Foi uma rede social que me trouxe notícia sobre uma garota de 13 anos que fugiu de casa para se encontrar com o “amor de sua vida”, um jovem de 19 anos com quem conversava pelo celular. As reportagens e a comoção de comunidades diversas me levaram a uma sensação coletiva de preocupação e indignação. Mesmo deixando carta aos pais, o que pensávamos é que ela havia sido sequestrada ou, ao menos, induzida a fugir. Possibilidades que se caracterizam como crimes, dada a idade da menina.A alegria com a informação de que a adolescente havia sido encontrada deve ter sido unânime entre os familiares e os desconhecidos que se preocuparam com ela. Mas foi também pelas redes sociais que os sentimentos se divergiram. Mal chegara em casa, a garota, que imaginávamos estar traumatizada, usou esse canal para um “pronunciamento”, como ela mesma denominou.A adolescente de semblante determinado frisou que fugiu porque quis, contou como começou a se comunicar com o rapaz, reclamou de críticas que recebeu e orientou que as pessoas “deveriam lavar louça e deixar sua família em paz”. Não vou julgar. Para mim, a história se encerrou. O que me chama a atenção é o peso do uso dos celulares e das redes sociais por quem não tem idade nem maturidade para a complexidade do mundo tecnológico.Eu seria idiota se fizesse qualquer oposição à tecnologia. Até por ser de uma geração que viveu tanto o analógico quanto o digital. Eu, que na adolescência fiz curso de datilografia, trabalhei anos escrevendo reportagens datilografadas, recebi poucas horas de treinamento para aprender a usar um computador, tive o primeiro modelo de celular com internet, passei por incontáveis atualizações dessas ferramentas. Nunca seria resistente. Muito pelo contrário, sou apaixonada pela evolução da comunicação graças a tanta novidade.Fico, porém, assustada quando o acesso às mídias digitais perde o controle, principalmente entre menores de idade. Outro dia observei uma família em um restaurante de autosserviço. A adolescente fez o prato com coxinhas, nuggets e batatas fritas. A criança se serviu de arroz, alface e brócolis. E o pai montou um prato com carnes, legumes e grãos. Em comum, eles usavam o horário de almoço para alimentar seus vícios digitais. A jovem vendo vídeos pelo celular, o menino assistindo desenhos em um tablet, o adulto trocando mensagens pelo celular. As garfadas entravam pelas bocas de forma automática. A família não conversava.Crianças e adolescentes vivem numa era totalmente digital, mas raramente são preparados para esse universo. As informações que chegam de forma veloz são rapidamente digeridas e os deixam com linguagem adulta e mais conhecimento. Porém, não há uma condução sistemática e educativa. Mundo afora, algumas escolas da rede particular e pública introduziram em seus currículos aulas de informática, robótica, inteligência artificial e demais atualizações. Mas falta muito para o ideal de uma educação completa e digital.Da mesma forma, nas famílias há um descaso com o preparo dos filhos para esse mundo novo. Cada membro usa a tecnologia como bem quer. Abrindo espaços para o que há de pior na rede digital, expondo-se a todo tipo de riscos e golpes, isolando-se dos familiares e amigos. Uma vida com infinitos recursos de informação que não é bem vivida e se perde no individualismo.O que importa é mergulhar em suas telas e teclados. Se há estímulo rápido e aprendizado, há também despreparo, vaidade, agressividade, deturpação dos fatos, dificuldade de concentração, cansaço físico e mental, prejuízos ao sono. Realidade que pede atenção total, principalmente com o avanço da inteligência artificial.

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Os dois lados da moeda

Crônicas e Outras Histórias

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Matéria - Crônicas

Um dos meus sonhos realizados é ter uma biblioteca pessoal. Quando comecei a trabalhar com algum salário – fui também um estagiário que ia para a labuta em troca apenas da experiência –, passei a acumular mais exemplares porque adotei definitivamente o delicioso hábito de comprar as obras que me atraíam. Mas como todo bom leitor sabe, a gente sempre compra mais livros do que é capaz de ler. A leitura contesta aquele ditado que afirma que “tudo o que é bom dura pouco”. No caso da literatura, não acaba nunca, não importa o Matusalém que você se torne. E isso é reconfortante.E por que tenho uma biblioteca, afinal de contas? Para poder fazer o que a gente faz numa biblioteca: escolher e consultar. Eu estou sempre recorrendo a livros relacionados aos meus estudos, puxando-os das prateleiras, folheando-os, grifando e os devolvendo ao seu devido nicho, organizado em um sistema que só eu entendo. Mas bom mesmo é escolher um título para ler de forma descompromissada, pelo prazer de conhecer a obra, reencontrar com a prosa ou a poesia daquele autor ou autora, voltar a sonhar junto daquela boa companhia. E de vez em quando a gente se surpreende com o fato de há tanto tempo determinado livro estar ali à nossa disposição sem que tenha sido escolhido para ir à cabeceira.Aconteceu isso comigo dias desses. Eu sou um admirador da literatura argentina. Adolfo Bioy Casares, Jorge Luis Borges, Julio Cortázar, Victoria Ocampo, Alejandra Pizarnik estão entre minhas preferências mais cheias de afeto na literatura latino-americana. Mas fuçando nessa parte de minha biblioteca, me deparei com um livro pequeno, de leitura rápida, do romancista e ensaísta Ricardo Piglia, chamado Formas Breves. É um volume de ensaios um pouco diferente, uma vez que ele optou pela reunião de excertos esparsos com reflexões que fez ao longo dos anos, anotações e impressões a respeito do gênero conto, com especial atenção nas maneiras criativas e inovadoras que seus conterrâneos Borges e Macedônio Fernández praticavam a escrita de textos de fôlego curto. A isso, ele mistura pitadas autobiográficas, contando também uma história um pouco difícil de acreditar que envolve duas cartas e ainda como ele imaginava que diferentes autores, como Kafka e Faulkner, levariam adiante enredos de contos dos escritores argentinos.É um exercício divertido, lúdico e erudito sobre o que significa a literatura para quem gosta de ler, para quem adora descobrir meandros em cada livro, de sua biblioteca ou não. O que me motiva a escrever sobre essa obra, que devorei em apenas um dia, não é, porém, o que Piglia registrou, mas sim o que eu escrevi na primeira página do volume. Lá está: Rogério Borges, 2003. Sim, um livro que adorei, que li numa sentada, como se diz, estava ao alcance da minha mão há 23 anos sem que eu o escolhesse entre os outros tantos vizinhos de prateleira que selecionei antes dele. Daí comecei a pensar como eu era 23 anos atrás, quais seriam minhas prioridades de leitura, meus interesses, meu nível de conhecimento sobre o que o autor argentino inclui em seu trabalho para dialogar com o leitor. Estaria eu preparado para aproveitar a obra tanto quanto aproveitei agora? Ela teria me dado algum insight que pudesse influenciar o que fiz desde então? Qual mistério ronda esse encontro marcado que só ocorreu quase um quarto de século depois?Piglia morreu em 2017, exatamente no dia do meu aniversário, 6 de janeiro. Seria mais um vínculo inexplicável com esse autor que me esperou tanto tempo, pacientemente, entre um Ernesto Sábato e um Roberto Arlt? Quantos ainda me aguardam nas prateleiras de minha biblioteca? Aliás, entendem melhor agora a razão de ter uma biblioteca? Já pensaram o quanto é bom se surpreender assim todos os dias?

Na minha estante há 23 anos

Costumo dizer que fui jornalista antes da graduação. Apenas uma forma de expressão. Porque jornalista eu me tornei após a formação na Universidade Federal de Goiás há quatro décadas. Profissão que ainda exerço, mesmo já aposentada e trabalhando em projetos autônomos.Explico. Ainda na infância fui repórter e editora do jornal do Instituto Santo Tomás de Aquino, onde cursei o antigo primário. Os flashes da memória me trazem lembranças de pautas como entrevistas com grandes nomes. A escritora Cora Coralina, em sua casa na cidade de Goiás, recebeu a mim e dois colegas para reportagem. Uma aventura para a menina tímida em sua primeira viagem sem os pais, levada por professoras. O então prefeito de Goiânia, Francisco de Castro, concedeu entrevista exclusiva a mim, para o informativo da escola. Para entrevista com o jornalista Jaime Câmara, fui levada por um funcionário da escola. Com minhas perninhas frágeis, foi difícil acompanhar os largos passos dele pela Avenida Goiás.Já adolescente, o momento de escolher um curso para o vestibular deu algum trabalho. Pesquisei sobre profissões, observei particularidades, avaliei minha vocação. Fiquei entre jornalismo e psicologia, com aprovações. Passei um bom tempo pensando até decidir com firmeza que queria ser jornalista. Meus pais não tinham o hábito de se envolver nas escolhas dos filhos.Dos meus oito irmãos, três optaram pelo jornalismo. Formado em direito, meu pai foi jornalista e um dos fundadores do pioneiro jornal A Voz Juvenil, do lendário Ginásio Anchieta, em Silvânia, muito antes de serem criados cursos de jornalismo no Brasil. Mas, se ficou alguma influência em mim, foi natural, nunca por induções. A convivência com eles me fez conhecer melhor o que eu queria. Consegui o que era meu desejo ao trabalhar no jornal o POPULAR tão logo me formei e um pouco além da aposentadoria. Mais de três décadas. Ali e em outros trabalhos paralelos sempre tive a certeza que a escolha foi acertada, valorizando meu diploma, que para mim é muito mais do que um papel assinado pela universidade. A ética e a responsabilidade, além de ser fruto da educação familiar, vieram dos professores, dos livros, dos projetos realizados, dos estágios em jornal e emissoras de rádio. A derrubada da exigência do diploma para o exercício do jornalismo, em 2009, por decisão do STF, trouxe um novo cenário na comunicação. Influencers assumiram funções de informação sem qualificação. Tornou-se comum a prática de qualquer pessoa na produção de conteúdo para redes sociais, blogs, podcasts e veículos que se multiplicam na era digital. E estamos aprendendo a conviver com a inteligência artificial. É fato que a comunicação está muito mais acessível, mas a informação que chega nem sempre é verdadeira. Basta perceber o mar de fake news espalhadas. Para bem informar, é necessário apurar os fatos, ouvir todos os lados, checar as informações, verificar as fontes antes de publicar.Jornalismo é profissão como tantas outras que precisa de uma formação de qualidade. Não é meramente opinião, essa forma de expressão, mas não notícia. A nova discussão do STF sobre a regulamentação da atividade jornalística chega como oportunidade de combater a desinformação e a precarização da profissão, de valorizar os estudos. Para informar com responsabilidade social e focando nos interesses públicos. Ótima oportunidade de reversão da medida que prejudicou a qualidade da comunicação e de luta pela retomada da exigência do diploma para o exercício. Aprendizados que tive com professores, com os exemplos dos familiares, com a longa carreira em convivência com quem soube o que é o exercício legal do jornalismo.

Muito mais que um documento

Em 2012, a psicóloga argentina Sonia Vaccaro deu nome a um horror que, embora ancestral, carecia de etiqueta nos manuais de patologia social: a violência vicária. É o crime por tabela, o golpe desferido contra o inocente, apenas para que o estilhaço atinja o coração de um terceiro. No Brasil de 2026, essa definição saltou dos livros para uma cena real em Itumbiara, no Sul de Goiás, quando um pai de família, movido por um ódio incontido, assassinou os dois filhos para ferir a ex-esposa, antes de buscar para si o refúgio do suicídio. O crime chocou o País, criando leis que agora tipificam o “vicaricídio” como crime hediondo, reconhecendo que, utilizar o afeto como instrumento de crueldade, é a forma mais perversa de controle e vingança.Entretanto, se o sangue dessas crianças assombra-nos, há uma outra modalidade de gesto vicário que opera em silêncio, sem estardalhaço, mas com um poder de destruição que atinge milhões. Chamo-o de Voto Vicário. É a transposição da vingança cega para o exercício da democracia.O mecanismo é assustadoramente similar. Na tragédia doméstica, o agressor sacrifica o que possui de mais caro para punir o outro; na urna, o eleitor vicário sacrifica o próprio direito, o próprio pão e o futuro de sua prole para punir um fantasma ideológico. É o trabalhador que, intoxicado pelo ranço contra uma ala política — chamemos de “birra pelo outro” —, decide entregar seu voto a proposta, ainda que saiba, no fundo da consciência, que o programa ali ofertado é uma sentença contra sua própria classe.O voto vicário é o eleitor pobre que, movido pelo ódio adquirido, escolhe o desmantelamento do SUS; a negação da vacina; a cloroquina que, na dose ministrada, não cura e ainda mata; a violação do lockdown, que expande a peste; a extinção da Farmácia Popular e o fim do Bolsa Família, apenas para saborear a derrota de quem pegou ódio. Não se importa de submeter ao jugo de um governo estrangeiro, num colonialismo absurdo e fora de época, entregando os bens naturais, como as terras raras, que poderiam significar a emancipação econômica do País. Não é um voto de adesão a um projeto; é um voto de oposição ao bem-estar do outro, mesmo que esse “outro” inclua a si mesmo. É a raiva como emoção política suprema, aquela que, segundo cientistas políticos, reduz a disposição para ouvir e aumenta a tendência a decisões rápidas baseadas no julgamento de rejeição ao suposto adversário.Quanto pior for a proposta, quanto mais agressivo, o aceno para a retirada de direitos trabalhistas ou para o fim da aposentadoria, mais o eleitor vicário se sente atraído. Há um prazer mórbido, perverso, masoquista nesse processo: ele aceita o desamparo, o vale-gás cortado e a fila no hospital, desde que possa ver o “inimigo” político fora do poder. Ele vota com o fígado, operando o mesmo “vicaricídio” social que aquele pai goiano operou na sua intimidade. Ele mata as oportunidades dos próprios filhos no futuro para vingar seu ódio do presente.Nesse cenário, o capital, esse senhor amoral e ubíquo que não tem corpo, mas tem a todos, observa com satisfação. Ele não precisa mais de cajados para tocar o rebanho; o rebanho agora se flagela voluntariamente na esperança de que o chicote também atinja o vizinho. A classe média, situada no elo de transmissão da elite, acaba por defender interesses que não são seus, acreditando que a punição do “outro” é uma forma de ascensão, quando é apenas uma descida acelerada ao buraco.O voto vicário é, em última análise, o suicídio cívico por vingança. É a prova de que, na falta de uma consciência de classe que alinhe o voto à lucidez, o ser humano é perfeitamente capaz de atear fogo na própria casa, apenas para que a fumaça incomode quem ele aprendeu a odiar.Estamos a pouco mais de um mês das eleições. Grande parte dos brasileiros vai às urnas sob o império do ódio. O país que nascerá das urnas envenenadas será muito mais hostil e insalubre do que aquele que nossas esperanças desenharam para nossos filhos.

O punhal do voto vicário

O café preto desce, aplacando o frio, quando avista a mãe que corria antes que os portões da creche se fechassem. O boteco onde todas as manhãs apoia os cotovelos no balcão, atrás de algum ânimo para encarar o dia, fica na esquina da escola. Ao notá-la com respiração curta, afogueada, equilibrando o filho entre passos apressados, deixa a mente se espalhar ao longe. Pensa nos cavalos da Ilha de Sable.

Localizada a 175 quilômetros da costa do Canadá, a ilha é uma perfeita sugestão de moradia para nossos piores inimigos. Não nasce uma árvore sequer no solo arenoso. Ventos incessantes rasgam a pele como faca nos invernos. Nesse terreno hostil, encoberto de nevoeiro denso por 125 dias por ano, um navegador inglês do século 18, espécie de ancestral dessa gente que larga cachorro em estrada às vésperas do Natal, achou de bom tom abandonar uns cavalos por lá, antes de seguir sacaneando outras colônias.

Conforme os navios foram sumindo no horizonte, os bichos se viram abandonados à crueldade climática sobre aqueles 43 quilômetros de comprimento, de no máximo mil metros de largura, onde a grama corta um dobrado para germinar em dunas. Não há como pastar lá sem sentir as gengivas esfoliadas pela areia. Trotar por Sable significa pisotear as fezes das 500 mil focas que têm na ilha um destino nupcial. Se bate a sede, é conveniente que a chuva tenha deixado poças; se não na superfície da ilha, pelo menos minimamente soterradas para facilitar a escavação com os cascos.

Rios não há por lá. Tampouco cavernas nem qualquer outra curvatura geológica capaz de oferecer abrigo às manadas. Quando o inverno exerce o pior de si, com neve caindo ladeada sob 4 graus negativos, os cavalos fazem círculos e, no meio, protegem os potros. Ali ficam, tomando vento úmido, dormindo de pé, como aliás lhes cabe.

Os bichos se adaptaram: o pelo engrossou, a pata encurtou para cavar com facilidade; a existência brutal na ilha, porém, cobra dos equinos uma cota de longevidade. Enquanto cavalos domesticados, alimentados em cocho, vivem em média 25 anos, os de Sable morrem aos 10 anos, tendo uma vida miserável a partir dos 8, porque os dentes se desgastam de tanto mastigar areia. Daquela meia dúzia deixada à própria sorte por volta de 1760, sobrevieram 500 descendentes que hoje selvagemente galopam, protegidos pela lei do Canadá. E continuam procriando, ele pensa, com os cotovelos ainda apoiados no balcão do boteco. Umas quadras adiante, a mãe, já livre do filho, segue correndo, agora para bater o ponto.

Nem os dois hectares de açúcar no copo de café suavizam o gosto de carvão da bebida e a melancolia dos pensamentos. Há uma força anterior à felicidade que nos faz continuar, surpreende-se. Como os cavalos da Ilha de Sable, os homens também se adaptam para seguir existindo num mundo hostil. Ficam mais dóceis para aceitar empregos humilhantes, assumem como suas responsabilidades que são coletivas, se submetem a um pacto de urgências por coisas inúteis. E continuam procriando, ele pensa, com os cotovelos ainda apoiados no balcão do boteco. A esta altura, a mãe já pasta.