Rodrigo Hirose

Preciso confessar que andei com o nariz empinado por alguns dias, circulando entre os colegas de firma com ar de superioridade — uma arrogância mal dissimulada, soberba transpirando por cada poro. Os olhares em minha direção misturavam surpresa, admiração, inveja e o indisfarçável desejo de que eu tropeçasse.

O orgulho não surgiu de uma promoção, prêmio de jornalismo, texto viralizado ou mesmo de uma placa, exposta com destaque na redação do jornal, com meu nome acima da frase “funcionário do mês”.

A empáfia que tomou conta de mim começou em 11 de junho, dia em que Fidalgo, o camisa 8 da seleção mexicana, deu o pontapé de abertura da Copa do Mundo. Naquela mesma data, teve início o bolão do POPULAR.

Logo na primeira rodada, surgi entre os primeiros. O páreo ficou apertado até a estreia do Brasil, com pelo menos dois participantes dividindo a cabeça. Mas, em meio ao ufanismo que fatalmente cerca o torcedor brasileiro, fui um dos poucos a apostar no empate com Marrocos — com direito ao placar exato: 1 a 1.

Depois, cravei o empate entre Bélgica e Egito, inesperado para todos os demais participantes, o que me garantiu a liderança isolada. Alguns jogos depois, com porcentual de acerto acima da média, acumulei a tal da “gordurinha”, aquela pontuação que garante alguma folga à frente dos adversários.

Aos poucos, incorporei uma aura quase mística — uma espécie de Nostradamus das quatro linhas, a Mãe Dináh dos prognósticos esportivos. Editores, repórteres, fotógrafos e os demais companheiros de trabalho me olhavam como se vissem o Polvo Paul caminhando entre eles.

As perguntas tornaram-se frequentes. Queriam saber se eu estudava os times, se conhecia os jogadores de Curaçao, se recorria a cálculos matemáticos ou à conjunção dos planetas. Outros, mais óbvios, desconfiaram que havia inteligência artificial por trás do êxito incomum das minhas apostas.

Travestido de falsa humildade, empilhei respostas vagas para esconder a estratégia: tudo se resumia à lógica e à sorte. A explicação, claro, não colou. No fundo, eu mesmo já acreditava que algum dom premonitório havia se revelado a essa altura da vida — evitei externar tal convicção, com receio de que me tomassem por louco.

Ocorre que o sucesso cobra um preço daqueles que não estão preparados para ele. Comecei a arriscar placares improváveis, goleadas históricas, zebras impossíveis — tudo com a certeza de que meus superpoderes de adivinhação eram infalíveis.

Aí começou a derrocada. A média de pontuação por rodada caiu vertiginosamente, ao mesmo tempo em que os demais competidores melhoraram a quantidade de acertos. Até que veio o passo final para o abismo: esqueci de apostar no jogo Jordânia x Argélia — quem é que programa um “clássico” desses numa madrugada de terça-feira?!?

Perdi a liderança e o controle emocional. Desde então, foi só ladeira abaixo. Fui ultrapassado por um, dois, três, quatro. Para piorar, a turma da frente não dá sinais de enfraquecimento.

Ainda há muita Copa pela frente, mas fica a moral da história: no bolão, assim como na vida, a soberba precede o tombo.

Magazine

O bolão da Copa do Mundo

Crônicas e Outras Histórias

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Matéria - Crônicas

A mulher entrou no bar vazio. Sexta, fim de tarde. Ela se sentou de costas para a TV, concentrada no celular. Em curtas mensagens de áudio, fazia um relato da reunião que tinha terminado com grande sucesso e promessas de felicidade. Pediu uma cerveja para comemorar. Tudo era divino e maravilhoso. A equipe dos sonhos formada por mulheres de todo canto do país, perfis diversos e gana para executar o projeto com sangue nos olhos. Próxima reunião agendada para a semana seguinte, mas era grande o entusiasmo e a mulher começou a rabiscar ali mesmo a pauta. — Liga a TV pra gente, fera! — Aquele comando rasgou o ar, abruptamente. A mulher manteve o foco nas anotações até que um vozerio grave e muito audível se instalou na mesa imediatamente atrás dela, tendo dezenas de outras opções com vista para o telão. Indignada, não se virou, recrudesceu.— Tá baixo esse volume, irmão.A paz roubada pela Bósnia e Herzegovina. Copa do Mundo tem essas chatices para quem não se envolve e, apesar das providências exigidas, os vizinhos de mesa não demonstravam interesse imediato na partida contra o Canadá: “Ainda tá com aquela gata?”Não que a mulher estivesse atenta à conversa alheia, mas a pergunta foi feita em altíssima voz. Depois de uma longa pausa para a contemplação do replay dos corpos se atritando atrás da bola, o outro comentou aos berros: “Não, eu quase não tinha conversa com ela. Nova demais...”Até que o garçom chegasse com uma rodada de bebidas, ouviu-se somente a monótona locução do jogo. Ela pensou em fazer logo o acerto e vazar, mas ficou curiosa pelo andamento da prosa quando o homem retomou explicativo o assunto: “Mulher é tudo igual, né”. Num final de semana qualquer, ele contou ter alugado um carro e um chalé para levar a novinha a um passeio no Lago das Brisas. Disse que, apesar da viagem silenciosa, chegou todo animado ao destino final, descarregou as compras e se deitou na cama. A moça resolveu tomar um banho. “Era a dica que eu aguardava para tomar o meu Viagra”, lembrou. A audiência não comentava, o jogo rolando, o bar enchendo e o homem continuou a história com sua voz de trovão:— Aquele trenzão deitado do meu lado de cabelos molhados... Eu falei, vem cá. Ela falou, vamos dar um passeio.A mulher esperou alguma reação, porque aquela parte da história parecia ser muito engraçada, mas talvez não fosse. Quis olhar disfarçadamente para a mesa de trás como quem se interessa subitamente por um lance de quase gol, aproveitando a oportunidade para sacar o perfil do narrador. Tomou mais um gole de cerveja e ficou na dela. Em breve pediria a conta e, na saída, faria um escaneamento completo do bando de garanhões.A narrativa seguia tragicômica e até o garçom ficou sabendo em seguida que o HB20 locado não deu partida. “É problema de bateria”, teria sentenciado o homem que aguardava, a qualquer momento, tanto a manifestação do citrato de sildenafila quanto o motoqueiro enviado pelo seguro para fazer uma “chupeta”. Gol. Um golzinho de cabeça. Não chegou a levantar a torcida do bar, mais concentrada no momento em que o homem confessou que o carro tinha morrido mesmo, que não houve ressurreição, que chamou um guincho e, antes que escurecesse, regressou em silêncio para Goiânia na companhia da moça, olhos fixos na paisagem.— Terminei com ela naquele dia mesmo, se a mulher nem conversa, não serve pra nada.E o gol do Canadá coincide com o momento em que a mulher se levanta e marcha até o balcão para fechar a conta. Antes, repara que a mesa vizinha se assemelha a um mostruário de aparelhos auditivos e que o voz de trovão é o mais garoto da turma, carinha de 65, e calvo.

Autoestima de Copa do Mundo

Gli Esordi (1998, edição revista em 2011), um dos melhores romances do italiano Antonio Moresco (1947), foi traduzido para o inglês por Max Lawton: The Beginnings. Há também a tradução espanhola por Miguel Ros González, Los Comienzos. Em português? Ficarei muito surpreso se houver cinco medalhões locais que saibam de quem se trata. Moresco é um dos maiores ficcionistas que ainda respiram neste mundo que agoniza.

Gli Esordi é o primeiro romance da trilogia Giochi Dell’Eternità, Jogos da Eternidade, que inclui Canti del Caos (dois volumes, 2001 e 2003) e Gli Increati (2015). Lawton traduzirá todos para o inglês. Canti é o romance italiano mais radical desde Horcynus Orca (1975), de Stefano d’Arrigo.

Moresco diz que, em Gli Esordi, “os limites da percepção começam a se alterar, o tempo e a luz se desdobram e se expandem, enquanto o mundo visível permanece imobilizado”, pois “o mundo precisa ser imobilizado para que possamos abri-lo de par em par e atravessá-lo”. O livro é dividido em três partes, a primeira narrada por um “seminarista silencioso”, a segunda, por “um agitador revolucionário”, e a terceira, por “um escritor subterrâneo”; a “primeira parte está imersa na dimensão religiosa; a segunda, na histórica; a terceira, na artística: sacerdote, soldado, artista”.

A trajetória do narrador sem nome espelha a de Moresco, que foi seminarista, militante e “escritor subterrâneo” (os originais de Gli Esordi foram recusados por várias editoras; entre uma recusa e outra, seguiu revisando o livro; foram 15 anos de trabalho).

Na primeira parte, Cena do Silêncio, o narrador se entretém com os “jogos da eternidade”: o prolongamento de gestos cotidianos, como engraxar os sapatos ou observar a dança das chamas das velas. Importante assinalar que o uso do pretérito imperfeito por Moresco, além de incomum para descrever tais gestos, cria uma estranheza que conecta o leitor de imediato à visão de mundo do protagonista. E os “jogos da eternidade” espelham o jogo maior, intrínseco ao ato da escrita, com suas repetições, atenções e tensões. O terço inicial termina com o protagonista respondendo “sim” quando perguntam se ouviu o chamado de Deus.

Na segunda parte, Cena da História, ele é um ativista militando em uma região fronteiriça da Itália. A desorientação é acentuada, pois nunca sabemos ao certo a “agenda” do grupo político; fazem reuniões e discursos, e um cego (que irá longe) cuida da logística.

O narrador é transferido para outro local, onde só encontra ruínas, a sede abandonada do partido e uma presença fantasmagórica no edifício. Há, contudo, uma relação bonita entre ele e um velho revolucionário, Gagà, que teria lutado na Guerra Civil Espanhola e ajudado a embalsamar o corpo de Lênin (claro, por que não?). Instado a “tornar-se um guerreiro”, o protagonista responde: “Sim”.

Na parte final, Cena da Festa, o aspirante a escritor é procurado por um editor interessado em publicá-lo. Inicia-se uma sequência cômica de desencontros com o sujeito, cuja identidade será revelada depois. E o último dos “Sims” (antecipado pelo interlocutor) diz respeito à vocação última: escritor.

Pouco revelei do livro. Há muito mais em suas quase 700 páginas. Ler Moresco é uma experiência bonita e estranha. Como diz um personagem, é como “entrar nos reinos onde se desaparece e aparece ao mesmo tempo”.

Moresco

A culpa pela pesada chuva extemporânea que caiu no dia 14 de junho sobre Goiânia é do mar, quero dizer, da falta de mar. E minha também. Dirão, claro, os meteorologistas, climatologistas, engenheiros ambientais, oceanógrafos, biólogos, e outros especialistas em mudanças climáticas e clima de fim de mundo que não, claro que não. A chuva se deve ao choque de ar seco com massas frias, ao aquecimento global, às mudanças climáticas....Insisto: a culpa é do mar e de sua ausência, minha responsabilidade e talvez sua também. Ou melhor: a chuva foi a expressão das saudades, talvez ancestrais, e às vezes tempestuosamente agudas, que nós, gentes do Cerrado, temos do mar.Vou tentar explicar essa minha absurda teoria pessoal de que os cientistas não têm ciência, porque se baseiam em evidências obtidas por meio de testes e não podem se entregar como os poetas, as crianças e os loucos às deturpações da sensibilidade, às invencionices da imaginação e aos exageros das figuras de linguagem. Para nos consolar da distância que nos encontramos do oceano, nós, habitantes do Planalto Central, inventamos uma bonita metáfora: o céu é o mar do Cerrado. Não fomos nós exatamente que a criamos. Conta-se que foi Lúcio Costa, o arquiteto responsável pelo plano urbanístico de Brasília, que, ao contemplar a imensidão de um horizonte na maior parte do tempo azul, percebeu nele a semelhança com a vastidão do oceano. E para não poluir tais belas e claras águas aéreas, limitou a altura dos prédios a serem construídos nas superquadras.Pois não só os moradores da capital federal, mas, creio, todos os goianos que algum dia tiveram a fortuna de ver o mar – e mesmo aqueles que desafortunadamente ainda não o viram – tanto se identificaram com a comparação do urbanista, quanto já pelo menos uma vez se apropriaram e adaptaram a frase para dizer e se consolar de suas saudades.Enquanto contemplava o céu, no nascer e no pôr do sol, qual goiano um dia não pensou: ah, marzão, você está aí!? E não só pensou como até sentiu aquele cheiro de maresia, julgou perceber no vento de agosto o toque da brisa marinha e nos ouvidos os ruídos das ondas.Comigo ao menos acontece frequentemente, nos momentos e nos lugares mais diversos e inesperados. Estou na varanda de minha casa, e sinto de repente aquele olor de ar salgado e de alga. No meio do trânsito, trafegando pela Avenida T-63, vejo o vento sacudir as folhas das palmeiras e, por segundos, acredito estar na praia. Piso descalça a cerâmica fria do quarto e a sola dos meus pés se recorda do contato com a areia quente, como se ora afundassem, ora fossem molhados pela espuma das vagas.Porém, exatamente no dia 14, o consolo do céu-mar se mostrou inútil e ilusório. Eu dirigia pela Avenida T-9, ouvindo uma lista de músicas antigas. Era datada do tempo em que me mudei para o litoral. “Quem vem para a beira do mar, ai, nunca mais quer voltar, ai”, cantava Dorival Caymmi.Ai, eu também “andei, por andar andei, e todo caminho deu no mar”. Não queria voltar, mas voltei. Por ter voltado, chorei ao ouvir a canção. E chorei tão copiosamente, que as muitas águas que de mim desceram devem ter sido registradas pelos pluviômetros perplexos da cidade. E essas águas devem ter evaporado, formando em seguida as gordas nuvens da forte tempestade que à noite desabou sobre a cidade.Não duvido também que, assim como eu, você ou outros saudosos do mar também tenham dado a contribuição de suas lágrimas para o aguaceiro e vão se identificar com minha estranha teoria metafórica.

A culpa é do mar

Como o humor é perfeito para explicitar o que parece não ter explicação. Rir do absurdo é uma forma saudável de lidar com o que, por outras vias, a gente tende a tentar evitar qualquer contato. Ambiguidades e recalques, por exemplo, são desafiadores demais, porque neles o desejo faz morada. Deus me livre, mas quem me dera...

Falávamos sobre o quanto é necessário nos permitir, priorizar o cuidado consigo, o prazer em praticar o que nos faz bem, mesmo quando requer esforço e disciplina, como atividades físicas. A jovem professora comentou, após admitir ser compulsiva nas compras, que justifica excessos acusados no orçamento pessoal e nos armários abarrotados de objetos muitas vezes nunca usados, convencendo a si mesma: eu mereço.

Demos risadas, mas observei que prioridade à saúde e ao bem-estar próprios não tem nada a ver com compulsão, ao contrário. Foi quando a bela morena tentou me fazer entender que a questão era mesmo de outra dimensão, lançando no ar a frase genial: Deus me livre, mas quem me dera. De novo, rimos um bocado, mas dá o que pensar.

Essa tentação irresistível pelo que não favorece, é demais, pesa, não traz paz, causa perdas e danos, é destrutivo, pode até matar.

Por que somos reféns de nós mesmo, tão vulneráveis a impulsos, suscetíveis a nos surpreender com o que jamais nos suspeitaríamos capazes de querer ou executar?

Por que atuamos como se tivéssemos sido possuídos por uma entidade manipuladora e maligna, sem forças ao menos para dar um basta do tipo “saia desse corpo que não te pertence”?

Ai, como dói saber tão pouco, quase nada, sobre o que de fato nos move. Mesmo se soubéssemos, decifrássemos, ainda assim, será que teríamos todo o controle do leme na condução de rumos nesse oceano de tantas correntes e ventos e desorientação?

Nem Freud tudo explica, aliás, ao apontar para o inconsciente, ele fez desmoronar certezas, convicções e pretensões ao alertar que não somos senhores sequer em nossa própria casa.

Sobra muito, um manancial a jorrar paixões e mistérios, ao qual a arte confere o melhor destino. Obras e mais obras a explorar esse mais que humano em nós, sem a pretensão de concluir, de um ponto final, apenas vertentes de aventuras com as quais nos identificamos, nos reconhecemos, o que proporciona alento, lampejos criativos, questionamentos, abertura a possibilidades. Garantias, porém, não há.

Deus me livre, mas quem me dera...

Deus me livre de me deparar com o horror, sofrer, tropeçar, ser empurrada, cair, me machucar, ficar dilacerada no corpo e na alma pela brutalidade e pela covardia, saber que falta compaixão com os mais vulneráveis, que a fraqueza, a doença, o egoísmo, a prepotência e a truculência tantas vezes preponderam.

Quem me dera amor, no seu melhor sentido de cuidado e atenção, de escuta e desejo, prevalecesse. Quem me dera experimentar a paixão apenas como força de vida, de beleza, de descobertas e delícias, e não também como seu reverso de sufoco, agonia e morte.

É. Deus me livre. Mas quem me dera...