Edival Lourenço

Se há um arquiteto original para as obsessões nacionais, ele, decerto, não gastou régua com linhas retas. Entregou-nos o destino, em curvas, e entre todas as geometrias que o bicho humano domesticou, a ogiva é, com certeza, a mais carregada de misticismo e pólvora. Por definição, a ogiva é aquela linha precisa brotada do cruzamento harmonioso de dois arcos de círculo. Nas artes e na arquitetura, ela foi o alicerce do estilo gótico, erguendo os tetos das grandes catedrais europeias em direção ao infinito, fazendo com que as arcadas funcionassem como uma prece de pedra que desafia a gravidade, desde a era medieval.Chegou por aqui, primeiramente, na Igreja de Nossa Senhora Mãe dos Homens, no Santuário do Caraça, em Minas Gerais. Depois, espalhou-se para Diamantina, Petrópolis, são Paulo e Santa Cruz do Sul. Chegou até Goiás, a antiga Capital, com a Igreja de Nossa Senhora do Rosário dos Pretos. O estilo criou os vagos místicos que sustentam os mais belos vitrais. A ogiva sempre foi uma seta, uma coordenada vertical apontando para o divino, ou uma direção cardeal na rosa dos ventos. Se distribuirmos cinco ogivas, harmonicamente, em torno de um centro, o desenho resultante é a própria Estrela de Davi estilizada, um arranjo onde a geometria ajoelha-se diante do sagrado.A história humana é um pêndulo que oscila entre a transcendência do espírito e a crueza do estômago. Por uma dessas ironias anatômicas, que os deuses do mercado adoram patrocinar, a mesma forma geométrica que sustenta e desenha o bico das balísticas modernas — da bala de fuzil ao contorno assustador da bomba nuclear — habita o balcão do açougue. A picanha, essa peça que coroa o churrasco dos fins de semana, nada mais é do que uma ogiva perfeita de gordura, sangue e músculo. Sob a faca do açougueiro, o pedaço de carne exibe a mesmíssima curvatura dos portais de Notre-Dame, provando que o homem contemporâneo, em seu labirinto de afetos e apetites, colonizou até os traços sagrados para transformá-los em repasto.No Brasil contemporâneo, contudo, o gótico da picanha deixou as brasas da culinária para incendiar o tabuleiro do poder, provocando uma guerra de simbolismos sem precedentes. O governo de turno, compreendendo que o pão e o voto caminham de mãos dadas, transformou a peça de carne em uma promessa litúrgica: o pobre voltaria a comer picanha. O discurso oficial não vendia apenas proteína; vendia a inclusão social em formato ogival, o direito de o despossuído cravar os dentes na gema mais cobiçada da carne bovina, com seu sagrado apetite. Do outro lado da trincheira, a oposição rebateu com o gume afiado (possivelmente também ogival) da ironia, martelando que a promessa nunca passou de miragem, uma sombra ilusória projetada na parede, para iludir os eleitores em época de campanha eleitoral. Em vez do ouro da carne, teria entregado só o cascalho do garimpo.A verdade nua e crua é que a picanha, revestida de sua forma gótica, funciona como um catalisador de paixões. Ela esquenta e potencializa qualquer discussão, sobretudo, em épocas de polarização política extrema. Quando o cidadão discute o preço do quilo no supermercado, ele não está apenas debatendo economia doméstica, está operando um voto de amor ou ódio às estruturas que o cercam. A ogiva de carne tornou-se o míssil retórico de um país dividido, onde o churrasco virou trincheira e o carvão virou pólvora.Se a balística usa a ogiva para rasgar o ar e destruir o inimigo, a nossa política usa a picanha para fraturar a paz social, transformando uma preferência gastronômica em um tribunal de vaidades e pretensões de poder.Caminhamos, pois, tateando esse labirinto de símbolos, certos de que a nossa maior tragédia não é a escassez do arroz, do trigo ou do boi, mas a nossa incapacidade de perceber que, sob a gordura que doura no fogo, o que está sendo consumido, no final das contas, é nossa própria razoabilidade.

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Pequeno Ensaio Sobre a Forma da Picanha

Crônicas e Outras Histórias

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Matéria - Crônicas

CRÔNICAS E OUTRAS HISTÓRIAS

Mais difícil do que lidar com a saudade, é equacionar os sentimentos de perda e desolação, com a constante consciência da injustiça perpetrada contra um filho, um irmão, um amigo.

Em 5 de julho de 2012, há 14 anos, um jovem pai de família foi assassinado no estacionamento de um supermercado de Goiânia, no lusco-fusco do final do dia e começo da noite, quando ia comprar fraldas para seu filho que ia nascer.

Deixou mulher, filho, irmãos, pais e uma infinidade de amigos.

Este rapaz era o advogado Davi Sebba Ramalho, de 38 anos, que foi morto dentro de seu carro em movimento, por disparo de arma de fogo. A bala atravessou seu coração e sua morte foi instantânea.

Toda a ação foi conduzida por policiais à paisana, e compatível com uma emboscada para execução sumária.

Após o homicídio, os criminosos modificaram a cena do crime, retirando o corpo de Davi do veículo, plantando uma arma raspada no banco do passageiro do carro para simular que pertencia a ele e que fora usada por ele, quando se constatou que Davi tinha as duas mãos no volante e, portanto, ele não poderia estar empunhando uma arma.

O revólver plantado no carro de Davi, inexplicavelmente, e contra uma lei básica da física e do simples senso comum - apesar da batida do carro contra a pilastra do supermercado, que chegou a entortar -, foi encontrado pela perícia em cima do banco, no mesmo lugar onde havia sido plantado, e não no chão como seria de se esperar pelo choque brusco do veículo, tão forte que a cabeça de Davi foi projetada para o volante com toda força.

Os laudos atestaram que não havia vestígio de pólvora nas mãos de Davi, nem suas impressões papilares no revólver.

Para incriminar o advogado por tráfico de drogas, três dias depois de seu assassinato foi encontrada uma porção de maconha num canto do estacionamento onde se deu o crime, maconha essa muito provavelmente colocada lá de maneira similar à arma achada no banco do carro.

À época, a comoção tomou conta de todos, e as redes sociais foram inundadas pela revolta daqueles que o amavam e pela perplexidade dos cidadãos conscientes para com a facilidade e a banalidade do mal, que estão no âmago de um crime deste nível de frieza e crueldade.

A busca por justiça que se seguiu é uma trama de aspectos kafkianos. Teve de tudo: intimidação de amigos e parentes, por meio de ameaças veladas e de perseguições ostensivas, clima de medo sendo alimentado pelo poder institucional, a tal ponto que a família se viu coagida a se mudar de Goiânia.&nbsp;

Uma advogada criminalista vem recebendo mensagens ameaçadoras por parte de um dos acusados do crime contra Davi, depois que ela lhe disse que sabia da participação dele no assassinato.

Os policiais envolvidos na acusação estão soltos até hoje e em atividade na Polícia Militar. Já responderam e ainda respondem a vários processos criminais em que são acusados por muitos outros crimes, inclusive de homicídio. Um deles já foi preso por extorsão e dois deles permanecem na PM e têm inclusive ascendido a novas patentes.

A investigação como um todo, especialmente no início, sofreu fortíssima resistência de setores policiais para não prosseguir: um delegado, de arma em punho, dentro da própria delegacia, expulsou os advogados da família da vítima.

Foram muitos revezes e vários recursos protelatórios ao longo desses 14 anos de espera, decorrentes de uma estratégia jurídica da defesa dos réus, que vem produzindo uma sucessão sistemática de recursos em instâncias superiores, com o objetivo de protelar o julgamento, estender a impunidade e evitar que os policiais sejam submetidos à avaliação da sociedade.

Finalmente marcado para os dias 1º e 2 de outubro, o julgamento popular dos réus foi agendado pelo Tribunal do Júri, onde responderão por homicídio qualificado, porte ilegal de arma com numeração raspada, usurpação de função pública e fraude processual (manipulação da cena do crime). Enfim, a esperança de justiça vai chegando aos corações dos que foram brutalmente atingidos por esse assassinato e por essa perda.

Justiça por Davi

Ando com medo de que algo caia do Céu sobre mim. Caminho desconfiado, buscando lugares seguros, lajes aparentemente resistentes, casamatas camufladas pelas ruas de Goiânia, bunkers encravados em condomínios fechados. O pressentimento de que posso ser esmagado a qualquer momento é tão forte que é quase possível tocá-lo.

Tenho me sentido como Ramsés II na iminência das pragas do Egito. Mas não são sangue, rãs, piolhos, moscas, peste, úlcera, granizo, gafanhotos, trevas ou morte de primogênitos que ameaçam despencar sobre a minha, e a sua, cabeça de uma hora para outra. É algo concreto, ou melhor, composto de titânio, silício, polímeros: os satélites artificiais.

Eles se contam aos milhares; pelo menos 14 mil, conforme leio no jornal — ler no jornal é força de expressão de quem caminha há mais de cinco décadas neste planeta, pois o que se abre à minha frente é uma tela de computador.

O Sputnik foi a primeira geringonça humana a atravessar as fronteiras da atmosfera, em 1957. Durante três meses, emitiu um monótono e inofensivo bip-bip, o bastante para deixar o mundo boquiaberto. A façanha foi alcançada pelos soviéticos num tempo em que as guerras eram frias. Depois de três meses girando ao redor da Terra, cumpriu sua missão camicase ao se despedaçar na volta para casa.

A vida do Sputnik não deixa de ter certa poesia: a do herói que se sacrifica em nome de um bem maior. Anos depois dele, satélites começaram a enviar sinais de TV e telefone. Graças a um deles que o Brasil pôde assistir ao tricampeonato conquistado no México como se a final contra a Itália estivesse sendo disputada na esquina de casa.

Mais tarde, ganharam mais e mais funções, ajudaram a encurtar as distâncias do mundo, ensinaram a prever a chuva e a seca, e agora a gente não consegue ir até a padaria sem consultar esses oráculos de coração de lata e cérebro de semicondutores.

Hoje, grandes magnatas enviam seus próprios brinquedinhos para a exosfera, como os meninos da periferia soltam suas pipas a poucos metros do chão. À distância de um botão, qualquer Elon Musk ou Jeff Bezos pode enviar um raio e fulminar qualquer um dos mais de 8 bilhões de seres humanos que caminham pela crosta terrestre, uma distopia que nem Orwell ousou imaginar. Perigo que, ao menos por ora, ninguém corre, pois muito mais interessante para eles é nossa fatura do cartão de crédito.

Se os bilionários da tecnologia ainda não apontam armas para a gente, não se pode esperar o mesmo dos governos. Nesta semana, soube-se que os Estados Unidos mantêm armas de controle espacial na órbita da Terra. Basta Trump acordar um dia de mau humor e tudo pode ir para o ar. E, se o monarca republicano admitiu ter esse poder, não há motivo para duvidar de que Putin e Xi Jinping também o possuam.

Por tudo isso, e por um pessimismo vilanovense, me enxergo como o dinossauro vendo o ponto luminoso se aproximando até o impacto final. Afinal, há poucos dias um foguete da SpaceX se arrebentou na superfície da Lua, causando um buraco de 18 metros de diâmetro.

Com tanto trambolho no Céu, mais cedo ou mais tarde vai acontecer um engavetamento nesse trânsito caótico a 36 mil quilômetros de altura. Daí, inevitavelmente, não vai mais adiantar olhar para cima.

Não olhe para cima

Na década de 90, o Japão enviou-nos um pequeno ovo de plástico que, sob a aparência de brinquedo, escondia um rigoroso manual de adestramento humano: o Tamagotchi. Era um bichinho digital portátil, sem utilidade aparente, mas que exigia cuidados constantes. Se o dono negligenciasse alimento, acarinho ou higiene, a criatura morria. O que parecia uma excentricidade de época — pessoas acordando no meio da noite para “alimentar” um chaveiro — era, na verdade, o ensaio geral para a chegada dos smartphones. Uma domesticação do homo Sapiens para o mundo digital, ou sociedade fluida. O Tamagotchi descobriu como gerar dependência emocional por meio de uma rotina de cuidados, preparando-nos para a atenção constante, que hoje dedicamos aos celulares.O celular não é mais apenas um acessório; é um prolongamento da nossa mão, quase um objeto de culto que seguramos como um rosário digital. Mais do que isso: é o nosso HD externo, um anexo cerebral. A aceitação social dessa obsessão passou a ser o estado do novo normal. No entanto, o smartphone não é o fim da linha, mas o preparo para o próximo estágio, um confinamento ainda mais feroz e assombroso. Por meio do chamado “capitalismo de vigilância”, cada comentário que digitamos, cada leitura de texto, cada visualização de vídeo e cada “like” que distribuímos são colhidos como dados comportamentais. Nossas experiências privadas são transformadas em bens corporativos, extraídas muitas vezes fora da nossa consciência plena. Mais impulso do que razão.As Big Datas e a psicopolítica digital criaram um fluxo de informação onde somos constantemente monitorados. Os dados pessoais servem de controle e vigilância, permitindo que mentes comandantes saibam mais sobre nós do que nós mesmos. O filósofo Byung-Chul Han, autor de Sociedade do Cansaço, alerta que o celular funciona como um “confessionário digital” onde somos levados a expor-nos voluntariamente. Com a diferença básica de que, no velho confessionário, na capela da paróquia, tínhamos a garantia protetora do sigilo sacramental. No confessionário tecnológico, nossas confissões são colhidas para fins escusos, declarações que se voltam contra nós, explorando-nos exaustivamente. Pode parecer estranho, mas a evasão da intimidade tornou-se, na sociedade contemporânea, uma questão de orgulho e de status. Já vivemos numa condição em que nossa subjetividade é moldada para “likes” e métricas, agindo como empresários de nós mesmos em autoexploração constante e consentida. Neste cenário, a ideia de transmigração da consciência dos corpos para os datacenters deixa de ser ficção científica para se tornar uma possibilidade logística. A hipótese do “upload de mente” sugere que, ao transferir o padrão de informações da consciência para um computador, poderíamos alcançar uma imortalidade virtual. O sistema pode concluir que é mais eficiente manter a população encarcerada em servidores do que fisicamente no bioma biológico. Afinal, um percentual altíssimo da nossa consciência já está capturado por algoritmos e guardado nessas traquitanas.Essa transição do biológico para o digital não exigirá grandes guerras; talvez, baste apenas dois ou três cliques, sob aceitação dos termos de uso, que já nem lemos, e nos entregarmos, feito manada de ovelha cruzando a porteira do aprisco. Pagamos por esse encarceramento paulatino como se fosse um benefício, iludidos por uma “vida líquida” de identidades flexíveis adaptáveis ao feed do momento. O perigo real não é apenas o roubo de dados, mas a perda do direito fundamental de autogovernar-se. Como já disse, já não se trata de uma ficção científica ou simples teoria da conspiração. Diante de nossos olhos, na tela plana do celular, somos sugados, numa transfusão contínua da consciência, de nosso corpo para a máquina. Na hora propícia para o sistema, virá a guilhotina final. Aquilo que começou com um singelo Tamagotchi.

Do Tamagotchi ao Encarceramento da Consciência

A primeira coisa a se fazer ao se construir uma casa, como vocês já sabem, porque são sábios e porque escrevo sobre isso desde o século passado, é a planta da casa. Vale igualmente para mudanças. Não se muda para uma casa, sem primeiro, claro, ter uma planta. E se possível não uma, mas várias.Nisso de me mudar atingi a maioridade. Contando os domicílios bem temporários, já me mudei 18 vezes. Pois cá estou de novo pela décima nona. E comecei naturalmente levando os vasos: violetas murchas; samambaias semivivas; jiboias amareladas e raquíticas; dois fícus, estes sim robustos e já reclamando vasos maiores; um único pobre, solitário e empoeirado cacto rabo de macaco.Minha flora pessoal é hoje modesta, pois desde que deixei de ser agricultora de areias no Ceará e voltei a viver em Goiânia, uma aridez se instalou em mim, acho que por causa daquela falta atávica que alguns de nós no Cerrado sentem do mar. Parei de cultivar couves e as poucas plantinhas têm sido negligenciadas.Agora, porém, com a mudança do tempo e a de domicílio – vieram as chuvas novidadeiras –, tornei a sentir os brotos do entusiasmo e da loucura vegetal rompendo a rotina e o tédio. Talvez você não se lembre, mas já fui a louca das plantas, legítima representante do grupo de risco das samambaias durante a pandemia de covid-19.Dessa vez não precisei, como quando parti para o Ceará, desocupar tantas gavetas, matando barata com facada, nem fazer o bazar “Condessa vende tudo, menos seu rabo de sereia”, pois se continuo juntando quinquilharias, elas já não são tantas quanto antes.Ainda assim, há muito a providenciar na nova casa, que está pelada como veio ao mundo. Devo instalar chuveiros, aparelhos de ar-condicionado, espelhos, armários.... Mesmo com as mãos atoladas nos afazeres, a cabeça insiste em emergir da lama prática para sonhar obsessivamente com uma coisa: o jardinzinho.Diferente das outras vezes, não pretendo fazer um jardim sustentável de pragas de Madame Natasha ou um jardim secreto. Fiquei mais ambiciosa. Venho sonhando com um que, não obstante pequenino, lembre a abundante bagunça da Mata Atlântica. Já me alertaram os amigos biólogos que não será possível, pois com o clima do Cerrado, um jardim atlântico só poderia existir dentro de uma estufa.Estou prestes a mudar de ideia, portanto. Sempre mudo, inclusive de assunto e árvore, embora volte sempre ao mesmo. Explico. O que eu queria dizer na verdade quando comecei a escrever esta crônica é que, em frente à casa onde ora vivo (só até esta sexta-feira) há um jacarandá mimoso. No momento ele está realmente mimoso, florido, e estou sofrendo por deixá-lo.E sofro não só porque não irei mais vê-lo, mas porque temo por sua vida. Nas últimas chuvas fortes do ano passado, vários galhos tombaram sobre o muro e a Prefeitura teve de remover metade dele. A outra metade permaneceu, mas com o tronco ligeiramente inclinado para a rua.Pois temo que, demonstrando a atual gestão da cidade simpatia por grama plástica e pela derrubada de árvores centenárias, o jacarandá torto esteja ameaçado. E eu não estarei mais aqui para abraçá-lo e tentar protegê-lo.O que me consola, sem, no entanto, diminuir o temor por ele, é que, além de casa, em frente a meu novo endereço, há um belíssimo ipê-branco que outro dia floriu, exuberante. Sei que não floriu para mim, mas eu senti como se, florescendo, ele me desejasse boas-vindas.Ao vê-lo, também pensei que eu poderia ordenar as lembranças de minha vida pelas árvores das casas em que morei e jardins que tive, tal qual a escritora espanhola Rosa Montero, que diz organizar as dela “em torno de um rol de namorados e livros”. Mas isso é outro e também o mesmo assunto para escrita, um que por enquanto está na planta.