Fabrício Cardoso

Nelsinho, não o devasso vampiro de Dalton Trevizan, mas um outro inventado ou copiado por mim para escamotear em falsa ficção coisas que de fato vivi, foi ao shopping. É um gesto temerário de se fazer por esses dias. No comércio, pré-Natal tem significado inverso da Medicina: enquanto um prenuncia a vida, outro nos faz desejar a morte. Depois de vencer o cenário quase apocalíptico dos corredores, Nelsinho enfim entrou na loja de cabeleireiro, lá no segundo piso. Foi quando Cris com Agá – era assim que estava no crachá – sorriu para ele. Era cedo demais para se render àquela segurança cálida, mas, quando emocionalmente vacilantes, qualquer atenção nos tem aspecto maternal.— Posso ajudar?Cris com Agá podia ajudar, e muito. Nelsinho mantém reputação de homem sensível, meio poeta, mas, a rigor, é um brutamontes. Via-se acuado sob o universo feminino que, um tanto por impaciência, outro pela empáfia de quem se tem por elevado demais  para assuntos pueris, nunca se esforçou em compreender.Se tivesse retribuído a gentileza das namoradas que se empenharam em coletar informações sobre o clubezinho para o qual ele torce fervorosamente, saberia mais sobre rituais de cuidado capilar e não estaria naquela situação de extrema vulnerabilidade diante da Cris com Agá.– Preciso de uma escova secadora, que gira sozinha, sabe? — suplicou, escandindo cada sílaba, tal a ignorância sobre as especificações técnicas do aparelho que decidira comprar ao ver a mina dele sofrendo para se montar nas festas de fim de ano da firma.Cris com Agá espremeu as pálpebras para conter os lábios que se arqueavam em sorriso, porque vislumbrou ali uma oportunidade para o atingimento da meta de dezembro. Na prateleira da loja, só havia dois modelos, no triplo do preço médio indicado em pesquisas no Google e na Amazon. Mas Nelsinho já se ardia em ansiedades e, se aquela escova secadora fosse à prova de descontentamento, topava pagar.– Essa aqui me parece ideal — recomendou a Cris com Agá, propondo parcelamento em dez vezes para estancar a tremedeira experimentada por Nelsinho ao passar os olhos pela etiqueta com o preço.– Ok, mas e essa voltagem, de 500 watts? É boa? Segura a onda? — ponderou Nelsinho, mostrando que algo além do valor lhe roubava o sossego.— Tua mulher é cabeleireira? Vai usar a escova profissionalmente?— Não, é para uso pessoal.— Então confia, vai que dá. Ela vai amar!Com passos arrastados, Nelsinho foi se dirigindo ao caixa com o cartão de crédito em punho, experimentando um alívio que se mostraria precipitado.Agora Nelsinho chamou o Uber. Está na calçada, ladeado pela mina, que carrega a sacola com a escova secadora que gira sozinha. O cabelo dela é grosso, “500 watts não dão nem para a saída”. Rumina um sentimento de fracasso e se penitencia, não só porque vai ter de voltar ao ambiente convulso do shopping para trocar o presente. O que lhe desatina foi ter confiado tão cegamente na Cris com Agá. Por quê!? Aí lembrou que a esperança da nossa democracia está na mão de gente que pega carona em jatinho de réu que vai julgar, e se perdoa.Para quem está se afogando, jacaré é tronco.Alexinho teve a esposa.Tofoli foi de avião.é não de gente assim que a democracia ficou.

Para quem está se afogando, jacaré é tronco

Crônicas e Outras Histórias

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Matéria - Crônicas

CRÔNICAS E OUTRAS HISTÓRIAS

Em um bougainville na entrada da pousada do italiano Maurício, em Jericoacoara, há uma pequena iguana verde. Ora ela está viva, ora está morta. Todas as noites vemos a iguana morta, imóvel, nos mesmos galhos. Ao menos é o que me garante um alemão, um dos melhores dançarinos de forró da Vila – acredite.Ele assegura que ela morta está. A criaturinha filhote taxidermizada por mãos humanas ou pela própria natureza?! Como gosto de cultivar esperanças disparatadas, e de crer no que não se vê, garanto que ela está viva, uma vez que durante o dia já não a vejo, e deduzo que ela se moveu para outro lugar.Pois eu e o alemão já travamos longas discussões filosóficas a respeito da existência da iguana. O problema é que, assim como a ela, só vejo o alemão durante a noite, antes de ele ir dançar forró, de modo que não posso lhe apresentar as provas de que ela já não está e que, portanto, está viva.Nós só discutimos em inglês, limitação comprometedora do entendimento, já que meu inglês é péssimo e não domino a língua alemã que, segundo dizem, é a melhor para a prática da filosofia. E para o ceticismo e o niilismo.Estaremos em Anhangás, digo, Jeri, diante de um novo experimento do gato de Schrödinger? Estará a iguana ao mesmo tempo morta e viva? Pergunto para dar ares de que conheço algo de física quântica, embora não entenda patavinas.Cheguei a fotografar ambas, a morta e a viva, isto é, nesta última foto, mostro (ou não mostro?) a iguana que já não está, que já se foi, a não-iguana. Ou seria a não-iguana a iguana morta? Minha cabecinha de mulher latina dá um nó.O caso vira nó e quiproquó, pois ao alemão cético juntam-se uns tantos italianos também hóspedes. Eles só veem a coitadinha durante a noite sempre no mesmo lugar, portanto, morta. Durante o dia, estão ocupados demais com seus sarcófagos, como são chamados os sacos em que os velejadores transportam as tralhas de kitesurf (eu soube disso apenas este ano). Não se interessam por questões existenciais de lagartos verdes invisíveis em bougainvilles e defendem a tese mais fácil e visível.Sinto-me acuada e solitária na defesa na vida do réptil, pois nem mesmo Isabela, a bonita mineira que encontro todas as noites na entrada da pousada, fica do meu lado, em uma manifestação de sororidade. Pudera! Ela casou-se com um alemão e pode ter sido contaminada com o ceticismo germânico.Sou acudida apenas por alguns funcionários. Reinan consente em me emprestar um cabo de vassoura para que eu cutuque o animal e prove minha tese. Mas por escrúpulos de incomodar e magoar o pobre bichinho, não o faço.Chego, aliás, a desconfiar de que ele tenha pendurado ali no bougainville uma iguana falsa, de plástico, para embevecer e engrupir os turistas ansiosos por paraísos tropicais com faunas exóticas. Reinan gosta de mangar de mim.Conto, aliviada, com um importante aliado. Del, encarregado da organização e da limpeza do lugar, assegura-me que ele está viva, pois todos os dias ele limpa no chão as fezes de uma outra maior que visita os galhos vizinhos. Mas nem seu testemunho convence alemão, italianos e mineira.Pois, finalmente, às vésperas de eu partir de Jericoacoara para Goiânia, o mistério se desfaz e a disputa se encerra. O alemão senta-se à noite em uma cadeira sob o bougainville e a pequena iguana verde faz um cocozinho em sua cabeça, demonstrando que sim, ela vive, ora bolas!Eu infelizmente não estava lá para testemunhar e celebrar o desfecho, que foi somente uma vingancinha inventada e uma homenagem a Rubem Braga, com seu passarinho roubador de medalhinhas de condes, e a Vinícius de Moraes, com outro passarinho que faz um cocozinho na cabeça do poeta.Na verdade, Reinan acabou cutucando a danada, que se moveu. E Isabela me enviou o vídeo do experimento, concordando finalmente comigo. Viva!

A iguana de Schrödinger

Pense num romance de mais de 300 páginas em que o protagonista tem poucos e breves intervalos entre uma agrura e outra, numa série angustiante de ameaças na qual embarcamos juntos. Exaustos, é inevitável questionar: como pode um autor imaginar tantas maneiras de submeter alguém a torturas e medo extremo? Não é pra qualquer um e Edgar Allan Poe (1809-1849) passa muito longe do ordinário.

Com todo o descaramento que me permite minha leitura impressionista, digo que o único romance escrito pelo gênio americano, A narrativa de A. Gordon Pym, não alcança o ápice de obra-prima de vários de seus contos, ainda mais aterrorizantes. Mas foi desafiador me aventurar nesta bela edição de 2002, da Cosac &amp; Naify, que há anos aguardava na estante.

O livro é apresentado assim: “Fazendo as vezes de relato sóbrio e verídico de uma viagem aos mares austrais, a história logo mergulha numa atmosfera de horror crescente, para finalmente adquirir tons fantásticos e mesmo metafísicos...” ainda: (Poe) “demonstra todo o seu talento para a criação de situações intoleráveis”.

Nada é tão ruim que não possa piorar, costuma pontuar uma amiga com humor. Mesmo quando não se trata das agonias de claustrofobia, falta de ar, sede e fome nos limites da sobrevivência, naufrágio em meio a tormentas, vertigem em abismos, violência de motins, febres, ataques de selvagens, ainda assim, nos tropeços pelo caminho nos perguntamos quando virá, enfim, a calmaria.

Nem precisam ser tragédias, graves desfechos ou prognósticos. Bastam sustos diante do inesperado para perder o prumo e o rumo, atônitos pela sequência de atropelos que exige mais resistência, aceitação, decisão e atitude.

Perder o emprego, receber um duro diagnóstico, sofrer prejuízo material, ouvir adeus de quem se ama, renunciar a sonhos planejados com minúcia porque bem na hora de chegar lá uma guinada decide por nós que ainda não será desta vez...

Às vezes, vem tudo junto e misturado, o aperto financeiro, a doença, o amor que se vai, a projeção de segurança que desaba e nos leva ao chão. Vem dor, decepção com a crueldade de que se é capaz, é, tem momentos atordoantes em que é preciso chorar antes de retomar o ânimo para, com mais calma, pensar em que e como fazer.

No meio de turbulências, a tendência é negar e odiar. Evitamos o ódio porque é afeto que se impõe perigoso, primitivo, vem antes do amor como defesa para não sucumbir às sacudidas de uma frágil existência. Mas raiva, indignação, podem ser canalizadas para agir e transformar o que precisa. Tristeza pode ser pausa para rever rotas, reavaliar posições, se aprimorar no silêncio de uma percepção íntima.

Nos últimos meses, atravessei dores e contrariedades, e como sou exagerada, já temia virar personagem de trama sinistra de Poe. Exagero, de fato, foi muito mais ameno, mas que alegria ao conseguir ir desfazendo cada nó, com boa vontade, esforço, disciplina, persistência e, mesmo sem negar a realidade nem as emoções, firme no amor.

Não é mar de rosas, mas também não é provação sem fim. Além do que, ao atravessar tempestades, é possível aprender, mudar, melhorar, renascer, para prosseguir depois delas de alma lavada. Feliz Natal a todos!

Entre tormentas e calmarias

No restaurante, a filha chegou apoiando o pai pelo braço, ajudando-o a se locomover. Na hora de se servir, ela segurava o prato enquanto perguntava, com paciência, o que ele gostaria de comer. Colocava exatamente o que ele escolhia. Almoçaram juntos e foram embora antes de mim.Terminei a refeição e saí logo depois. Já dentro do carro, parada no semáforo da avenida, vi os dois atravessarem a faixa de pedestres. Conversavam e riam alto. De repente, ele se soltou do braço da filha e a envolveu pela cintura. “Chega, agora é minha vez de te segurar, como quando você era criança!”, sentenciou, sorrindo.Dias depois, conversando com uma amiga cujo pai havia morrido recentemente, falávamos sobre a inversão de papéis e a rotina de cuidados com quem já cuidou de nós. “Parece que eles voltam a ser crianças e nós somos as únicas adultas da história. Dão birra, se recusam a comer, a tomar banho, a tomar remédio”, desabafou ela.Confesso que, por muitas vezes, cuidando dos meus pais, também pensei que os papéis haviam se invertido. Até o dia em que me deparei com um vídeo da médica paliativista Ana Cláudia Quintana Arantes explicando que essa ideia é uma ilusão, porque nenhum idoso volta a ser criança.Apesar da fragilidade do corpo e das peças pregadas pela mente, eles carregam experiências e aprendizados que o tempo não apaga. “O olhar que eles têm sobre nós, ninguém mais tem, porque nossos pais são as únicas pessoas que nos conhecem desde o primeiro minuto em que abrimos os olhos”, explica a médica.Desfrutar desse olhar diferenciado talvez seja nossa maior missão durante a velhice de quem nos gerou. “Peça que contem histórias da sua infância, da sua adolescência. Pergunte como te enxergam, como te percebem. Ninguém mais dará a leitura que seus pais têm de você e da sua história mais remota”, sugere ela.Intuitivamente — pois ainda não havia assistido a esse vídeo enquanto meus pais estavam vivos — foi o que fiz. Durante uma das internações do meu pai, lembro-me de que ele me olhou fixamente e disse: “Eu jurava que você seria estilista de moda, sabia?”. Caí na gargalhada, intrigada.“Esqueceu dos desenhos que você fazia dos vestidos da Scarlett O’Hara, em E o Vento Levou...? Você me pedia resmas de papel e caixas de lápis de cor, enlouquecida com as roupas da Vivien Leigh. Seus desenhos pareciam croquis!”, contou ele.Eu havia me esquecido. Em segundos, voltei aos meus 9 anos, quando desenhar vestidos era meu passatempo preferido. Adolescente, comecei a customizar roupas da minha mãe — para o desespero dela. Fui muito criativa até os 13 anos. Amava desenhar, pintar, colar. Com a dureza da vida e um lar que se tornava cada vez mais caótico, essa veia artística adormeceu. Ainda assim, foi mágico reencontrar esse traço vivo dentro de mim.Em uma tarde, enquanto ajudava minha mãe no banho, perguntei se ela não se sentia frustrada por ter abandonado a carreira de advogada para cuidar de mim, do meu irmão e da minha avó. Surpresa, ela respondeu com firmeza que não. “Vocês deram sentido a minha vida”, afirmou.“Vocês são minhas maiores fontes de orgulho e alegria. Se eu luto contra o câncer, é para estar um pouco mais com os filhos que iluminaram a minha vida.” Sempre que me lembro disso, meu coração se aquece e qualquer dúvida sobre meu valor desaparece.Não é fácil cuidar dos pais na velhice. Não há como romantizar o cansaço, o medo e a dor de vê-los limitados. Mas, se olharmos com atenção, perceberemos que eles continuam cuidando de nós. Ao nos devolverem memórias, sentidos e pertencimento, ajudam a retirar a poeira do caminho que já percorremos — e nos lembram, silenciosamente, de quem somos.

Quem cuida de quem?

Um dia desses fiquei pensando em como a história do “seu Jair” é igualzinha a uma tragédia de Shakespeare sobre ambição, ganância, sede de poder, filhos inescrupulosos e loucos, esposas que incitam a guerra. Detenho-me aqui, brevemente, em quatro das peças: Macbeth, Rei Lear, Ricardo II e Ricardo III.Desnecessário dizer que essas comparações levam em conta a diferença de época, sociedade, costumes, etc., mas como Shakespeare, em seu trabalho, se preocupava principalmente com a alma do homem em situações extremas, seus personagens estarão vivos, críveis e plausíveis enquanto houver seres humanos na Terra. Razão pela qual suas peças são encenadas no mundo inteiro, cinco séculos depois de sua morte.Assim, vejamos: na peça Macbeth, temos um nobre que - até o momento da tragédia - tinha sido um bom e fiel súdito, mas  que, ao ouvir de umas bruxas a profecia de que seria rei, é levado por uma ambição delirante a cometer o assassinato do verdadeiro rei, até então um amigo. Sua mulher, Lady Macbeth, tem papel de destaque no enredo todo. A comparação aqui está na ambição sem limites e na loucura que toma conta ao final (!).Em Rei Lear, temos a questão das filhas (com exceção de uma) atormentando o pai, se engalfinhando, querendo se aproveitar e participar de tudo, cheias de maquinações sombrias.Em Ricardo II e Ricardo III, temos mais uma vez ascensão e queda, desgoverno e corrupção permeando toda a trama. Ricardo II é um rei fraco e inútil que governa de forma das mais tirânicas, inclusive confiscando as terras dos camponeses. Ao usurpar a herança de um tal Bolingbroke, seu primo, faz com que Bolingbroke leve o exército para atacá-lo. Ricardo II não consegue resistir, é deposto e levado à prisão, onde acaba por morrer. A peça mostra a instabilidade política, a corrupção e a perda do poder(!)Em Ricardo III, no primeiro ato, ele é ainda duque, mas na verdade é um vilão, um manipulador, que, usando uma série de conluios e violências, consegue subir ao trono. Seu reinado é marcado pelo terror e pela paranoia. Os temas principais dessa peça são, mais uma vez, a ambição perigosa, a  tirania, a maldade em estado puro e o destino dos déspotas (!)É provável que essas semelhanças já tenham sido exploradas por outros autores com relação a outros ditadores da História, já que essas tragédias de Shakespeare são atemporais e, aliás, sempre convivemos com tiranos, ilegitimidade, traições e corrupção. E violência, claro - as mulheres que o digam.Quanto a esse específico e lamentável candidato a ditador, o Jair, tudo em sua trajetória faz lembrar essas questões exploradas pelo poeta: os filhos, as mentiras, as declarações estapafúrdias e sem noção, as conspirações do final... Há todo um clima shakesperiano nas histórias, e os personagens formam uma rede malévola, um serpentário em constante ebulição.Das figuras que Shakespeare criou nas peças que citei (vale dizer que ele escreveu umas 38), a que mais representa a ambição é o Macbeth; o que tem ligação pra lá de complicada com a prole é o rei Lear; o que é mais astuto e manipulador é o Ricardo III, e aquele que representa o rei mais falho, incompetente, vaidoso, errático e “muitas vezes distante das verdadeiras necessidades de seu reino” (!)... é Ricardo II.Não lembra alguém que conhecemos? E situações que não podemos nem devemos esquecer?