferecem redes coloridas no refeitório. Pena que não dá tempo de se refestelar, porque o intervalo é curto e isso implicaria em comer a marmita velozmente, arruinando a digestão. Fico comovido com um verbo horroroso mas bem-intencionado que inventaram: burnoutar. “Respira, não burnouta”, aconselham, indicando um app de meditação. É um trabalho fofo, esse em favor da saúde mental.Mas aqui volto a Camus (em pronúncia francesa rima, hein?) e noto a inviabilidade do sucesso desse esforço. Escreveu ele, em O Mito de Sísifo: “Acordar, bonde, quatro horas no escritório ou na fábrica, almoço, bonde, quatro horas de trabalho, jantar, sono. Segunda, terça, quarta, quinta, sexta, sábado. No mesmo ritmo, um percurso que transcorre sem problemas a maior parte do tempo. Um belo dia surge o ‘por que’ e tudo começa a entrar numa lassidão tingida de assombro”.Querida professora Rita… Hoje em dia você seria filmada, denunciada por um deputado fascista e demitida por ter despertado o gosto que me fez descobrir o absurdo. Só fico aqui porque, se é para enlouquecer enquanto uns poucos acumulam dinheiro para viver de forma patética e com gente desprezível, que seja sob a proteção da CLT inventada pelo meu xará.

Getúlio e sua lassidão tingida de assombro

Os livros conversam entre si. Inventei de reorganizar minha biblioteca. Comprei duas novas estantes, porque uma só não os comportava.

“Ah, finalmente apareceu a Margarida!”

“De que você se queixa? A mim, ou melhor, a nós, ela nos leu recentemente.”

É um antigo e amarelado exemplar de Poesias Eróticas, Burlescas e Satíricas, de Manuel Maria Barbosa Du Bocage, publicado em 1969 pela editora Escriba, mas editado com base na obra publicada em Paris em 1911, adquirido por mim no sebo Páginas Antigas, na Rua 4, esquina com a Rua 9, no Centro de Goiânia, mas que foi anteriormente vendido em outro sebo, o Feira Cultural, na Rua José Hermano, nº 543, abaixo da Matriz de Campinas, e que ainda antes, em 13 de março de 1972, pertenceu a alguém em Recife, Pernambuco, proprietário que registrou a posse com uma série de letras seguidas de pontos, que não formam porém nenhum nome inteligível....

Sou informada de tudo isso por carimbos e inscrições no livro, não pela voz dele próprio, que não se dirige a mim, mas a uma caixa com a trilogia A Casa dos Espíritos, da chilena Isabel Allende, caixa colorida, ilustrada com flores, frutas e borboletas, e que comporta três grossos volumes em capa dura dos romances A Casa dos Espíritos, Retrato em Sépia e A Filha da Fortuna, publicados em 2023 pela editora Bertrand Brasil, mas originalmente lançados em espanhol em 1998 e 2000.

São os livros de Isabel que respondem a Manuel, este indignado com o fato de que eu o adquiri em 1993 e desde então nunca mais toquei nele, assinei meu nome, Lucivânia de Cássia Fernandes, e a data, com a minha caligrafia infantil da época e ainda assim melhor e mais legível que a atual, e depois de tê-lo mudado de prateleira, de estante e de apartamento umas tantas vezes, sem nunca mais sequer folheá-lo, o entoquei em uma caixa depositada na casa de um amigo quando me mudei para outra cidade, e só o desentoquei agora, cinco anos depois, ao retornar a Goiânia e ao reorganizar os livros nas minhas novas estantes.

Como eu já disse, ele não fala tudo isso diretamente para mim, mas para seus companheiros de prateleira, especialmente à trilogia de Isabel, que se encontra a sua esquerda, e também e a Sex and the City, de Candace Bushnell, livro que inspirou a série de TV e o filme estrelado por Sarah Jessica Parker, exemplar de 2008, das Edições BestBolso, mas publicado pela primeira vez em 1996.

Ele entoa seu queixume, elevando a voz o suficiente para que eu possa ouvi-lo, mas não o bastante para me permitir um aparte e informá-lo de que ele está sendo injusto, que eu cheguei a lê-lo sim, se não na íntegra, ao menos alguns fragmentos, pois, por pior que esteja a minha memória de leitora de meia idade, me recordo vagamente de até tê-lo levado à sala de aula para mostrá-lo aos meus alunos do primeiro ano do ensino médio quando lhes dava aulas sobre o Arcadismo na literatura portuguesa.

Hoje se um professor levasse um tal livro para sala de aula seria denunciado e cancelado por meio de vídeos em redes sociais, eu gostaria de lhe dizer, mas não chego a fazê-lo, pois é tal o burburinho que se instala agora nas novas estantes, outros tantos livros se rebelando, queixando-se de que há anos os deixei ali à espera de leitura, que estão se deteriorando, que já se cansaram de mudar de prateleira, de estante, de apartamento, até de cidade, sem que eu nem eu os folheie nem os doe a quem os leia.

“Queremos ser lidos, queremos andar, mas aí fica você assistindo a vídeos sobre pastores fazendo investigações só de calcinha e outras tolices. Nem nos lê nem nos dispõe de maneira minimante organizada e respeitosa, nem boa nem bela. O que faço eu, A República, de Platão, ao lado de um Se o Passado não Tivesse Asas, de Pepetela, e de um O Orfanato da Srta. Peregrine para Crianças Peculiares, de Ranson Riggs?”

E a conversa de biblioteca se transforma em rebelião na biblioteca.