Adalberto de Queiroz

O sol nasce cedo na Bahia onde estamos passando alguns dias e me lembra os dias de calor do meu primeiro ano de universidade em Goiânia, quando um ventilador era um item de luxo fora do meu alcance em meio a muita luta pela sobrevivência na capital. Por outro lado, morava na Casa do Estudante Universitário, próximo ao bandeijão do Restaurante Universitário e ao lado da Biblioteca Central que  ainda não se transferira  para o Câmpus 2. No bandeijão, a comida era sofrível, mas era a grande refeição do dia.As rotinas, as matérias do curso de Física, as aulas que eu tinha de preparar e ministrar – tudo, enfim, na luta cotidiana não me deixava tempo para reuniões de estudantes ou passeatas. Fico sabendo pelos colegas mais engajados que “rola solta a repressão” aos oponentes do governo e bastava a posse de um livro de esquerda para ser preso e torturado.Pelos jornais, tomo conhecimento que o presidente Garrastazu Médici se encontrou com Alfredo Stroessner para construir a maior hidrelétrica do continente, que Ricard Nixon foi eleito presidente dos EUA – para logo depois perder o cargo por meio de um impeachment, e que Pinochet havia deposto o socialista Allende no Chile.Meus desafios e necessidades eram mais comezinhos e as demandas pessoais mais urgentes do que qualquer evento do grande cenário geopolítico nacional e internacional.Apesar do baixo astral entre os estudantes, havia momentos de grandes alegrias: o Vila Nova, meu time do coração, nos premia com o título de campeão goiano de futebol daquele conturbado 1973 e ainda se sagrou campeão brasileiro de basquetebol.Os jogos daquela histórica temporada aconteciam na Esefego, que ficava a uma curta caminhada da Praça Universitária. Um dia desses encontrei o Doínha, atleta que com seu cabelo black power jogava muito bem e me marcou naquela era de ouro do Vila.Passava longe de mim a visão de me tornar escritor ou poeta, mas já era um leitor ávido que usava todos os minutos do trajeto nos ônibus para ler os livros que pegava emprestados na biblioteca. Assim seguia minha vida de jovem pobre em formação, firmando a crença de que o indivíduo (e sua consciência) pode prevalecer ao poder do grupo, da coletividade.O compositor espanhol, que era cego desde a infância, Joaquin Rodrigo, autor do Concerto de Arranjuez, composto em meio à guerra civil espanhola, foi acusado de alienado por passar ao largo das questões políticas. Para mim, foi (e continua) valioso seu conselho sobre a vida e a arte:“Para mim, a maior virtude de um artista não é função direta da arte que ele cultiva: esta virtude é a fé. Acredito que sem fé na arte que se exerce e sem a Fé ela própria, as nossas imagens artísticas serão falsas e, portanto, carecerão de personalidade – o que, em suma, é o que tem valor de permanência”.Olhando os fatos em retrospectiva, vejo que a fé me alimentou nos momentos mais difíceis e me ajudou demais na montanha-russa da minha vida.

Um valor de permanência

Crônicas e Outras Histórias

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Matéria - Crônicas

Neste mês de julho, aconteceram as celebrações do centenário do poeta Afonso Felix de Sousa. As homenagens foram muito bonitas, começando em Goiânia, na Academia Goiana de Letras; depois em Jaraguá, sua cidade natal, com missa na Igreja Nossa Senhora da Conceição e saraus em várias das belas e preservadas instituições culturais. Por fim (pelo menos em nosso Estado, já que também no Rio de Janeiro vão homenageá-lo), aconteceram na cidade de Goiás - que possui veia artística inegável, e constante acolhimento da literatura e da música - celebrações muito sensíveis e expressivas. Com isso, restou-me fazer singela homenagem ao poeta com alguns versos de minha lavra. Ele sempre dizia gostar muito de meus poemas, por isso transcrevo alguns aqui. Pela época do ano, escolho os que falam do rio, que não visito há muito tempo, mas que foi, durante muitos anos, destino obrigatório no mês de julho.

Poemas do Araguaia

XII

Dos ofícios, foi-me dado um bem singelo:

rendeira, entre mulheres e cantigas.

Das artes, foi-me dada a mais recôndita:

a poesia.

Mas aqui, na margem

deste rio,

meu poema não sangra entre quatro paredes,

meu poema não grita entre grades e muros.

Meu poema é lançado aos quatro ventos

aos quatro cantos do mundo

à correnteza do rio.

Dos amores, ganhei o mais bonito:

o que se desdobra a si mesmo

que é forte como uma rocha

e que faz da voz do vento

uma canção.

XII

Alguma boca dirá um dia

um verso meu?

alguma voz

em algum canto remoto

sentirá que soletrei seu sentimento?

E me fará eco?

E me dirá irmã, irmã, irmã,

tu me pronunciastes tempos atrás?

E suas vestes serão como as minhas,

de sonho?

Este rio ainda estará aqui

quando eu for embora,

mas seus caminhos não são feitos de palavras

e as palavras não conseguem contê-lo.

E assim, que sentido terá meu canto?

Não há nem haverá

razão para meu canto

senão o de dar asas a esta manhã.

XI

Eu cresço em mim

o quieto das coisas:

Sonho um silêncio dentro

que me navega.

Mesmo em rompantes

em movimento

no rugir da vida,

guardo esse voo da alma

em doces sombras.

Sendo o que me basta:

Esse Araguaia interior

esse recanto.

XVII

Pai, faz a alegria molhar meu verso

e me empresta as asas de teus olhos..

Pai, faz com que as margens deste rio sejam sempre

o testemunho de tua maravilha

e que a maldade não manche esta grandeza.

Que possamos amar aqui

lembrar aqui

cantar aqui.

Que nossos dias sejam notas de beleza

e nossa prece, Deus, a prece das florestas,

dos pássaros, dos peixes.

Ensina-nos a ser bons.

A poesia celebrada e lembrada

Minha mina tem intolerância acentuada contra um tipo de produção audiovisual que, na classificação particular dela, se define como “de sustinho escroto”. É um terror traiçoeiro, porque nos convida a baixar a guarda como espectador quando, de repente, algo bizarro irrompe na tela, nos fazendo saltar do sofá. Há um traço de masoquismo em quem se coloca voluntariamente nesse papel de ser assustado por um diretor sádico.Talvez eu sofra inconscientemente desse mal, porque foi desavisado que vi há pouco Cassandra, na Netflix, e gostei. Saí dos seis episódios impressionado com o que os alemães conseguiram extrair de uma minissérie “de sustinho escroto”. Dá para pensar bastante quando a pulsação baixa e a gente identifica a origem do absurdo da trama.Cassandra é uma mulher encaixada nos padrões sociais dos anos 1970. Cuida da casa, da comida, dos filhos, para que o marido, cientista, brilhe como executivo de uma empresa de tecnologia. Tão devotada ao casamento que é, submete-se como cobaia a dois experimentos dessa firma. Ao último, sobrevive apenas como memória de computador, confinada num robô. Nessa carcaça metálica, estabelece um reinado doméstico e despótico.Cinquenta anos depois, Samira, uma artista plástica, muda-se com o marido e os dois filhos para a mansão aparentemente abandonada de Cassandra, fugindo de um trauma familiar. Bem, basta dizer que o robô é encontrado, ligado e uma tensão, com direito a muito “sustinho escroto”, vai se suceder.A minissérie pode ser olhada sob a perspectiva de um Black Mirror germânico, na medida em que nos leva a pensar no quanto de intimidade entregamos em troca das facilidades oferecidas pela tecnologia. É como se a vulnerabilidade fosse uma condição inarredável para quem quiser viver num mundo conectado. Muita filosofia ainda vai ser feita até que, daqui a uns 100 anos, estejam debochando da nossa ingenuidade nesses idos de 2025.Mas há um fator menos etéreo e mais sociológico digno de reflexão na história. Tanto Cassandra quanto Samira são mulheres existencialmente encolhidas pelos privilégios dos maridos. É uma dinâmica que não se altera, mesmo no decurso de meio século na narrativa. Horst, o marido de Cassandra, é uma mente curiosa, inovativa, mas doentiamente escrava de aparências, a ponto de sufocar os filhos em favor da própria imagem. David, “conge” de Samira, é um escritor de literatura policial comercialmente bem-sucedido, mas pusilânime. Seria só um traço de personalidade, perdoável, se essa covardia não sabotasse a sanidade de Samira.O sustinho nada escroto de Cassandra mora aí. Não é o fantástico da trama que nos horroriza, mas o que ela tem de real, de verossímil. Quantas mulheres estão agora, enquanto escrevo este texto, reduzidas em suas aspirações, rotuladas de emocionalmente instáveis, jogadas umas contra as outras, quando, na verdade, estão apenas asfixiadas pela autoestima de homens medíocres?*De 2018 para cá, tenho atravessado a rua quando vejo alguns amigos de infância vindo em sentido contrário. Os caras estão ressentidos com o desfazimento da farsa sexista que os mantinha, e viraram uma metralhadora de estupidez. Não veem mais o Jornal Nacional, se orgulham de não ler livros e jornais. Admitem alergia à arte. Dentro em breve, não vai restar nem série “de sustinho escroto” para eles. Oxalá não usem o Zap para espantar o tédio comigo.

O verdadeiro sustinho de Cassandra

Jorge Amado, em seus romances, volta e meia trazia algum personagem árabe ou descendente, sempre com bastante afeto e graça. Retratava essas pessoas de coração bom, adaptáveis e gratas ao Brasil, país que escolheram para viver. O árabe se entrosou tanto ao restante dos brasileiros que sua gastronomia, seus costumes, seus comércios são indistinguíveis dos nossos - seus filhos e filhas se casam com os brasileiros de outras origens, sua comida passa a ser parte da nossa.Os exemplos de personagens árabes nos livros de Jorge Amado são muitos, desde os mais conhecidos, como o Nacib de Gabriela Cravo e Canela, até Jamil Bichara, Raduan Murad e muitos outros, em diferentes romances de sua autoria.A presença árabe em Portugal e aqui no Brasil é tema muito vasto, e não sei quantos volumes seriam necessários para dar conta do entrelaçamento dessas duas culturas, a portuguesa e a árabe. Basta dizer que desde a dominação dos mouros na Península Ibérica até os dias de hoje, esses dois povos continuam a unir seu sangue e seu suor: as influências sociais e econômicas dos árabes em nosso país não caberiam neste espaço.Meu tio Afonso (Felix de Sousa) morou em Beirute durante três anos, como adido comercial junto à embaixada brasileira, com a missão de promover as nossas exportações. Durante o tempo em que viveu lá, não deixou de viajar pra todo lado no Oriente Médio, e de escrever poemas, cada um mais lindo do que o outro, sobre o que via e sentia. Difícil escolher apenas um ou dois para transcrever. São muitos. Há várias cartas em forma de poemas, uma em especial dedicada à minha tia Aída (Felix de Sousa) em que ele lembra seu convívio na infância com árabes: “E assim, bem vê, é como se eu estivesse em casa... A terra é boa, pois se na Bíblia é chamada de terra do leite e do mel... E peço a todos que não se preocupem com guerras e terrorismo por esses lados que aqui a paz me cerca por todos os lados. O árabe que se fala é o mesmo que jorrava das janelas de minha infância, em Catalão, em Pires do Rio...”Ao mercador de tapetes em Teerã, que “só por minha cara, concedeu-me o crédito de 875 dólares”, ele agradece com um poema, quando lhe envia o cheque da quantia que ficara faltando: “Mal entrei em casa e fui desenrolando/ o tapete na sala e foi como se a meus olhos/ se abrisse um jardim, desses de fadas...E se emaranha /um fio em outro/ e em outras cores/a cor avança/ e para e deixa/ o esboço ou o ovo/de uma figura/ que de si mesma/ nasce e enrodilha-se/ e volta em busca/do seu reflexo/ou sombra ou forma/ definitiva”...Quando visitou a cidade natal de Gibran Khalil Gibran, escreveu um lindo poema, do qual transcrevo: “Voz poderosa a tua, e ergueu-se dos silêncios de teu/ coração, e espalha-se pelos espaços da terra/ A tua voz, do coração da terra tem ela a força magnética/ e tem do céu o eco de imemorial chamado...”Chamou de Inscrições Andarilhas vários poemas curtos, de um só verso, que escrevia à medida que visitava diferentes lugares no Oriente Médio:“Na estrada de DamascoNum raio desçasE abras ao verbo dos verbosNossas cabeças.No Cume da Montanha de BaruqSobre a montanhaOnde os rebanhos conversam com o frioÀ maneira de DeusOnde o sol tem a sua fonteExistem granjas cheias de doçurasPara o homem que segue em sua paz”.Para Afonso Felix de Sousa, que seguiu em sua paz, trabalhando e escrevendo, hoje a vida de nossos irmãos árabes em guerra traria muita tristeza. Talvez então dissesse, como em Vale dos Reis:“Pisemos com cuidadoQue o chão está plantadode mortos”.Saravá.

Os árabes. Dois escritores brasileiros

Durante mais de dois meses e meio vivi a embriaguez da redescoberta do idioma italiano, do contato com a arte, a arquitetura, as paisagens surpreendentes, com os vinhos e a culinária que só a Itália proporcionam.

Retorno ao lar como um peregrino que encontra o velho cantil com água fresca, ao lado do pão e do vinho, em sua cozinha, num ambiente acolhedor.

Em casa reencontro a familiaridade do ambiente, o afeto das pessoas queridas, as plantas do jardim e até a silenciosa companhia do velho e rabugento gato Lucky. Volto a cuidar do jardim, a olhar para o velho tamboril imponente em sua velhice, a apreciar o encanto do canteiro que deixei com as mudinhas de salsa e manjericão ainda pequenas e que na volta estão enormes.

O jardim e o canteiro de temperinhos não são mais os mesmos, nem o cronista, porque o tempo nos transformou e agora eu os reencontro com um novo olhar. Descobrimos em nós transformações difíceis de nomear, mas que estão lá, espalhadas em sabores, mapas, impressões, fotografias, vozes, memórias, afetos...

O que se deseja, depois de um périplo como este, é a continuação do milagre da vida. Pode ser superar uma rotina antiga que não é mais cabível, uma nova visão sobre um velho tema, um desejo a se realizar, um novo hábito adquirido ou uma amizade que agora mora em outro fuso horário.

Busco reencontrar os amigos queridos, os antigos hábitos, a comida simples de casa e o ritmo cotidiano, esse “nosso natural” que, por vezes, não valorizamos o suficiente e a viagem nos faz ressignificar.

Ao retomar o ritmo do dia a dia, constato que comodidade não se confunde com acomodação.

Recordando momentos significativos da viagem – paisagens, refeições, azeites e vinhos ou mesmo pequenas dificuldades no trânsito –, minha mente parece me levar de volta aos caminhos percorridos, nessa fascinação pelos sublimes mistérios do mundo que parece não ter fim.

Ao longo da vigília da noite passada, minha memória musical me levou a uma música de Dominguinhos e Nando Cordel:

“Estou de volta pro meu aconchego

Trazendo na mala bastante saudade

Querendo um sorriso sincero, um abraço

Para aliviar meu cansaço...”

Superada a exaustão da viagem, sinto-me revigorado para retomar tantos projetos arquitetados para o segundo semestre, com o coração abastecido de histórias e memórias, à espera de retornos emocionais intensos.

Com as memórias, viajamos de novo, mesmo quando repaginadas sem uma ordem clara, como o desejo de cultivar limão siciliano em meu pomar, depois de ter-me alegrado diante de tantas plantações daquela espécie no sul da Itália. Quero dar ao meu velho limão “galeguinho” a companhia nobre do limão que me faz recordar esses momentos agradáveis.

Os cuidados com o jardim e a horta se juntam a outras pequenas tarefas diárias que me reconectam com a rotina, com minhas horas divididas entre livros e plantas.

Agora mesmo, retomo leituras e estudos sobre a obra de Adélia Prado, preparando-me para palestrar no evento Clarice, Hilda e Adélia: Vozes Femininas na Literatura, nos dias 3 e 4 de julho. Ficarei muito honrado de encontrar você lá, meu querido leitor.