Maria Lúcia Felix Bufáiçal

Acordo no meio da madrugada sem nenhuma razão para isso e me sinto tão descansada e desperta como se tivesse dormido dez horas ininterruptas. Pronta para começar o dia, fazer o café e pegar o jornal que o motoqueiro joga no alpendre de casa. Mas ainda não são nem 3 horas da manhã. O que terá trazido a mim esse despertar tão antecipado, antes mesmo dos galos do vizinho anunciarem a manhã?Muito cedo para ir fazer café, penso. Aliás, muito cedo para fazer qualquer coisa, estou no meio da noite. Decido permanecer na cama (onde mais?) e talvez rezar meus mantras. Dizem que os monges hinduístas se levantam às 3 horas para rezar, pois acreditam ser essa uma hora boa para Deus ouvi-los. Os mantras, até onde eu sei, são sempre de gratidão. Quem sabe eu tenha despertado para isso mesmo, rezar meus mantras aqui, desse lado da Terra, enquanto os monges rezam de lá? Alguma coisa pode estar prestes a acontecer. Mais do que já está acontecendo?, me pergunto. Só se for pro mundo acabar.Então me lembro do amigo que me confessou considerar o Donald Trump o Quinto Cavaleiro do Apocalipse. Não é que deve ser mesmo?Tento me lembrar do que sei sobre essas figuras, esses Cavaleiros. Eles aparecem na Bíblia, no livro Apocalipse, para anunciar coisas terríveis relacionadas com o fim dos tempos da humanidade na Terra. Mas quero me lembrar das cores: um deles acho que era vermelho, um outro é pálido (o que me faz lembrar de um livro da Katherine Mansfield que li há muito tempo, Cavalo Pálido, Cavaleiro Pálido, e antes nunca havia me ocorrido que ela podia estar se referindo a esse Cavaleiro do Apocalipse. Qual deles, qual deles? Vou pesquisar, vou pesquisar, não tenho muita certeza das cores dos cavalos. Agora já estou desperta mesmo. E como diz minha amiga: aos 45 do segundo tempo temos mais é que aproveitar os momentos que nos restam.Ah, sim, achei. É isso: “Os Quatro Cavaleiros do Apocalipse são personagens da visão profética do apóstolo João no Livro do Apocalipse. Eles representam provações (Conquista (invasões)), Guerra, Fome, Morte. Montados em cavalos de cores distintas, eles simbolizam os flagelos que assolam a humanidade.O cavalo Branco representa a Conquista. Algumas interpretações o veem como o próprio Cristo, ou o evangelho vitorioso; o cavalo Vermelho simboliza a Guerra, o sangue. Tem o poder de tirar a paz da Terra, fazendo com que os homens lutem e se matem; o cavalo Preto representa a fome e a escassez, a inflação extrema em que o alimento se tornará escasso e caríssimo; e o cavalo Amarelo Pálido (ou verde) representa a morte e as pestes. Seu propósito é o de ceifar vidas. Sua cor seria a cor das doenças ou do terror. Eles não são os causadores, mas os precursores das dores e sofrimentos que antecederam o fim”.Deparei com esta outra interpretação sobre o Cavalo Branco - ele não simboliza a Paz, como muitos podem pensar, devido a sua cor. Não verdade, para os teólogos modernos, ele representa o Anticristo, que usa a cor branca para se disfarçar de “salvador”, ou portador da paz, imitando Cristo. O Anticristo, na verdade. Será que está próximo esse estado de coisas?Respondo agora a meu amigo: o Donald Trump, na minha opinião, não é apenas o Quinto Cavaleiro do Apocalipse. Ele é todos eles, amassados e socados para caberem dentro daquela massa alaranjada que o demônio mandou. E junto com ele vieram seus acólitos, oriundos das profundas de uma instância inferior.Não há justificativa para um homem daquele estar presidindo um país, ainda mais um país com tanto poder de destruição.Deve ter sido por isso que acordei: há um louco, o maior de todos, sentado lá em cima, e atirando a esmo.

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Os cavaleiros do apocalipse

Crônicas e Outras Histórias

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Matéria - Crônicas

Sabe aquelas perguntas fáceis de responder, mas que, quando surgem do nada, deixam a gente sem reação? Foi o que aconteceu comigo recentemente. Um amigo perguntou qual tinha sido a melhor entrevista que fiz na vida nesse tempo todo de carreira no jornalismo.

Parei para pensar e lembrei de Caetano Veloso, Paulinho da Viola, Djavan, Gal Costa, Arnaldo Antunes, Marisa Monte e tantos outros. Concluí que não conseguiria fazer um ranking, algo tão comum nesses tempos de redes sociais. Também não poderia ser injusto com ninguém, nem comigo mesmo.

Mas não deixei meu amigo sem resposta. Disse que talvez não soubesse apontar a melhor entrevista, mas a mais engraçada eu jamais esqueceria. Uma vez falei com Marcelo Nova. Meu amigo fez cara de quem não ligou o nome à pessoa. Então, completei:

— O Marcelo Nova, vocalista do Camisa de Vênus, do hit Eu Não Matei Joana D’Arc. Parceiro do Raul Seixas no disco A Panela do Diabo. Lembra?

— Ah, sim.

Isso aconteceu há mais de dez anos e segue fresco na minha memória. Marcelo Nova faria um show em Goiânia e eu precisava entrevistá-lo. Procurei o contato dele por todo lado, falei com vários assessores, mas ninguém tinha. Quando já estava quase desistindo, fiz uma última tentativa: pesquisei o nome dele no Google. Para minha surpresa, apareceu um número de telefone fixo. Acho que hoje isso nem seria mais possível.

Liguei. Caiu na caixa postal e deixei um recado dizendo quem eu era, o veículo que trabalhava e que gostaria de conversar com ele sobre o show. Já era a fase solo dele. Pouco tempo depois, o telefone da redação tocou.

- Alô, gostaria de falar com o Bruno.

— Sou eu.

— Aqui é o Marcelo Nova. Você ainda gostaria de falar comigo?

- Claro que sim.

Em seguida, conferi se o cabo do gravador estava conectado no telefone e fiz a primeira pergunta. A resposta durou quase 30 minutos.

Enquanto ele falava e falava sem parar, eu ficava desesperado do outro lado. Olhava para a lista com oito perguntas que tinha planejado fazer e pensava na decupagem daquele áudio depois. Foi aí que comecei a riscar o meu planejamento. Cortei uma pergunta. Depois outra. Mais uma. No fim, restaram apenas três. Era mais que o suficiente.

Quando o Marcelo Nova finalmente terminou de falar, respirei aliviado e emendei a segunda pergunta rezando para que ele fosse mais breve dessa vez. Ele me interrompeu imediatamente.

— Nossa entrevista acabou brother. Obrigado pelo contato e a gente se vê no show.

Sem entender, respondi:

— Peraí, Marcelo. Eu ainda tenho mais duas perguntas para fazer…

Ele não me deixou nem terminar e de maneira natural e com muito bom humor respondeu.

— Bruno, você já tem material para escrever duas páginas com o que eu falei.

Caí na risada. Ele também. E, no fim das contas, ele estava certo. Havia tanto conteúdo naquela primeira resposta que boa parte do áudio sequer foi aproveitada na reportagem. Só que jornalista é assim mesmo, melhor sobrar do que faltar.

Até hoje, quando alguém me pergunta qual foi a entrevista mais marcante da minha carreira, continuo sem saber dizer qual foi. Mas a mais engraçada, essa eu respondo sem pensar.

A entrevista de uma pergunta só

Um gritava de um lado, 30 segundos depois, a gente gritava do outro. Era quase gol pra cá, quase gol pra lá, mas, na verdade, o placar continuava zerado. Chegou uma hora em que ninguém entendia mais nada e a disputa já era para descobrir quem estava mais atrasado. Foi assim que acompanhei, com delay, a eliminação da seleção brasileira para a Noruega na Copa do Mundo, na casa da minha irmã.

O dia era de festa. Cerveja gelada, petiscos prontos e a família reunida, otimista para acompanhar a classificação do Brasil para a próxima fase do Mundial. Todo mundo estava ansioso e o bolão era amplamente favorável à seleção de Carlo Ancelotti. Do outro lado do muro, os vizinhos pensaram a mesma coisa e organizaram uma resenha para acompanhar o duelo contra o gigante atacante norueguês. O jogo mal começou e já parecia estar 3 a 3.

Sério mesmo. Que experiência maluca foi aquela.

Chegou um momento em que os gritos já não tinham mais nada a ver com o jogo. Eram apenas uma forma de uma casa provocar a outra para descobrir quem estava mais atrasado na transmissão. Pênalti para o Brasil. Eles gritaram primeiro. Tive que dar o troco. Passei a acompanhar a partida também pelo celular e, quando Bruno Guimarães perdeu aquela rara oportunidade, lamentamos em alto e bom som para mostrar que estávamos na frente.

É de rir mesmo.

O curioso é que o atraso da transmissão acabou funcionando como um amortecedor para a tristeza. Não deu tempo de sofrer. Quando o gigante norueguês balançava as redes da seleção, a notícia já tinha chegado antes. A gente só olhava para a televisão para descobrir como tinha sido o gol e para ficar com raiva da defesa brasileira. Enquanto isso, os vizinhos já tinham desistido da disputa para saber quem tinha o pior delay.

Passada essa experiência, vou aproveitar para dar o meu pitaco sobre o jogo. A seleção brasileira nunca pode perder sua essência, que é a posse de bola. Jamais pode terminar uma partida com apenas 34% de posse, ainda mais contra um adversário que não está na primeira prateleira do futebol mundial. O Brasil não pode jogar apenas na transição. E, para mim, Vini Jr. deveria ter batido o pênalti. Mas, isso é apenas um fragmento do jogo que, em nada, diminui a grandiosa Copa do camisa 7. Continue bailando, Vini.

Seguindo com análise. Não temos um centroavante tão poderoso quanto Haaland, mas nem acho que esse seja o principal problema da atual geração. Para mim, o Brasil não tem mais um camisa 10 capaz de pensar o jogo, de quebrar uma defesa fechada com um passe mágico que só ele enxerga. Que saudade do Rivaldo na Copa de 2002. Pior que tem gente que acha que ele poderia sair daquele time, que Deus perdoe essas pessoas. Que saudade do Alex, que nunca disputou um Mundial, mas que seria titular fácil desse time de Ancelotti. E que inveja da Noruega, que tem Ødegaard.

A Copa de 2030 já começou para o Brasil. E saímos desta eliminação com uma certeza: estamos com um delay muito grande em relação a seleções como Noruega, França, Espanha, Marrocos, Portugal, Colômbia, Argentina e Inglaterra.

Era para o 7 a 1 ter servido de lição. Só que pouca coisa mudou de 2014 para hoje. Agora temos a pior campanha da seleção brasileira em Copas do Mundo nos últimos 36 anos. Que esta eliminação sirva, ao menos, para recolocar o futebol brasileiro nos trilhos. Que o hexa seja um projeto, e não uma obsessão.

Minha Copa do Mundo com delay

Na comunicação humana, nada é fácil e tudo vira facilmente um imbróglio, uma pequena confusão ou um grande mal-entendido. Até mesmo elogiar é uma arte que requer uma escolha sábia das palavras. Eu tinha então 27 anos, acabara de voltar à selva insalubre da solteirice, fui a uma boate e um rapaz, depois de perguntar a minha idade, comentou, galante: “Nossa, você está tão conservada!”. Respondi de chofre: “Que comentário infeliz, você perdeu sua noite”.

Mais ou menos na mesma época fui a uma loja onde costumava comprar roupas e a vendedora, muito amável, me disse: “Cássia, tinha uma blusa linda aqui que era a sua cara, mas passou uma drag queen e a comprou”. Ela não perdeu a cliente, não me ofendi e agradeci sorrindo, mas confesso que refleti sobre meu guarda-roupa: eu não havia percebido que ele era tão alegre e, digamos, exuberante, quase uma exacerbação do feminino.

De outra feita, um leitor me escreveu elogiando meus textos publicados em um blog: “Cara, você escreve bem, você escreve como um homem”. Agradeci sem encrencar. Aconteceu também faz tempo. Se fosse hoje, talvez eu subisse nas tamancas, e lhe respondesse com um longo e exaltado discurso sobre machismo e patriarcado.

Mas eu não fui somente vítima de elogios um tanto quanto toscos e desastrados. Frequentemente, era eu mesma quem, falando pelos cotovelos, enfiava os pés pelas mãos ao praticá-los. Fui, por exemplo, elogiar uma colega de trabalho que havia voltado da praia: “Você está tão bonita, tão moreninha”. Ela me respondeu, com toda a razão, irritadíssima: “Eu não sou morena, eu sou negra!” Confesso que se houvesse um buraco eu teria enfiado minha cabeça imediatamente nele. Me desculpei, envergonhada, mas não tentei consertar, por achar que a emenda sairia pior do que o soneto. Às vezes calados é que somos poetas.

Se pudesse, também teria também desaparecido nos subterrâneos da vergonha quando, reencontrando uma prima, minha contemporânea, comentei que ela estava bonitona. Em vez de me agradecer o elogio, ela me respondeu que esse é o adjetivo usado para se referir às mulheres depois que envelhecem. “Já não somos bonitas, mas bonitonas.” Para ela, pior que isso só mesmo chamar uma moça de bonitinha. A bonitinha seria uma feia arrumadinha.

Depois de todas essas “ratas” – no nosso “goianês” dar “rata” significa cometer uma gafe, passar vergonha ou pagar mico –, comecei a ser mais cuidadosa ao fazer elogios e mesmo a evitá-los, pois às vezes o que a gente diz com a intenção de agradar pode antes ofender, o que outrora era considerado louvor e enaltecimento pode hoje soar ofensivo e preconceituoso.

Principalmente no mundo melindroso e belicoso das redes sociais, um elogio mal feito, uma palavra mal empregada podem resultar em intermináveis discussões e polêmicas, até mesmo em linchamentos virtuais e cancelamentos. Parece que andamos todos com quatro pedras nas mãos, prontos a revidar a qualquer momento, como se estivéssemos em estado de vigília e guerra permanente.

Sei, claro, que certos elogios são na verdade críticas veladas e disfarçadas, que carregam injustiças, preconceitos sociais e linguísticos antigos e arraigados, que há uma boa dose de peçonha escondida sob as palavras doces. Mas talvez estejamos nos tornando melindrosos e reativos demais, a ponto de não saber receber um mero cumprimento e responder com um simples “muito obrigado”.

A arte do elogio

Posso te mostrar uma coisa? Perguntam os artistas quando estão para me apresentar uma criação sua. Alguns mostram uma música, outros um poema, talvez um roteiro de peça de teatro, esquete, às vezes as pessoas são tão artistas que querem mostrar mais do que uma categoria criativa. A cidade em que vivo está lotada delas. Se balançar qualquer árvore na Lagoa, caem três autodenominados “multiartistas”.E qual a única resposta para uma pergunta dessas? Impossível não deixar a pessoa “me mostrar uma coisa”, é rude! E eu sou super educado. Minha mãe sempre me ensinou a ser simpático com todos, imperativamente.Claro, pode mostrar sim. Respondo temeroso. Se prestassem atenção ativamente, perceberiam a tremulada que deu na minha voz ao responder afirmativamente. A impossibilidade de falar “não” me acanha, por  mais que o cordial seja a resposta que eu concordo do fundo da minha alma. Mas, graças a Jah, ninguém nessa cidade presta atenção em ninguém, então a minha hesitação passa incólume.Com a devolutiva liberando a tal demonstração artística, revela-se o trabalho. Um número musical, ou encenação de monólogo, ou declamação de sei lá o quê... A pessoa mostra seu dote, seu talento, que provavelmente ficou horas trabalhando nele, se esforçando para exprimir alguma ideia ou sentimento que a levou a criar aquela obra. Dá tudo de si, pois, afinal, quer uma recepção positiva de sua entrega.Quando a pessoa arrasa, tudo fica lindo. Eu respiro aliviado em poder dar um feedback positivo, animado, até busco referências grandiosas para tentar expandir o debate proposto naquela criação. Tento ter uma troca de alto nível, já que a pessoa de fato me impressionou com aquela demonstração de talento.Entretanto, a vida não é um morango. Essas experiências citadas no parágrafo acima são raras, afinal, se todos fossemos bons artistas, quem trabalharia com engenharia ou química ou auditoria, não é mesmo? O mundo seria um grande frenesi criativo em que acabaríamos dançando para o abismo.E lá, nesse abismo, é onde me encontro quando tenho de fazer uma crítica cara a cara ao trabalho de outrem. “Tenho de fazer” é forte, pois eu poderia muito bem mentir, só falar que o poema esquisito da pessoa é a coisa mais linda que já vi, caprichando na hiperbole para não haver dúvidas de que gostei. Porém, além de me ensinar a simpatia, minha mãe também me ensinou a não mentir.Maldita hora em que ela me deu bronca por enganar meus amigos. Ela não imaginava o mal estar que isso me causaria mais tarde, quando estivesse em frente a alguém que tem certeza que é a reencarnação de Dante Alighieri que nasceu na Gávea. Então, na cara e na coragem, acabo cedendo à Ditadura da Verdade e choco o meu interlocutor dando uma opinião sincera.Claro que com jeitinho, já disse que sou educado. Explico cautelosamente o que achei que faltou ou sobrou na obra da pessoa, tentando não passar por cima da autoralidade dela. A questão é que a pessoa não queria uma crítica, mesmo que cheia de  dedos. Assim, a torta de climão é servida e ficamos os dois frustrados! Eu por não conseguir mentir  e a pessoa por não ser  100% validada com louvor. E, por um segundo,  nós dois contemplamos juntos os horrores do feedback.