Rodrigo Hirose

Olho, pelos janelões quadriculados – por causa de uma tela – da biblioteca da Universidade Federal, o sol tímido afastando o cinza que cobre a manhã de quinta-feira. Alunos passam ao lado da mata, que sorri o verde pintado pelas chuvas dos últimos dias.

Neste mesmo jornal que está em suas mãos – ou, mais provavelmente, na tela do celular ou do computador –, leio que um antigo conhecido passará por uma harmonização facial. Aliás, é uma alteração mais profunda, com lipoescultura, preenchimento, skin care, facelift completo e banho de loja.

É o velho Serra Dourada. Aos 50 anos, apresenta sinais de envelhecimento precoce: coração com marcapasso, musculatura flácida, calorões, incontinências, artrites atrozes, osteoporoses e toda sorte de dores nas juntas.

Carcomido e abandonado, vítima do Alzheimer coletivo, o outrora gigante do Cerrado será remodelado, conforme explica a reportagem. O procedimento completo custará uma fortuna, mas, dizem, devolverá a ele as glórias de outrora.

A recauchutagem inclui novo gramado, pista de atletismo, uma orla que poderá ser frequentada por ciclistas e corredores. Não esqueceram, os projetistas, de incluir no pacote um tapa no visual do irmão mais novo, o Goiânia Arena – nesse caso, uma transformação de meter inveja nesses Kens humanos que aparecem vez ou outra nas redes sociais.

Voltando ao Serra, veja só: a geral, área antes dedicada aos mais pobres – já fechada há anos por causa dessas exigências excludentes do mundo moderno –, dará lugar a camarotes para gente com grana suficiente para comprar camisas oficiais dos times que por lá desfilarão sua arte – ou a falta dela.

Eu, que fui forjado torcedor no amendoim e no banho de xixi arremessado pela turma da arquibancada rumo à geral, poderei no futuro assistir aos jogos bebericando uma verdinha, petiscando alguma especialidade de chef e com o bumbum acomodado em um confortável sofá. É a geral gourmet. “Substituição: sai o sanduíche grego, entra a finger food”, diz a moça do alto-falante.

Nessa altura, percebo – e você, leitor, muito mais esperto, certamente notou antes – que caí na mais banal armadilha de quem se mete a escrever crônicas: remoer lembranças. Contudo, não deu para evitar. É que, se fosse para escolher um local em Goiânia que marcou da minha vida, seria o Serra.

Na geral e na arquibancada de duro concreto, senti emoções – boas, mas também ruins, visto que sou vileiro –, construí amizades – nada une mais que a dor compartilhada –, construí boa parte da minha personalidade e até vi um beatle cantando poucos metros à minha frente.

E Paul que me perdoe, mas nada se compara aos gols do Bé e do Ricardo Batata em 1993; à falta magistral do Gilvan em 1995; ao concerto do Sabino contra o Porto em 1996; ao 5 a 3 de 1999 e até ao biquinho do Túlio no Guarani em 2007 – lance que me revelou o “cantinho do milagre” na arquibancada, para onde fui dezenas de vezes depois nos jogos mais duros, nem sempre com sucesso. E, claro, às feridas das grandes decepções, especialmente a de 1997, com o carrasco Tupãzinho.

O que vejo hoje, nas páginas do jornal, é o nascimento de um outro Serra Dourada. Não é mais o meu, mas, torço, será o que ainda vai levar muita gente ao riso desenfreado e às lágrimas incontidas.

O velho e o novo Serra Dourada

Crônicas e Outras Histórias

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Matéria - Crônicas

O genial Raduan Nassar completou 90 anos no final de novembro. Um homem que escreveu pouco, mas falou muito. E uma das características que me faz achá-lo genial é a atemporalidade de seus livros.

Embora Lavoura Arcaica, publicado em 1975, seja sua obra-prima, espanta-me voltar a Um Copo de Cólera e ver como ele soa atual se lido por uma perspectiva de análise de País.

A breve e intensa narrativa do escritor paulista conta a história de um casal que se desentende abruptamente após uma noite de amor. E é a partir desse mote que o autor esbofeteia o incauto leitor com pensamentos e reflexões que, para mim, soam quase como profecias do momento vivido pelo Brasil nos últimos anos, sobretudo no campo político.

Como, por exemplo, não ouvir a fala de alguém que não compactua com as ideias da extrema direita, independentemente de suas crenças políticas, a um “patriota” propagador convicto de fake news ao ler uma passagem como esta: “(...) Nunca te passou pela cabeça que tudo que você diz, e tudo que você vomita, é tudo coisa que você ouviu de orelhada, que nada do que você dizia você fazia (...)?”

Ou, ainda, de imaginar um cidadão que perdeu todas as esperanças no eterno “País do Futuro” e em seus representes políticos ao se deparar com a amargura do pensamento que se segue: “(...) Num mundo estapafúrdio — definitivamente fora de foco — cedo ou tarde tudo acaba se reduzindo a um ponto de vista, e você, que vive paparicando as ciências humanas, nem suspeita que paparica uma piada: impossível ordenar o mundo dos valores, ninguém arruma a casa do capeta; me recuso pois a pensar naquilo em que não mais acredito, seja o amor, a amizade, a família, a igreja, a humanidade; me lixo com tudo isso!?”

Raduan corta ainda mais na carne quando parece dar voz às próprias crenças sociopolíticas: “(...) Ofendido e humilhado, povo é só, e será sempre, a massa dos governados; diz inclusive tolices, que você enaltece, sem se dar conta de que o povo fala e pensa, em geral, segundo a anuência de quem o domina; fala, sim, por ele mesmo, quando fala (como falo) com o corpo, o que pouco adianta, já que sua identidade jamais se confunde com a identidade de supostos representantes, e que a força escrota da autoridade necessariamente fundamenta toda ‘ordem’, palavra por sinal sagaz que incorpora, a um só tempo, a insuportável voz de comando e o presumível lugar das coisas; claro que o povo pode até colher benefícios, mas sempre como massa de manobra de lideranças emergentes (...).”

Já na reta final do livro — o qual, não custa lembrar, foi escrito em 1970 e publicado em 1978, durante o regime militar no Brasil —, o narrador-protagonista escarra mais esta: “(...) Não há nada que esteja mais em moda hoje em dia do que ser fascista em nome da razão.”

Por óbvio, frases e excertos soltos, fora de contexto, podem dizer algo diferente daquilo que realmente querem dizer — ou efetivamente dizem, na literatura. Mas eu, que confio nos livros e sei que vida e arte se misturam, uma emulando a outra, não posso deixar de achar mais do que atual o copo de cólera concebido por Raduan quase 50 anos atrás. Afinal, qualquer semelhança com a realidade (brasileira) não é mera coincidência.

Raduan, 90, e seu profético copo de cólera

Nasci com uma boca de sacola, não consigo fechar a matraca. Como inimigo da introversão, acho uma bênção. É regozijante contar com o artifício do gogó, imparável. Só que é também uma maldição.

A falta de freio dos pensamentos - “será que deveria estar falando isso mesmo? - causa certo desconforto. Às vezes, até remorso, arrependimento por hablar mais que a menina que vende Yakult na Sé. Algo entre “acho que devia ter ficado quieto” e “agora todo mundo pensou algo ruim sobre mim”.

Muitos amigos apoiam, alguns até compartilham desse problema genético. Nós, bocas de sacola, geralmente formamos bandos. Podemos ser vistos em rodinhas em festas, tagarelando sobre QUALQUER assunto.

Só que nossa comunidade, apesar de se apoiar, ainda sofre riscos. Imagina só, ter uma boca gigante, que nunca se fecha, é perigoso, você fica vulnerável. Falar sem parar chama a atenção, causa interações e toda interação humana é arriscada.

Inimigos do riso, pessoas sérias, de tom professoral que parece sempre estar em sala de aula… São várias as sortes de pessoas que vão ver com maus olhos a disposição quase que perene para a conversa. Dói, mas é entendível. O dom do gogó é divertido para quem o tem, mas sua expansividade pode provocar reações adversas.

No geral, as consequências são mais positivas. Você se entretém, entretém os outros, o clima é bom. Uma língua afiada sabe cortar as palavras com maestria, tal qual um espadachim do vocabulário, tem seu valor.

O que incomoda é não controlar ela direito. A boca de sacola te controla mais do que você a ela. Quando dá por si, já está engatado no lero-lero. Abrindo segredos, valores de contratos, fofocas de famosos, confiando a estranhos segredos que você assinou um acordo de confidencialidade de 200 mil reais.

Então a sombra do medo toma conta. Você jura para si mesmo que nunca mais repetirá esse erro, comentar em público assuntos que envolvem discrição? Jamais! Mas daí a semana passa. Novos rolês chegam. Novas aventuras surgem, faz-se necessário ficar confortável para atravessar mais um pack de vivências. E, com o conforto, quem vem junto?

Ela mesma, la boquita de sacolita. La maldita! A danada voltou! Mesmo depois da promessa &nbsp;feita há uma semana, os riscos surgiram mais &nbsp;uma vez. Terei de dormir com esse barulho mais uma vez.

De vez em quando dá vontade de ir num cirurgião plástico e operá-la. Diminuir para o tamanho de uma boca de pessoa normal, mais comedida. Daí eu lembro que acho entediante ser comedido. Será que o vício é em adrenalina? Falar sem saber onde vai dar traz um gostinho bom, uma &nbsp;onda que circula pelas veias, a surpresa de onde aquilo vai parar conjura um frio na barriga. É... Dessa vez eu vou passar o cirurgião plástico bucal. Semana que vem eu prometo que fico mais atento! Pelo menos até o primeiro papo engatar…

Nasci com boca de sacola

No estupendo Meus Mortos: um Autorretrato (Record), Diogo Mainardi não chega a inventar uma linguagem que não existia, mas certamente retrata um mundo que deixou de existir. Este mundo é tanto particular — no começo da década, ele perdeu o pai, o irmão e a mãe em questão de meses — quanto universal. O livro, um romance gráfico de não ficção (com fotografias e reproduções pictóricas em vez de desenhos), passeia não só pelas memórias do autor, mas sobretudo por Veneza, ocupando-se das obras de Tiziano (“Deus”) e Rubens (“seu profeta”).Essa reflexão sobre a transitoriedade e a persistência do obscurantismo talvez seja a obra literária brasileira que mais se aproxima das “marginálias” que (des)orientam os volumes do Breviário de São Orfeu, de Miklós Szentkuthy. Não digo que a obra do autor húngaro é uma referência para Mainardi. Digo que, ao ler Meus Mortos e suas digressões sub specie mortis, eu, André, lembrei-me de Szentkuthy.Parafraseando Zéno Bianu em sua introdução a Marginalia on Casanova, em uma era na qual quase todos, “mesmo sob o signo do pior conformismo”, louvam a marginalidade ou se apresentam como vozes “marginais” (ou “periféricas”), Mainardi aparece como “o escritor da margem absoluta” e, eu diria, da margem última — aquela da qual ninguém retorna, se me permitem o desvio semântico.Meus Mortos demonstra como o triunfo artístico não raro caminha em paralelo ao (ou nasce do) fracasso da espécie e da civilização humanas. Mainardi sublinha que a fase mais radical de Tiziano, por exemplo, também decorre das crescentes opressões e brutalidades dos conflitos religiosos que vieram na esteira da Reforma e da Contrarreforma, sepultando a relativa liberdade renascentista: “Em resposta aos energúmenos que, na fase final de sua carreira, atacavam-no pelo aspecto mal-acabado de suas obras, ele assinou (na Anunciação da Igreja de San Salvador): “Titianus fecit fecit” (feito e refeito) a fim de esclarecer, de maneira propositalmente redundante, que aquelas manchas eram deliberadas (e que o quadro estava terminado)”Tiziano, vivendo em um “ambiente cada vez mais repressivo, em que uma certeza doutrinária violentava a outra”, reagiu “tornando sua pincelada cada vez mais livre.” Diante das monstruosidades históricas e cotidianas, há em Meus Mortos um contínuo apelo à restrição do espaço social e virtual como forma de sobrevivência, por um lado, e como estratégia para alcançar ou manter alguma liberdade artística e criativa, por outro. É preciso cultivar e proteger o que ainda nos resta, desde as pessoas que amamos até nossas obsessões, pois vivemos sempre “com os carniceiros celestiais de um lado e a humanidade bestializada do outro, enquanto um cachorro aproveita para lamber o sangue derramado”.Aos meus olhos, persiste no livro uma oscilação entre a consciência da inutilidade de tudo, inclusive da arte, e o apreço pela expressão, incluindo a expressão da inutilidade. Se, parafraseando Mainardi, é incontornável a sensação de que somos indivíduos cinzas, pertencentes a estirpes cinzas que viveram em épocas igualmente cinzas, também me parece incontornável a atualização desse  esforço civilizatório intrínseco à produção literária e artística — por mais que o presente e o futuro sejam resolutamente  analfabetos.

Mainardi fecit fecit

As ruas, ainda vazias, quando saí para comprar pães. Apesar da hora, um mormaço de sauna seca pairava no ar, prenúncio de um dia de calorão. No interior do estabelecimento, só umas três pessoas comprando e outras, na ala do café da manhã, sentadinhas, comendo confeites e olhando para o celular. A quantidade de funcionários, reduzida para menos da metade. Sempre que saio, cedinho, tenho por hábito não levar carteira nem celular. Cisma de que os meliantes, nessas horas, costumam mais agir. Minha mulher até já me preveniu: é melhor levar alguma coisa para agradar o bandido, numa eventualidade, do que o irritar, por não ter nada, e levar um tiro ou uma facada de graça. Ao sair da padaria, por prevenção, olhei para a direita e para a esquerda. Não vi ninguém. A não ser um ônibus coletivo, que passava vazio, com o motorista abrindo a boca. Quase vencendo o quarteirão, apalpei os bolsos e assustei-me. Havia perdido o cartão de crédito, em algum lugar. Seria no caixa? Deixei-o caído no chão da loja ou na calçada? Ou algum mão leve o teria me surrupiado, sorrateiramente? O que era pouco provável, pois esse tipo de furto costuma acontecer onde há multidão apinhada. Instintivamente, empreendi caminhada de volta, fazendo uma varredura visual. Nessa busca, vi, pela parte superior do arco da visão, lá no meio da quadra, um maltrapilho, saco nas costas e o cabelo afro com longos canudos que pareciam sapecados. Usava uma perna mais curta e por isso mancava. As pessoas desse extrato social costumam caminhar com lentidão, com o propósito de chegar a lugar nenhum. Aquele, ao contrário, caminhava rápido, e com afinco, como se não apenas quisesse chegar a um lugar, mas alcançar alguém em retirada. Perdi o interesse em vasculhar o chão e fixei-me no sujeito que caminhava em rota de colisão comigo. Digo rota de colisão, pelo seguinte, quando o enxerguei, caminhávamos do mesmo lado da faixa de piso tátil direcional, orientador de deficientes visuais. Saltei para o outro lado e ele, também. Saltei de volta e ele fez o mesmo movimento. Quem olhasse concluiria que ensaiávamos um balé, uma dança do cisne, com alguns movimentos complexos naquele pas de deux casual. Ele, ao mancar, mudando de faixa, fazia uma ginga jocosa e eu, pelo medo e a pouca destreza nas pernas, andei tropeçado nas bolinhas do relevo de aviso de mudança de nível da faixa. Ele olhava em mim e eu olhava nele, como se houvesse um ímã, que, de tão forte, não nos apartasse. Aquele sujeito, com certeza, vinha para me assaltar. Nenhum morador de rua andaria depressa, sem um motivo justo, ainda mais àquela hora, quando costumam estar ressonando sob as marquises. E o justo motivo era me assaltar. Eu me lembrei de minha mulher e me arrependi de não ter seguido seus conselhos. O assaltante encostaria a faca em minha barriga, ou apontaria um revólver na minha cara para exigir dinheiro e celular. E eu não levava nada disso. Até o cartão de crédito havia perdido. Tinha apenas o pacote de pães. O que, certamente, era muito pouco para um assaltante. Pão era só ele pedir na porta. Logo, ganharia tanto que dava até para distribuir com os pombos em alvoroço. Pensei em fugir correndo. Porém, com minhas pernas trôpegas, de velho, não seria páreo para o perseguidor, mesmo sendo coxo. Julguei-me preconceituoso. Por ele ser preto e pobre, por seus ascendentes terem sofrido séculos de escravização, eu o estava discriminando, concluindo, desde logo, tratar-se de um marginal violento. Nem essa tentativa de me redimir aliviou meu pânico. Nosso balé continuou numa coreografia cada vez mais frenética, num vaivém, pra lá e prá cá, sobre a faixa dos cegos, à medida que nos aproximávamos. 	Quando, enfim, nos encontramos, ele me apontou alguma coisa. No pânico, não vi o que era. Gritei socorro, como quem estivesse no meio de um incêndio. Ele me disse, um pouco ofegante: – Se aquieta, véi. Achei seu cartão!