Adalberto de Queiroz

Diante da passagem do tempo, neste fevereiro do meu aniversário, o poema de Mário Quintana (Seiscentos e Sessenta e Seis), me motiva a fazer estas reflexões. Ao transcrever o poema na minha última crônica publicada aqui, pensei que já havia feito o balanço devido e que a fatura estava paga, consciente de que enxergara os limites que Cronos nos impõe. Não é verdade. O verso inicial “A vida é uns deveres que nós trouxemos para fazer em casa” é uma excelente definição que nos leva a refletir profundamente sobre o sentido do acumulado dos dias, sob a influência dos versos do poeta que conheci na minha juventude em Porto Alegre. Hoje é como se eu continuasse deixando cair aquela “casca dourada e inútil das horas”.Não creio ter havido em meu período de cinco anos de vivência na capital gaúcha tantas horas inúteis. Com certeza, vivi algumas dessas horas com casca dourada de cujo tesouro não soube aquilatar seu devido valor.Alcançar o marco de 69 anos me leva a pensar de quanta coisa podia ter abdicado, deixado de lado, diante de momentos dourados que se apresentavam para que fossem bem vividos. No casamento, por exemplo, poderia ter sido melhor pai, melhor marido; e na sociedade, melhor cidadão. Mesmo com todas essas falhas, no entanto, os descaminhos da vida não me impediriam de manter a certeza de que a liberdade só viria pela educação e a proximidade com a cultura. E aí me empenhei muito.Quando eu era menino, já possuía instintivamente o germe da reflexão, mas me submetia aos deveres que me eram impostos, recolhendo-me aos pensamentos próprios. Eduquei-me formalmente, mas principalmente, aprendi por intermédio dos livros. Hoje os tenho aos milhares. Quando alguém os vê nas estantes em minha casa e pergunta: o senhor os leu todos?, me consola lembrar de Roland Barthes, o pensador francês que dizia ser esta uma deselegância similar perguntar a uma dona de casa zelosa se já usou toda a porcelana que tem em seu armário. Sim, os livros foram minha tábua de salvação. A poesia, o barco principal. No dia do meu aniversário, reli o trecho do Livro X das Confissões de Santo Agostinho, intitulado O Palácio da Memória, onde ele afirma ser ali que “estão guardados tesouros inumeráveis e deles me aproveito, antes que o esquecimento os absorva e os sepulte”. E sobre o valor do tempo afirma ainda que “cada gota de tempo é preciosa”.Se o santo desejava usar tais gotas para pregar o Evangelho, eu, com menos virtude, pretendo usá-las para viver este ciclo com sabedoria.Porque não são infinitas as gotas de tempo que nos restam, por isso mesmo é que sorvo cada uma delas com mais ardor, como um vinho raro. A vida se exaure e não há tempo a perder. É hora de deixar de lado relacionamentos tóxicos ou que muito pouco agregam e buscar a companhia daqueles que merecem o melhor do nosso afeto. Nada de correr contra o tempo como já fiz tanto, mas olhar com atenção redobrada a vida que nos rodeia diariamente e nos inspira a entender o novo, o diferente, o essencial.Por isso, é sensato do mínimo tirar o máximo e nos relacionamentos procurar manter elevado o nível de respeito e admiração Tendo as palavras de Santo Agostinho como guia, vou garimpando o rico solo das lembranças, animado para este novo ciclo, onde espero gerar outro tanto de bens para o tesouro da memória, enquanto uso as preciosas gotas do tempo.

O palácio da memória

Crônicas e Outras Histórias

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Matéria - Crônicas

Na década de 1970, ainda não tinha coragem de dizer: “Vou ser escritor”. Morava no Rio Grande do Sul e trabalhava como escrivão, levando a vida em ritmo monótono, salvo apenas pelos momentos livres em que podia ler muito e conhecer obras literárias que me levavam para cima, fugindo de uma rotina nada agradável.

Mais à frente, voltei a Goiânia como escriturário da Caixa Econômica, para o trabalho estafante do mundo bancário, que consumia minhas energias e deixava pouco espaço para a literatura, embora me permitisse rascunhar algumas linhas de vez em quando.

Entre idas e vindas, este foi um dos meus diversos retornos a Goiânia. Quando saí de Anápolis e vim para Goiânia estudar Física, conheci uma garota que está comigo há 50 anos. Hoje penso que foi um grande trunfo conhecer e namorar a melhor das duas moças da Escola de Engenharia.

À essa altura, minha irmã adotiva – Dora – já havia voltado para Divinópolis, sua terra natal, e mantinha comigo uma febril correspondência. Suas cartinhas tão bem escritas me traziam um calor diferente do vivido em Goiânia. Falavam de um clima serrano e de uma cidade distante de todos os hábitos goianos.

Às vésperas do meu noivado, decidi ir a Divinópolis visitar minha irmã mineira. Foram dias de trem e ônibus. Eu me lembro de seguir viagem lendo uma seleta de poemas de Cecília Meireles, mantendo o hábito de ler poesia iniciado na biblioteca do Colégio Couto Magalhães, hábito que jamais abandonei.

Chegando a Divinópolis, soube que havia uma poeta na vizinhança. O nome dela: Adélia Prado. Só posso provar que tudo aconteceu pelos registros de minhas retinas cansadas e por uma foto em que apareço, jovem magricela, ao lado de minha irmã Dora.

Dois anos depois, já casado, Dora me envia um livro de Adélia (Cacos para um Vitral) em que consta esta dedicatória:

“Para o Adalberto vão estes ‘cacos’.

Espero que goste deles e me queira bem. Seja muito feliz!

O abraço melhor da Adélia Prado. Divinópolis, 23.12.80”.

Recebi outros livros sempre com esse “abraço melhor” da poeta Adélia que passei a ler meticulosamente e com paixão.

Em 1986, ainda cheio de insegurança, lancei um livrinho com apoio do escritor Brasigóis Felício e do editor amigo Anatole Ramos – sob o título Frágil Armação.

Citei Adélia.

“Meu destino é miúdo –

é um caquinho de vidro na poeira”.

Neste julho de 2025, quase 40 anos depois, trouxe a poesia de Adélia ao palco do Sesc no evento Vozes Femininas. E para falar sobre essa grande poeta reli seus livros, mergulhei novamente no rico universo de sua poesia, desta vez com o olhar de quem já ultrapassou a marca dos 70, mas mantém o coração batendo forte e sonhando muito...

Foi uma grande alegria reler e falar de Adélia. Sua poesia nos ensina a sonhar alto, como no canto Xavante, citado como epígrafe de meu primeiro livro:

“Com o sono eu sonho

Durmo e sonho.

Os outros vão cantando.

Eu sonho para tornar felizes

Os outros que cantarão meu sonho.

Eu durmo e sonho o que os outros cantarão”.

Cacos para um vitral

CRÔNICAS E OUTRAS HISTÓRIAS

Um deles, com seu sangue latino, assumiu seus pecados. O outro se recusou a ter aquela velha opinião formada sobre tudo. Ney Matogrosso e Raul Seixas integram aquela geração de ouro de nossa música, na qual estão tantos nomes e que já entraram pelos 80 anos, e, cada qual ao seu modo e simultaneamente, mostraram que a arte, ao ser subversiva, revela toda sua potência. Ney e Raul nunca se deixaram paralisar pelo sucesso, jamais abdicaram do desafio da reinvenção. Também por isso eles continuam a inovar.A cinebiografia Homem com H, que traz a interpretação incandescente de Jesuíta Barbosa na pele de Ney Matogrosso e já pode ser assistida na plataforma Netflix, e a série Raul Seixas: Eu Sou, que estreou no Globoplay, com Ravel Andrade vivendo o Maluco Beleza, são dois trabalhos magistrais que fazem justiça ao legado que essa dupla de artistas ofereceu ao Brasil. Um tesouro que inclui, claro, canções inesquecíveis, shows memoráveis e estilos únicos, mas, sobretudo, atitudes essenciais para entender que a luta contra o arbítrio, a caretice, os preconceitos e o reacionarismo, hoje tão em voga em nossa sociedade, é feita de criatividade e decisões corajosas.Ney Matogrosso é o primeiro grande performer da nossa música quando os meios de comunicação de massa, como a TV, passaram a influenciar os gostos culturais. Em plena ditadura, no pior período dos anos de chumbo, ele eclodiu como uma tempestade no cenário musical brasileiro, liderando o grupo Secos e Molhados. Aquela era uma proposta ousada. Usando de sua sensualidade nata, não se coibindo em fazer do seu corpo uma arte, carregando na maquiagem, nos requebros insinuantes e na voz afinadíssima de um contralto raríssimo para um homem, Ney Matogrosso estraçalhou convenções, liquidou regras e mandou para o diabo qualquer tipo de conservadorismo.Depois, em carreira solo, continuou a chocar os mais puritanos, apresentando-se de forma libertária em alguns espetáculos – em um deles, usava um tapa-sexo –, assumindo abertamente e sem complexos sua orientação sexual, tendo um romance público com Cazuza. Ele colocou combustível na criatividade da geração do Rock Brasil dos anos 1980, ao mesmo tempo em que já era considerado o maior intérprete brasileiro. Claro, ele enfrentou agressões, ofensas e boicotes, mas isso não o fez parar.O baiano Raul Seixas, por sua vez, trilhou um caminho alternativo, compondo canções – muitas delas em parceria com Paulo Coelho – que falavam de sua realidade fora dos padrões burgueses. Ele era muito associado a um ideário hippie, que falava de paz e criticava o sistema, mas que também mergulhava em diversos tipos de drogas. Ele experimentou muitas, mas certamente a pior de todas foi a bebida alcoólica, que arruinou sua saúde, sendo uma das responsáveis por sua morte precoce, em 1989, aos 44 anos. Aquela postura, entretanto, foi extremamente influente para tantos artistas que vieram depois.O rock brasileiro não seria o mesmo sem nomes como Raul e Rita Lee, que também não obedecia ordens. Durante a ditadura, Raul Seixas não chegou a ser preso, como vários de seus amigos, mas era vigiado de perto. Ironicamente, ele só foi detido uma vez, quando o confundiram como um impostor de... Raul Seixas. Sim, os produtores de um show não o reconheceram quando ele chegou para se apresentar e acabou sendo levado para uma delegacia sob a acusação de tentar se passar por Raul Seixas.Ney continua a encantar, com uma vitalidade que desafia o tempo e a biologia. Raul continua a ser solicitado constantemente – “Toca Raul!” – e nomes como Maria Bethânia, Nando Reis, Pitty fazem questão de atender esses pedidos. E o próprio Ney Matogrosso interpreta Metamorfose Ambulante e A Maçã em alguns de seus shows. Subversivamente, como esses dois gigantes são e merecem ser cultuados.

Ney, Raul e o valor da subversão

Toda doença amplia-se, à medida que se tem o diagnóstico. A dissonância cognitiva sempre existiu, mas à medida que a Psicologia Social consegue identificá-la, a patologia vai pipocando em toda parte. Sem distinção de cultura, religião ou poder aquisitivo. Desde os think tanks (centros de reflexão), passando pelas comunidades cultas dos centros urbanos, pelos subúrbios e campesinos não estão livres dos delírios coletivos. Das as religiões monoteístas, passando pelas de deuses plurais e até mesmo nas panteístas incipientes, é possível diagnosticar o mal. O sintoma começa com uma pessoa e amplia-se até atingir massa crítica, com desdobramentos desastrosos. Há 40 anos, por exemplo, o pastor norte-americano, Jim Jones, foi revelado com a ideia de conduzir as ovelhas de seu rebanho, o Templo do Povo, para estabelecer uma comunidade pentecostal cristã, sem vícios nem pecados, longe da civilização pervertida, na selva da Guiana, sob o sugestivo nome de Jonestown (Cidade de Jones, ou Joneslândia). Por alguma dissonância, que começou com o líder ou por ele encampada, os religiosos resolveram acelerar o processo do encontro com a glória eterna, num suicídio coletivo. A grande maioria tomou um ponche de frutas com veneno. Alguns escolhidos ficaram para cuidar do rescaldo. Quem sobreviveu ao suicídio foi assassinado a tiros ou facadas. Os executores suicidaram em seguida. Numa operação trancham, morreram 918, entre homens, mulheres, velhos, adultos e crianças. Vários ramos da especulação tentaram explicar o assombroso evento. O mais curioso, talvez, seja o da Numerologia. 918 mortos. 9+1+8=18. 18=1+8 que é =9. Nove é um número aziago e cabalístico. É o número das musas, dos círculos seráficos, dos nove dias e nove noites das dores do parto e dos círculos infernais. Simboliza também os três mundos trinários (3x3=9) de céu, terra e inferno. Na mitologia chinesa, Huanti-ti não é apenas uma pessoas, mas uma confraria de 81 e o Tao-te king conta com 81 capítulos, (9x9). Assim como no cristianismo em que Deus é constituído de três pessoas, há os três mistérios (gozosos, dolorosos e gloriosos) no Rosário da Virgem Maria, máximo divisor comum do número nove. Em todas as séries simbólicas, a representação do fim de um ciclo é o aspecto mais relevante. Daí a catástrofe do rebanho de Jim Jones foi catalisado irresistivelmente pelas injunções do número nove.Possivelmente a Inquisição da Igreja Católica, que vendeu indulgências a supostos hereges e acusou mulheres de bruxaria, matando-as na fogueira, tenha nascido da cabeça de uma pessoa, com dissonância cognitiva, e contaminado a maior confraria religiosa da época. A Segunda Grande Guerra, com os horrores do nazismo, do holocausto e das bombas de Hiroshima e Nagazaki, nasceu da cabeça de um líder dissonante e carismático que, por fim, contaminou grandes grupos, seja por crença religiosa/ideológica, seja por conveniência econômica. O mundo vive um momento de profunda distopia cognitiva, com o pensamento da direita populista radical, com o fascismo na garupa. O surgimento das redes sociais, com a criação de bolhas de realidade paralela, é uma espécie de catalisador tecnológico do número nove, semelhante ao que supostamente exerceu influências sobre o fim de ciclo da seita de Jim Jones. Guerras pipocam aqui, ali, acolá e alhures, frutos de ambições estúpidas ou fatalistas. Segundo os contabilizadores de contendas, há120 em curso. 1+2+0 = 3. Múltiplo de 9, com seus miasmas nefastos. Muitos brigões levam ogivas nucleares a tiracolo. Desavenças como Rússia e Ucrânia, Índia e Paquistão, Israel e Irã podem escalar e arrastar outras potências nucleares para o conflito, querendo provar que suas bombas são mais eficazes. Os guerreiros sempre falam em paz, que nem a seita de Jim Jones que, em nome da salvação, encontrou o suicídio como prêmio. Podemos até nem cair, mas estamos à beira de um abismo, com claques desgraçadamente batendo palmas, de dentro de suas bolhas.

Ogivas nucleares a tiracolo

Durante mais de dois meses e meio vivi a embriaguez da redescoberta do idioma italiano, do contato com a arte, a arquitetura, as paisagens surpreendentes, com os vinhos e a culinária que só a Itália proporcionam.

Retorno ao lar como um peregrino que encontra o velho cantil com água fresca, ao lado do pão e do vinho, em sua cozinha, num ambiente acolhedor.

Em casa reencontro a familiaridade do ambiente, o afeto das pessoas queridas, as plantas do jardim e até a silenciosa companhia do velho e rabugento gato Lucky. Volto a cuidar do jardim, a olhar para o velho tamboril imponente em sua velhice, a apreciar o encanto do canteiro que deixei com as mudinhas de salsa e manjericão ainda pequenas e que na volta estão enormes.

O jardim e o canteiro de temperinhos não são mais os mesmos, nem o cronista, porque o tempo nos transformou e agora eu os reencontro com um novo olhar. Descobrimos em nós transformações difíceis de nomear, mas que estão lá, espalhadas em sabores, mapas, impressões, fotografias, vozes, memórias, afetos...

O que se deseja, depois de um périplo como este, é a continuação do milagre da vida. Pode ser superar uma rotina antiga que não é mais cabível, uma nova visão sobre um velho tema, um desejo a se realizar, um novo hábito adquirido ou uma amizade que agora mora em outro fuso horário.

Busco reencontrar os amigos queridos, os antigos hábitos, a comida simples de casa e o ritmo cotidiano, esse “nosso natural” que, por vezes, não valorizamos o suficiente e a viagem nos faz ressignificar.

Ao retomar o ritmo do dia a dia, constato que comodidade não se confunde com acomodação.

Recordando momentos significativos da viagem – paisagens, refeições, azeites e vinhos ou mesmo pequenas dificuldades no trânsito –, minha mente parece me levar de volta aos caminhos percorridos, nessa fascinação pelos sublimes mistérios do mundo que parece não ter fim.

Ao longo da vigília da noite passada, minha memória musical me levou a uma música de Dominguinhos e Nando Cordel:

“Estou de volta pro meu aconchego

Trazendo na mala bastante saudade

Querendo um sorriso sincero, um abraço

Para aliviar meu cansaço...”

Superada a exaustão da viagem, sinto-me revigorado para retomar tantos projetos arquitetados para o segundo semestre, com o coração abastecido de histórias e memórias, à espera de retornos emocionais intensos.

Com as memórias, viajamos de novo, mesmo quando repaginadas sem uma ordem clara, como o desejo de cultivar limão siciliano em meu pomar, depois de ter-me alegrado diante de tantas plantações daquela espécie no sul da Itália. Quero dar ao meu velho limão “galeguinho” a companhia nobre do limão que me faz recordar esses momentos agradáveis.

Os cuidados com o jardim e a horta se juntam a outras pequenas tarefas diárias que me reconectam com a rotina, com minhas horas divididas entre livros e plantas.

Agora mesmo, retomo leituras e estudos sobre a obra de Adélia Prado, preparando-me para palestrar no evento Clarice, Hilda e Adélia: Vozes Femininas na Literatura, nos dias 3 e 4 de julho. Ficarei muito honrado de encontrar você lá, meu querido leitor.