Costumo dizer que fui jornalista antes da graduação. Apenas uma forma de expressão. Porque jornalista eu me tornei após a formação na Universidade Federal de Goiás há quatro décadas. Profissão que ainda exerço, mesmo já aposentada e trabalhando em projetos autônomos.Explico. Ainda na infância fui repórter e editora do jornal do Instituto Santo Tomás de Aquino, onde cursei o antigo primário. Os flashes da memória me trazem lembranças de pautas como entrevistas com grandes nomes. A escritora Cora Coralina, em sua casa na cidade de Goiás, recebeu a mim e dois colegas para reportagem. Uma aventura para a menina tímida em sua primeira viagem sem os pais, levada por professoras. O então prefeito de Goiânia, Francisco de Castro, concedeu entrevista exclusiva a mim, para o informativo da escola. Para entrevista com o jornalista Jaime Câmara, fui levada por um funcionário da escola. Com minhas perninhas frágeis, foi difícil acompanhar os largos passos dele pela Avenida Goiás.Já adolescente, o momento de escolher um curso para o vestibular deu algum trabalho. Pesquisei sobre profissões, observei particularidades, avaliei minha vocação. Fiquei entre jornalismo e psicologia, com aprovações. Passei um bom tempo pensando até decidir com firmeza que queria ser jornalista. Meus pais não tinham o hábito de se envolver nas escolhas dos filhos.Dos meus oito irmãos, três optaram pelo jornalismo. Formado em direito, meu pai foi jornalista e um dos fundadores do pioneiro jornal A Voz Juvenil, do lendário Ginásio Anchieta, em Silvânia, muito antes de serem criados cursos de jornalismo no Brasil. Mas, se ficou alguma influência em mim, foi natural, nunca por induções. A convivência com eles me fez conhecer melhor o que eu queria. Consegui o que era meu desejo ao trabalhar no jornal o POPULAR tão logo me formei e um pouco além da aposentadoria. Mais de três décadas. Ali e em outros trabalhos paralelos sempre tive a certeza que a escolha foi acertada, valorizando meu diploma, que para mim é muito mais do que um papel assinado pela universidade. A ética e a responsabilidade, além de ser fruto da educação familiar, vieram dos professores, dos livros, dos projetos realizados, dos estágios em jornal e emissoras de rádio. A derrubada da exigência do diploma para o exercício do jornalismo, em 2009, por decisão do STF, trouxe um novo cenário na comunicação. Influencers assumiram funções de informação sem qualificação. Tornou-se comum a prática de qualquer pessoa na produção de conteúdo para redes sociais, blogs, podcasts e veículos que se multiplicam na era digital. E estamos aprendendo a conviver com a inteligência artificial. É fato que a comunicação está muito mais acessível, mas a informação que chega nem sempre é verdadeira. Basta perceber o mar de fake news espalhadas. Para bem informar, é necessário apurar os fatos, ouvir todos os lados, checar as informações, verificar as fontes antes de publicar.Jornalismo é profissão como tantas outras que precisa de uma formação de qualidade. Não é meramente opinião, essa forma de expressão, mas não notícia. A nova discussão do STF sobre a regulamentação da atividade jornalística chega como oportunidade de combater a desinformação e a precarização da profissão, de valorizar os estudos. Para informar com responsabilidade social e focando nos interesses públicos. Ótima oportunidade de reversão da medida que prejudicou a qualidade da comunicação e de luta pela retomada da exigência do diploma para o exercício. Aprendizados que tive com professores, com os exemplos dos familiares, com a longa carreira em convivência com quem soube o que é o exercício legal do jornalismo.

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Crônicas e Outras Histórias

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Matéria - Crônicas

Minha infância constantemente me traz recordações. Entre dezenas de árvores frutíferas que tínhamos no quintal de casa, algumas me marcaram. A lembrança mais intensa é da juju, fruta de formato oval que assim batizei e da qual me recordo até do sabor. Basta voltar ao passado que o gosto aguça minhas papilas. Para mim, a árvore se destacava entre mangueiras e uma frondosa jaqueira. As mangas eu apreciava, gostava de colher com uma vara de madeira e uma lata acoplada na ponta. Porque nunca gostei de fruta amassada. Quando algum irmão subia nas mangueiras, eu separava algumas para mim, desde que estivessem durinhas. A jaca, coitada, ninguém da família gostava. A árvore ocupava boa parte do terreno, fazendo uma sombra deliciosa. Mas o fruto, quando caía, deixava muita sujeira. E o cheiro era forte demais. As jacas eram doadas ou levadas ao mercado para serem vendidas. Era a marca do quintal. Até que o pé foi cortado para a construção de uma varanda, que abrigasse a grande família.Outra árvore linda que foi cortada na reforma era um xodó. As carambolas apareciam quase o ano todo. Eu as levava à torneira e retirava com os dedos o pó e uma espécie de óleo que revestia sua pele. Desde as verdinhas, saboreadas com sal, até as madurinhas e docinhas estavam entre as minhas preferidas, quando não sabíamos da toxicidade aos rins. E tinha o sabor único do amor, pois meu pai fazia no tacho de cobre um doce delicioso, em calda com corte de estrelinhas, ou em pasta, no estilo marmelada. O pé de ata também era quase meu. Criei o hábito de amarrar um plástico em volta de fruta já quase madura para que não caísse no chão. Era um ritual colher e degustar os grãos branquinhos e carnudos. Do cajueiro pequeno e totalmente torto, eu colhia doces cajus. Até o gosto meio insosso do jambo me agradava. Mas a protagonista do passado e de hoje, nesta crônica, é a juju. A frutinha de aparência de azeitona e polpa de textura levemente crocante. O sabor suave e agridoce que varia da fase de verde ou amarela, casca lisinha, à fase de madura, avermelhada, pele enrugada. Um gosto azedinho e muito saboroso. Não me lembro quando o pé deixou de existir. Perguntei sobre ela para meus familiares, ninguém se recordou. Durante anos um questionamento me invadiu: que fruta era essa que eu chamava de juju? Por mais desconhecida, não era fruto do meu pensamento. Ela existiu e muito me saciou. Nada de resposta. Até que um dia a amiga Míriam postou uma foto perto de uma árvore, na Itália. “É ela! Minha juju”, vibrei. Troquei mensagens e a amiga me disse que lá é chamada de giuggiole. Li que o nome é jujuba ou Ziziphus jujuba. De origem asiática, há centenas de espécies. Na medicina chinesa é usada há mais de 4 mil anos para reduzir o estresse e a ansiedade com sua capacidade sedativa. Tem outros benefícios: desintoxicar, evitar a proliferação de radicais livres, combater a anemia, melhorar a digestão, ajudar na perda peso, fortalecer o sistema imunológico, melhorar o sono e tratar a pele quando usada em cosméticos. Logicamente que há contraindicações. Como a fruta é rara, não sei como minha avó e meu pai encontraram muda para plantar. Eles não estão aqui para contar. Numa espécie de missão a que me designei ainda muito jovem está a perpetuação das memórias de meus ancestrais. Alegro-me com a raridade de tudo que vivi, aprendi ou ouvi de meus antepassados. Consegui, finalmente, resgatar essa parte da história familiar que me percorre os lábios com sabor de saudade. A descoberta não apenas atiçou meu paladar, agora me leva a uma nova procura: encontrar juju em alguma frutaria ou pomar.

Meu pé de juju

Ontem, celebramos em família o Dia dos Pais, e as lembranças tomam conta dos pensamentos, no exercício do que chamamos de memória profunda, onde encontramos um efeito estimulador para a criação artística.

“Relembrar aquelas experiências que nos impelem à reflexão podem nos levar a obter um “acordo” entre nossa consciência com seus problemas, por entendermos as dores da existência – o que parece determinante para a reflexão filosófica”, como ensina o filósofo Eric Voegelin.

Quando volto à infância, relembro momentos de muito sofrimento pela ausência do pai. Eu não era o único, muitos dos meninos do orfanato não conheciam seus pais.

Foi por volta dos meus onze anos que tomei o baque deste fato, porque no meu registro de nascimento constava “Pai ignorado”, e essa constatação tornou-se uma marca de fogo para o resto da vida.

Jamais soube nem ao menos uma pista de quem seria meu progenitor.

Essa importante ausência na infância, geradora de muita dor e carência, teve, no entanto, uma alta premiação na idade adulta no papel de pai e na velhice, ao me tornar avô.

Lembro-me que meu neto Lucas, ainda na escolinha que frequentou no Brasil, no Dia dos Pais, incluiu o nome do avô ao lado do nome do pai no seu desenho.

O poeta romeno George Popescu me abre perspectivas para esse exame de camadas do meu ser, quando assegura:

“com o olhar profundo da memória (...)

irás descobrir todas as pobres existências

que me serviram de escudo e muro de defesa”

no tempo mágico de uma só piedade”.

Um escudo e um muro de defesa cercaram-me até tornar-me pai, quando procurei fazer da paternidade o melhor exercício de criação de um tempo mágico.

Recordo-me de um episódio na escola Pequeno Príncipe onde minha filha caçula estudava. Quando fui buscá-la no final das aulas, enchi-me de coragem para retirar um sapo que assustava as crianças. Sempre tive grande asco pelos sapos, mas me enchi de coragem naquela hora e o peguei com a mão.

Este episódio me deu a dimensão exata do papel do pai que não tive: a segurança transmitida de que nos momentos difíceis o pai estaria lá para proteger o filho.

Assim me assalta a recordação de trechos do romance O Primeiro Homem de Albert Camus, e me sinto na pele do personagem do escritor franco-argelino que “jamais conheceu seu pai, que continuará a dormir à distância, o rosto perdido para sempre nas cinzas. Havia um mistério neste homem, um mistério que ele desejava captar, mas, enfim, não havia senão o mistério da pobreza que faz das pessoas seres sem nome e sem passado …”

Num poema intitulado VILA JAIARA, que escrevi alguns anos atrás, a memória salta como um herbário que tenta fazer acordo entre a dor do menino com a paz do idoso:

Bambus, cravos-de-defunto,

capim meloso, eucaliptos:

Fins de tarde em Anápolis,

Vila Jaiara e sua escola dominical:

sem medo da savana mental. (...)

Nenhum verso nos salvados

do incêndio

da tua ausência, Anápolis.

Mar sonhado

no redemoinho de agosto;

montanhas de sentimento

no cerrado do pai ignorado.

Pai ignorado

CRÔNICAS E OUTRAS HISTÓRIAS

Ontem fui assistir ao filme Truman pela quinta vez, e não parei de chorar, quer dizer, de pensar nos amigos. Esse tema, o da amizade, &nbsp;tem mexido mais comigo agora.

Truman é sobre uma amizade profunda. E quando o filme acaba, eu quero aquela amizade para mim. Mas, talvez, algum amigo, ou eu mesmo, ainda precise enfrentar a dor vivida no filme para a gente testar nossa profundeza. Pois, na história, um dos amigos está morrendo, o outro vem visitá-lo e, em vez de dor e sofrimento, eles celebram a amizade que tiveram, enquanto decidem a coisa mais difícil para o que vai morrer: com quem fica o seu cachorro?

Também é um filme divertido, que me fez querer viver a amizade agora, com os amigos ainda bem vivos. Mas eu tenho um amigo como o do filme? Então eu quero um novo amigo, mas...

A gente não pergunta mais o nome das pessoas como perguntava antes. A maioria dos nomes a gente já viu no perfil das redes, no aplicativo de mensagens, nos e-mails. Essa é uma pesquisa que precisa ser feita: quantas pessoas ainda perguntam nomes? Há quanto tempo eu não pergunto um nome? Há quanto tempo eu não digo: “Meu nome é Luca, e o seu?”

Que falta me faz uma pergunta!

Nas conversas, a gente não conversa tanto. Eu digo a gente, mas quero me retirar dessa generalização que fiz, assim como você também pode. Mas a gente ainda se interessa em saber o que outro gosta de fazer? E o que ele odeia, a gente sabe? Para onde vai na sua próxima viagem? Qual foi sua paixão mais recente? Sua saudade mais difícil?

A gente não pergunta mais o nome e, enquanto finge que escuta a pessoa falar, se organiza mentalmente para dizer outras coisas, como dar um conselho ou apontar uma direção, e supõe ideias que deviam ser perguntas, não afirmações. A gente diz: “Você é assim, &nbsp;você é assado”, quando o outro é que devia dizer o que ele é.

Não pergunta mais o nome e talvez não pergunte mais nada. Nem escuta o que a pessoa está dizendo, enquanto se prepara para dizer outra coisa, que lhe dê autoridade, que lhe dê um certificado de pessoa que sabe das coisas, um conselho que a pessoa não precisava ouvir agora, uma análise que não pediu para ser feita, uma sequência de ideias que a gente supõe sobre a vida do outro. Sem a curiosidade de querer saber mais nada.

E pior: a gente não pergunta o nome e pega o celular no meio da conversa, olha as redes sociais, responde mensagem no WhatsApp, vê e-mail e se justifica dizendo que só pegou o celular porque é coisa importante, enquanto emite ruídos com a boca para que a outra pessoa pense que ainda está prestando atenção, mas a gente não está.

E se a gente não pergunta o nome nem quer escutar, a gente não se envolve. E se a gente não se envolve, não cria o vínculo. E, se não cria o vínculo, não abraça a pessoa que está na nossa frente. E se a gente não abraça a pessoa que está na nossa frente, a pessoa de quem a gente ainda não perguntou nem nome, a gente então não é amigo ainda.

Primeiro me diz o seu nome

Conheci Aline quando éramos jovens, ela um pouco mais que eu. Fomos vizinhas, apartamentos lado a lado. Eu com dois filhos, ela com três nas mesmas idades. Era comum as crianças brincando no playground ou no hall do nosso andar, enquanto conversávamos. Logo percebi que aquela jovem era uma mulher madura, mãe e dona de casa muito dedicada. Sofria com a doença renal do primogênito, um garoto doce como ela. Sofria, mas nunca reclamava, estava sempre animada. Fui conhecendo seu lado atencioso com todos. Nossa amizade foi construída dia a dia, com trocas de cuidados. Vez ou outra a campainha tocava e lá estava Aline, com uma cumbuca de sopa, uma travessa de bolo, um mimo qualquer da amiga presente. Uma mulher com três filhos pequenos conseguia ter tempo para acolher as pessoas, distribuir carinho, cuidar da família e sempre com um sorriso grande e uma voz doce.Até que mudei para outro prédio. Na despedida, entre olhares tristonhos, Aline me presenteou com xícaras que desmembrou de um jogo que tinha, amiga gentil. Ainda hoje elas estão na minha cozinha, preservadas com amor. Durante anos, nossos contatos se restringiram a encontros casuais, conversas pelo telefone e pelas redes sociais. Soube por outro ex-vizinho que Aline doou o próprio rim ao primogênito. A típica mãe de fibra que entrega sua vida a um filho. O transplante foi bem-sucedido por alguns anos. Mas, o mesmo amigo nos comunicou o falecimento do garoto aos 15 anos. E já se vão 20 anos daquela partida. Não soube no dia. Mas fui à missa de sétimo dia. Com meu coração ferido, muitas lágrimas, imaginei rever Aline abalada, desolada, arrasada. Seria normal. Para minha surpresa, ao final da celebração, Aline subiu ao altar e conversou com os presentes. A aparência abatida, mas a mesma voz suave dizendo palavras de esperança, compreensão, aceitação. Que força ela nos entregou. Aline, inspiradora. “Tivemos um tempo de preparação, quando ele foi piorando. Uma despedida muito difícil, mas ele me falando que precisava descansar. Foi a fé em Deus que me sustentou”, ela me revelou. Quando pôde, com os filhos crescendo, Aline voltou a estudar, formou-se em Direito, trabalhou. Imagino que tenha sido boa aluna e profissional, por tudo que conheço dela, mulher determinada. Também romântica com o marido e festeira, organizando festas juninas na região onde mora e reunindo sua família em festas temáticas, com decoração e pratos típicos. Mãe agregadora. Logo, Aline se arriscou em uma nova atividade, a de organizar e realizar excursões para shows em Brasília e em São Paulo. Uma vez viajei com ela até Brasília para o show de Caetano Veloso e Maria Bethânia. O show foi maravilhoso, emocionante. Com o acréscimo de uma viagem bate-volta tranquila, confortável e bem organizada. Ônibus de luxo, valor justo, fui ao lado de outra amiga a quem indiquei o trabalho de Aline. A essa amiga, eu havia descrito Aline como uma pessoa doce, confiável. Comprovamos desde o contrato firmado. Mas, no ônibus, vimos uma pessoa diferente, expressão mais séria. Entendi que estava conhecendo uma mulher empreendedora e responsável. Viagem ouvindo músicas de bom gosto. Ganhando presentinhos, lanches de Aline. Naquela madrugada, cheguei em casa extasiada com o show e feliz com a experiência que tivemos com Aline.Pensava que conhecia várias Alines, compreendi que não. Conheço essa mulher que tem várias feições, assim como tantas outras, entregues a múltiplas funções sem se esquecer da construção diária da própria felicidade. Sou rica por chamá-la de amiga. Ao escrever sobre ela, decido que quero mais aproximação. Já vou marcar um café para atualizar nossos assuntos. E, quem, sabe, conhecer outra face de Aline.