Edival Lourenço

Faz 64 anos que a capital federal mudou-se do Rio de Janeiro para Goiás. Para cá, vieram as representações políticas de todos os Estados, as embaixadas do mundo inteiro, o que, em princípio, transformaria o Centro-Oeste em região cosmopolita. Goiás tornar-se-ia, de fato, um Estado central no sentido de irradiar uma cultura com certo grau de refinamento e hegemonia.No entanto, ao que tudo indica, a capital veio trazendo as mazelas, as intrigas, os fuxicos e toda a penca de maus hábitos que permeia a República, de cunho patrimonialista, onde o que é meu é meu e o que é do Estado é meu também. O RJ, apesar da contravenção, da violência, das milícias, do tráfico e da corrupção continua lindo e representa o Brasil no imaginário dos gringos ou de qualquer nacional.64 anos depois, quem quiser realizar um evento para impressionar, não vai para Brasília ou Goiânia, Cuiabá ou Campo Grande, mas para o RJ. O Centro-Oeste continua num vale (talvez, de lágrimas), se não físico, pelo menos gravitacional. A cultura produzida no Rio chega aqui, e a todas as regiões do País, como se por gravidade, que nem as águas de um aqueduto, da colina para o baixio. E a que se produz no Centro-Oeste não consegue subir a ladeira e alcançar os grandes centros, nem por bombeamento de carneiro hidráulico. Exceção feita à música new-jeca que, de Goiânia, irradia-se para outros quadrantes, com a potência de uma flecha caiapó. Inclusive, artistas do gênero, oriundos de outras regiões, vêm para cá, para se cacifar e conquistar mercados.Difícil acreditar que a vinda da capital federal não tenha trazido sinergia cultural para a região. É como se a potência extra tivesse ficado encapsulada na soberba arquitetura de Brasília, nos traços de Oscar Niemeyer. Talvez, exista um fosso metafísico entre Brasília e Goiás que impeça a radiação dessa força e sua reação com os elementos culturais do Cerrado. Para o historiador, compositor, ex-secretário de Estado da Cultura e membro da Academia Goiana de Letras, Nasr Chaul, goiano de Catalão, “o RJ foi e ainda é um polo irradiador de cultura, desde tempos imemoriais. Altas mídias, grandes eventos, sede da ABL. Além disso, tem toda estrutura de turismo desenvolvida. É cantado em prosa e verso. Coisas que ainda nos faltam, na travessia do Paranaíba”. Para o poeta Salomão Sousa, goiano de Silvânia, radicado em Brasília, “primeiro, a região Centro-Oeste ainda é vista e procurada como uma localidade de exotismo, de natureza exuberante. Falta uma cultura popular forte como o carnaval e também bons monumentos para atração. Brasília é uma atração, mas não tem criado uma correspondência moderna nas demais áreas, pois não alimenta de modernidade o teatro, o cinema, a literatura. Há outra grande dificuldade para a cultura goiana, pois ainda guarda no seio da família uma preocupação com a produção de bens econômicos e de preservação de valores conservadores, sem preocupação com o consumo de cultura. Qualquer manifestação cultural que avance para a modernidade não será acolhida ou interpretada. Basta ver a preocupação atual com a censura. O que assistimos são valores muito individuais. É o caso de Siron, em Goiás, e de Manoel de Barros, em Mato Grosso do Sul. É o caso, ainda, de indagarmos se Cora Coralina e Manoel de Barros não são aceitos pela cor local, por serem compreendidos com um certo exotismo. Considero que a cultura goiana – para irradiar-se para fora – carece antes de ser reverenciada (afirmada) internamente”, conclui o poeta Salomão Sousa. Com o declínio das mídias tradicionais, talvez comece a mudar esse imobilismo cultural. Por exemplo, a Bula, revista eletrônica de cultura, sediada em Goiânia, editada pelo poeta Carlos Willian, compete de igual para igual com veículos nacionais. Mas não é o bastante. É preciso que a sociedade se ilustre mais, para que sua cultura ganhe força hegemônica, e liberte nossa arte aprisionada pelas sombras da província.

Nem Brasília tirou-nos da periferia cultural

Crônicas e Outras Histórias

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Matéria - Crônicas

Nada do que o coração deseja está ao alcance das mãos. Essa atávica mania, de querer o que está longe, coloca o indivíduo na condição de animal de travessia, passando pela ponte entre o que é e o que gostaria de ser, entre o que possui e o que ainda quer possuir. E, para esse rito de passagem, que se confunde com o próprio viver, não terminar com o fim da vida, inventa-se uma travessia da vida material para a vida espiritual, em busca da glória perpétua.Quando se é criança, o desejo é ser garoto já independente. Quando se é garoto, vem o desejo inquebrantável de ser adulto. Cabe aqui pequena digressão: os garotos de minha geração, de origem roceira e suburbana, desejavam ardentemente ser adultos, tirar carteira de identidade, só para frequentar a zona. A zona era um lugar mítico, que os adultos nos contavam com riquezas de detalhes picantes e arroubos de empolgação. Era o local onde as mulheres, mais belas e desejosas do mundo, reuniam-se para proporcionar, aos homens, prazeres sem limites. Nossos primos, mais erados, contavam-nos, com entusiasmo, as aventuras gozosas que lá tiveram. Depois, a gonorreia e as injeções de Benzetacil nos quartos. A gente ficava com a maior inveja deles, a manquejar, ostentando manchas amareladas de pus pela região da braguilha, hasteando o sorriso lorpa de quem levava aquele troféu pustulento e escroto.Quando se entrava para o primeiro ano primário, sentia-se inveja de quem estava no quarto ano. No quarto ano, o desejo era o nono. Cursando o nono, entrar para a universidade. já na universidade, estar formado, exercendo uma profissão, ganhando sua própria grana.Quando se vence todas essas etapas e travessias, dentro de um calendário convencional, o indivíduo sente a necessidade de contrair núpcias, posto que veio, até agora, sendo um ímpar em busca de um par. Além de ser um animal de travessia, o ser humano é também um animal social. Isso não é tão óbvio, mas já foi dito tantas vezes, de Sócrates a Eliot Aronson, que já se tornou um clichê, um truísmo ou uma ululância qualquer. Se se arranja um par, logo se pensa na prole, em alguns filhos que lhe deem netos, que possam fazer a travessia de seus genes para outro tempo e, possivelmente, noutros lugares.Esse desejo de ser outra pessoa, em outro lugar, em outro tempo, vivendo noutras condições é, ao mesmo tempo, sofrimento e glória. O desejo não dá ao ser humano um minuto de descanso, mas, ao mesmo tempo, é um gatilho que lança a espécie para frente. Talvez, não fosse essa característica, já teria sucumbido. Adão e Eva teriam mofado na pasmaceira do Paraíso, sem pecado, sem filhos, sem espalhar a espécie pelo mundo, adaptando-se a várias intempéries e climas.Vejo, em minha família, que o desassossego é o traço mais evidente de nossas personalidades. Minha avó paterna, que veio a pé de Minas, atrás do marido que anoiteceu e não amanheceu sem deixar rastro, disse-me que somos de uma linhagem de emboradeiros. Estamos sempre indo embora de algum lugar ou de alguma condição. Tomo como exemplo meu filho mais novo que já residiu em São Paulo, Buenos Aires, Canadá, Estados Unidos (Nova Orleans, Miami), China (Beijing e Djudjou) e está sempre pronto, com os pertences na mala, assuntando para onde o vento vai soprar.Na condição de legatário dos emboradeiros, sempre estive tentando uma coisa, algum emprego, algum negócio. Ou mesmo algo mais prosaico, como escrever um poema ou elaborar um romance, lendo coisas de variados assuntos. Apesar de ter residência fixa, meu espírito não se fixa nunca, mesmo já me encontrando na planície da vida. Se estou na cidade, quero ir para o campo. Se estou no campo, quero ir para a casa de minha mãe. Se na casa de minha mãe me encontro, quero ir para a casa de algum filho e, quando lá estou, tenho desejo de voltar para casa ou sair pelo mundo com deslumbres de turista.O desejo é maior sobre as coisas fora do alcance imediato.

Tudo o que se deseja está num lugar chamado longe

Trevoso Amargurino tornou-se uma lenda, em Mundocaia, pela busca obstinada por diamantes. Cresceu emborcado, corcunda proeminente, de tanto mirar o chão. Uma de suas primeiras lembranças, um sonho: andava pelos campos, depois de uma chuva tormentosa e encontrou, na enxurrada, uma gema de vários quilates. Infelizmente, acordou antes de vendê-la e ficar rico. Mas o sonho deixou nele a marca de um garimpeiro fissurado.Ao contrário dos irmãos e primos, que estudaram até concluir o primário, mal e mal aprendeu a desenhar o nome. A quem lhe apertasse os miolos, por causa de estudo, dizia que ele não precisava. O destino reservara-lhe um bruto diamante que faria dele o mais rico de Mundocaia. Para quem tem dinheiro, estudo é perda de tempo. E citava exemplos de homens toscos e analfabetos, a quem os estudados puxavam o saco. “Vocês todos vão comer aqui na minha mão”, arrotava.Começou esburacando os barrancos do Rio Guariba, até que os homens do saneamento botaram-no para correr. Estava emporcalhando o ponto de coleta de água que serve à cidade. Depois, sobreviveu a uma saraivada de balas num garimpo clandestino. Quase morreu levado pelas águas de uma virada que estourou, no Rio Diáfano. Nesse meio tempo, desposou uma prima e teve o primeiro filho. Seus pais tratavam da mulher e do filhote. Ele, de vez em quando, pegava um xibiu, que mal dava para manter a atividade e, ainda, exigia a ajuda de um companheiro. Às vezes, dois. Sem pontos de garimpo, perto de casa, a duras penas, levantou acampamento rumo ao Rio Solapas. Alugou um velho equipamento de balsa e escafandro para retirar cascalho do veio. Muitas vezes, quase morreu afogado por causa de furo nas mangueiras que lhe serviam o ar. O sofrimento era grande. No entanto, a animação para pegar uma pedra graúda era sempre avivada pelos sonhos, nas noites mal dormidas.O cascalho do fundo do rio estava blefado. Rebotalho duplamente restolhado: da época das bandeiras paulistas e, mais tarde, no ciclo do diamante. Porém, como prometia o sonho, ele se reanimava sempre, porque, quando a sorte quer dar, não há azar que atrapalhe.Os pais e os irmãos, por piedade de sua esposa e dos filhos, a tais alturas já eram três, compraram um lote e construíram um casebre, nos arrabaldes, e puseram ali a família do provedor ausente. A mulher costurava para fora e fazia outros biscates, para a mantença.Trevoso Amargurino quase sucumbiu em seu garimpo de escafandro. Endividou-se com o dono do equipamento e teve que, juntamente com os dois ajudantes, trabalhar por dia para quitar o débito.Resolvida a pendência, conseguiu uma ladeira para explorar uma grupiara. Ali, faiscou pedrinhas suficientes para coadjuvar o sonho. O encontro com a grande e sonhada gema estaria próximo.Nem a maleita e a febre terçã foram capazes de arrefecer sua fúria garimpeira. Acreditava que os milhares de metros cúbicos de cascalhos sáfaros, lavados pela vida, eram uma forma de aproximação do momento da sorte grande, do bambúrrio, que só os garimpeiros persistentes conseguem auferir.Ficava tanto tempo pelos longes do mundo que, quando retornava em casa, os filhos saíam correndo e ficavam recuados, olhando de canto. A família repreendia-o por isso. Contudo, muito convicto, sempre dizia que a fortuna estava próxima, e que em breve ele seria o mais rico de Mundocaia.No Rio Solapa, quase não havia mais ladeira para ser desmanchada. Um novo sonho mudou o rumo de suas escavações. Sonhou que o diamante imenso, o qual tanto perseguira, repousava, caprichosamente, debaixo da casa, doada pelos pais e os irmãos, que abrigava sua desalentada família.Numa tarde de domingo, opressivo mormaço e ar paralisado, ele chegou com os dois chapas mambembes e a tranqueira de garimpo. Nem esperou a segunda-feira. Mal deu tempo da mulher e os filhos saírem correndo, e a casa veio abaixo. E, antes da meia-noite, o que era um lar, ainda que miserável, era só buracos.

O garimpeiro de diamantes fugidios

Em fins do século passado, o pároco Miracapillo, de Mundocaia, lançou campanha entre os fiéis para arrecadar fundos, a fim de adquirir um relógio semelhante ao Astronômico de Praga, e ornar a torre da matriz. Trata-se de um engenho medieval espantoso que converge em um só equipamento, além do relógio, o calendário, o sino e os 12 signos do zodíaco. Dizem que, para quem sabe manuseá-lo, dispõe até do Lunário Perpétuo Valenciano, com a sabedoria de conselhos e orientações que serve para qualquer pessoa e circunstância.Anos se passaram e nada de chegar o tal relógio. Alguns começaram a suspeitar das reais intenções do pároco. Corria à bica estreita, que era só um ardil para incrementar a arrecadação e o padre mergulhar, cada vez mais, em suas garrafas de vinho das melhores safras, importadas da Itália. Essa maledicência foi engrossada pelos evangélicos que a usavam feito gancho para arregimentar novos adeptos a suas seitas.Diziam até que o tal relógio era uma lenda, porque após a confecção daquele instalado numa torre em Praga, o rei mandou furar os olhos de seu criador, pois assim não poderia construir outro nem passar os conhecimentos de relojoeiro às novas gerações. Enxergando uma oportunidade de angariar os votos dos católicos ansiosos, deputado Júlio Jaca, representante da região, surpreendeu todos, no dia em que chegou a Mundocaia, arrastando o suposto relógio numa carreta. Houve passeata em comemoração. Mas todo mundo viu que padre Miracapillo ficou meio acabrunhado.Afinal, o presente acabaria com a sinecura arrecadatória. Todavia, nem a cara amarrada do padre conseguiu mitigar a comoção dos católicos nem a maledicência dos evangélicos. Esses, para esnobar os entusiastas, diziam que o relógio era mequetrefe, fabricado por um artesão, em Embu das Artes, com reciclagem de peças de velhos motores e outros engonços. Outros, mais críticos ainda, garantiam que o relógio foi feito em Biscoito Duro, nos fundos de um desmanche. Já o deputado Júlio Jaca afiançou que era um checo legítimo, da mais conceituada relojoaria de Praga.Os técnicos chegaram, na semana seguinte, espremidos em uniformes e portando ferramentas especiais. Sem muita conversa. Em pouco mais de um mês, a torre estava com as devidas adaptações e o relógio monstruoso instalado. Seu mostrador de três faces podia ser avistado de qualquer lugar da cidade e as pancadas metálicas, de hora em hora, bradavam até para os municípios vizinhos.Os devotos do relógio consideravam suas badaladas como detentoras de duas funções: a de hora em hora, manter os espíritos alertas. E às badaladas especiais, o chamamento do Senhor para que os pecadores pudessem adorá-Lo e remir seus pecados. Os descrentes ou evangélicos, no entanto, afirmavam que eram as badaladas do sino dos infernos, que não deixavam ninguém ressonar.Já estressado e insone, um cidadão, que morava próximo à Matriz, rumo do vento dominante, entrou com uma ação pública para que o relógio fosse silenciado e a população voltasse a dormir, como antes daquela praga sonora. O juiz concedeu liminar para abafar o relógio. Parte da população vibrou, parte ficou indignada.Padre Miracapillo, que também já mal dormia, com seu chamariz de fiéis silenciado, não se indignou, nem fez cara de burro. Os apoiadores não entenderam por que o padre não se mostrou organicamente solidário à comunidade católica.Mesmo não se mostrando injuriado, imediatamente o pároco começou nova campanha de arrecadação para entrar com recurso no Tribunal de Justiça, pedindo habeas corpus para o estrondoso mecanismo.Os pastores evangélicos também programaram campanha de arrecadação, com o fim de recorrer, quantas vezes fossem necessárias, para manter o relógio de Praga em silêncio. A féria só cresce, de lado a lado. O padre e os pastores desejam agora que a construção da sentença final, aquela que transita em julgado, demore pelo menos o tempo que Noé levou para construir a Arca do Dilúvio.

O relógio da discórdia concordante

Pensar requer dedicação pessoal e uma dose de devaneio. Ao pensar, chega-se a ideias fora do trivial. Fora da caixinha mesmerizada. Nem sempre há pessoas ao redor dispostas a tomar conhecimento do que se pensou. Assim, pensar é um gatilho para o distanciamento e a solidão.Não me refiro ao trabalho intelectual de desenvolver uma ideia ou um sistema de pensamento filosófico, histórico, sociológico, em que o profissional da área de humanas mune-se da bibliografia, questionários, pesquisas de campo e uma hipótese substanciosa, e tal, em busca de sintetizar o que existe naquele segmento e acrescer sua contribuição. Isso, na realidade, pode ser um alongamento do que já foi pensado, como pode ser uma variante daquelas ideias, bem como uma contradita de tudo o que havia sobre o tema até então. Quando um pensador consegue produzir uma ideia nova, oposta a tudo o que já havia, é uma glória e também uma temeridade.Sempre haverá os que dirão: o novo pensador cometeu uma heresia, um sacrilégio sobre a obra de determinado autor. Principalmente se for um clássico. Outros, entusiasmados, dirão que o novo pensar demoliu ideias fossilizadas pelo tempo e apresenta o frescor de novos conceitos, sobre a velha realidade, que é a mesma, porém, agora, abordada sob outro prisma. Nesse tipo de procedimento pensativo, há sempre um gueto, um segmento, um campo social, ainda que restrito à universidade ou instituto, ainda interessados por ele. Inclusive, dispostos a patrociná-lo.Mas não é propriamente desse pensamento, com método epistemológico e profissional, a que me refiro. Falo mesmo é desse pensamento cotidiano, banal, comezinho do comportamento e dos afazeres diários, sobre os fatos do dia, do procedimento individual e das massas, sobre o trabalho, a produção, o consumo, enfim, do sentido imediato de viver.Nosso mundo, ao redor, com as redes sociais, é o mundo inteiro, e está cada vez mais complexo. De uma falsa complexidade. O que está mesmo é barulhento e frívolo. As massas não estão interessadas em ideias. Elas querem dicas, palpites, sacadas, megatrends de duas, três linhas, quando muito, com a profundidade de um pires, postadas por coachs ou influencers, que agora foram elevados à categoria de gurus, com milhões de seguidores. São os neos Maharish Mahesh Yogi. As mensagens, quanto mais cabeludas e estupefaciente, melhores. Criam engajamento, discussão, intriga e trelelê. Para quem pretende acometer ideias minimamente razoáveis, nesse contexto, é sempre penoso. Um passo para a solidão e o isolamento. Muitas vezes, sem volta.A reflexão, digamos, hominis ou pessoal, pode ter efeito bastante para diferenciar o pensador da manada que o cerca, mas não, organização e método para inscrever-se em alguma universidade ou para obter amparo de seus pares. Como diria o popular pensador: “Há meros devaneios tolos a me torturar”.Quem adquire o hábito de pensar, fora do contexto frívolo das redes sociais, e, ainda mais, se ler alguns livros, não de autoajuda, insere uma cunha entre si e seus contemporâneos. Essa cunha vai se adentrando, mais e mais e, quando se vê, já criou uma lacuna, um racha entre o pensante e seus semelhantes, agora, não mais tão semelhantes assim.Quem se dedica a pensar, logo se desinteressa pela formação da Unizap. Perde o embalo, o auê, como se dizia no tempo de Rita Lee. Torna-se silencioso, envolto pelas próprias ideias. Se tenta repassar as ideias aos familiares, não encontra receptividade. Ele não quer ouvir algo fora de seu eixo, da bolha, do fluxo, da vibe coletiva, ainda contesta as ideias propostas. Não com outras, mas desconstruindo o mensageiro, com ataques grosseiros e até cancelamento. O mínimo que vai dizer é que o pensador está maluco, que perdeu o senso.O mais fácil mesmo é, recorrendo ao citado pensador popular, levar “vida de gado”. Sem pensar muito sobre tudo, sobre nada. E seguir o fluxo que nem manada de gnus, nas penosas travessias africanas.