Olavo Bilac diria que “foi em março, ao findar das chuvas, quase à entrada do outono”, nas terras de Poço Fundo, sítio na Serra Fluminense, que Antônio Carlos Jobim compôs há 54 anos a melhor música brasileira de todos os tempos, “Águas de Março”.

Superlativo e subjetivo, esse “melhor” tem razão de ser. Há 24 anos, a Folha pediu a 214 pessoas ligadas à música que levassem em conta letra, melodia, importância histórica e razões afetivas para eleger a canção nacional máxima, e “Águas de Março” chegou na frente. Em segundo lugar ficou “Construção” de Chico Buarque, que, por sua vez, considerava a composição de Jobim “o samba mais bonito do mundo”. Leonard Feather, crítico do New York Times, disse algo parecido: “Águas de Março” é uma das dez músicas mais lindas do século 20.

Além do que, foi cantada pela prata da casa – Elis Regina, Nara Leão, Gal Costa, Ná Ozzett i– e pelo ouro, João Gilberto. Em inglês, por Ella Fitzgerald, Art Garfunkel e Dionne Warwick. Há versões em espanhol, francês, italiano e, infelizmente, em alemão –a patética fábula “O Cão, o Gato e o Rato”.

Forma musical dominante no Brasil desde sempre, a canção não é mais o sol do sistema cultural. Mas “Águas de Março” permanece, é um clássico que parece ter sido composto ontem. É complicado dizer por que, pois ela afronta a tradição e o senso comum, tanto que se inspirou no Bilac de “O Caçador de Esmeraldas”.

É difícil cantá-la. Dançá-la, nem pensar. Cantarolá-la, sim, mas uns poucos versos da letra quilométrica. Não é brejeira nem carrancuda, festiva ou funesta. Passa-se num presente perene no qual vige um único verbo: ser. Ele é conjugado 92 vezes na terceira pessoa do singular do presente do indicativo: é. E quatro no plural: são. Quem ou o que é o sujeito da ação, caso ação haja, é um mistério profundo.

Saiu agora um livro que lança a luz da manhã nesse mistério: “Águas de Março: Sobre a Canção de Tom Jobim”. Publicado pela editora 34, traz ensaios do historiador Milton Ohata, do crítico literário Augusto Massi, do músico Arthur Nestrovski e do compositor Walter Garcia –professores que escrevem com conhecimento de causa e clareza.

Milton Ohata enraíza a canção na meninice mateira de Jobim, que nadou numa Lagoa Rodrigo de Freitas límpida e brincou no ermo Morro do Cantagalo, hoje favela. A natureza, que também enformava Poço Fundo, se fragmenta na letra em estilhaços: a peroba do campo, o regato e a fonte, o nó da madeira, o vento ventando, a chuva chovendo, o pingo pingando.

Jobim foi detido por ter assinado um protesto contra a censura, conta Ohata. Grampearam seu telefone e bisbilhotaram a correspondência. Mesmo a apolítica “Águas de Março” enfrentou problemas para ser liberada: uma censora asnática cismou com o primeiro verso: “pau” significaria polícia; “pedra”, um líder estudantil do maio francês, Cohn-Bendit; “fim do caminho”, a derrubada do regime.

Augusto Massi analisa a letra, o “desenvolvimento compacto” e o “fluxo contínuo de palavras” no trajeto do carro enguiçado até as promessas de vida, pontilhado por oposições como “a vida é o sol” e “a noite é a morte”.

Arthur Nestrovski estuda a “fluidez da música”, sua “forma líquida, sem ângulos”. Detém-se na melodia e na harmonia para revelar como os compassos ensaiam um rumo e tomam outro sentido, formando “pequenas espirais ou redemoinhos, torcendo a canção dentro de si”. Ousado, liga “Águas de Março” a Schumann, Schubert, sobretudo Chopin.

No último ensaio, o mais denso, Walter Garcia repassa o percurso artístico de Jobim, o abandono da bossa nova, a opressão ditatorial e a melancolia que o asfixiou em 1972. Embora as circunstâncias do autor e o processo histórico contem, diz, o objetivo da crítica é esclarecer como “os elementos internos da canção se articulam, constituindo a forma sonora, a qual sintetiza e potencializa certa experiência”.

Como um relojoeiro, desmonta e remonta a fusão de música e letra. Mostra que os versos sombrios são mais numerosos e marcantes que os solares. O caco de vidro, o espinho na mão, o corte no pé, o desgosto no rosto e a febre terçã obscurecem a prata brilhando, o belo horizonte, a ave no céu, a festa da cumeeira.

A promessa de vida no teu coração é uma pausa efêmera, uma esperança frustrada antes do retorno à marcha estradeira e ao tombo na ribanceira –ao caminho infindável pelos “destroços do presente”, expressão de Manuel Bandeira que Walter Garcia cita. É a lama, é a lama.

Mario Sergio Conti, jornalista, é autor de “Notícias do Planalto”

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Mistério de 'Águas de Março'

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Mario Sergio Conti

Retirada&nbsp;de árvores&nbsp;

Os goianiense acompanham a continuidade da retirada das árvores. Em todas as reportagens que vemos, observamos que não existe uma opinião fechada sobre o tema. De um lado a opinião de técnicos da prefeitura, amparada por parecer de professores, mas existem também posições técnicas contrárias. E a população fica com as perguntas sem respostas: por que só agora, de uma hora para outra, tantas árvores de Goiânia adoeceram? Os técnicos da gestão atual já atuavam na gestão anterior? Por que esta mudança? Existe uma política séria sobre o tema? Ou em cada gestão teremos uma linha de conduta? A população merece mais transparência.&nbsp; 
Se existem contestações é porque não é uma opinião fechada. É preciso ouvir opiniões contrárias na mesa do debate e que, após discussões sérias, prevaleça a mais correta.&nbsp; 
As futuras gerações merecem nosso respeito.&nbsp;

Rosângela Roriz&nbsp;Rizzo Lousa&nbsp; 
Setor Bueno - Goiânia

Mario Sergio Conti&nbsp;

Leio nesta seção Cartas, na edição de terça-feira (24) a opinião de um missivista local que afirma, com convicção, que o jornalista Mario Sergio Conti mais uma vez, escreve “sobre um assunto sem a menor importância”, exigindo, com petulância, sua substituição. Eu não havia lido a última coluna e fui conferir. O artigo analisa o filme Sirât, obra conceituada que concorreu ao Oscar de filme estrangeiro em 2026. Aprendi que Sirât é uma palavra árabe que designa a ponte que vai do inferno ao paraíso. Fui torpedeado com menções a Javier Bardem e a raves no Deserto do Saara. Fui apresentado à história do filme, baseada na aridez do deserto, na violência impregnada na alma africana e na viagem vertiginosa dos protagonistas. Cinéfilo e bom leitor, terminei o artigo satisfeito, ainda mais convencido a assistir a película e grato ao jornal por proporcionar prazerosa leitura. De consequência, refleti sobre as razões para que nosso nobre sommelier de colunista optasse por praguejar contra um dos maiores e longevos jornalistas do Brasil. Nada concluí, mas agradeço ao POPULAR por publicá-lo, assim como nossas pérolas locais (Fabricia Hamu, Cassia Fernandes etc.), e devolvo a pergunta ao missivista vazio: Assunto sem importância? Sem importância pra quem?&nbsp;

Carlos Alexandre&nbsp;Aidar e Silva&nbsp; 
Setor Bueno - Goiânia&nbsp;

Cartas dos Leitores

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Matéria - Opinião - Carta dos Leitores

Cartas

Governo Lula

O Brasil, em sua breve história republicana, nunca teve governos tão populares como os geridos pelo Partido dos Trabalhadores. Lula, em seu terceiro mandato, mais uma vez coloca em prática uma gestão que tem o povo brasileiro como foco principal, sobretudo as camadas que ainda passam pela situação de riscos sociais, mas sem nunca esquecer de seu papel constitucional que é o de levar este nosso amado País continental ao progresso saudável e ao desenvolvimento sustentável, dando exemplo ao mundo sobre os caminhos que esta nova era requer. E é por este viés que quero debater civicamente com aquelas pessoas que insistem em criticar os projetos sociais do Governo Lula nas mais diversas searas. Tais trabalhos nos enchem olhos e corações de esperança, pois o trato especial com uma fração de população mais carente é presságio de um futuro próximo mais alvissareiro para o Brasil em geral. Implementar projetos sociais não é caridade, mas entendimento de que a dignidade do ser humano deve ser defendida e inviolável. Estas pessoas que criticam, tantas vezes assim o fazem por nunca terem passado algum tipo de necessidade na vida, mesmo que pontualmente. É muito fácil criticar quando tudo flui bem. Quem assim age costuma estar em camadas mais elevadas da pirâmide social e na maioria das vezes comunga ideais conservadores de direita. Confesso que posso até tentar entender (em vão) este fenômeno. Agora, o que decididamente não dá pra entender - com o perdão da palavra - é “pobre de direita”. Sim! Estamos num país livre e democrático, mas esta constatação sempre me incomoda. Às vezes tento encontrar respostas e a mais plausível talvez seria a tal Síndrome de Estocolmo, o que ainda mais me entristece por se tratar de um problema de psicologia social. Não obstante, entendo que o atual governo federal luta por todos, inclusive por estes irmãos carentes, porém, de direita, que se julgam sofridos por obras do acaso ou mesmo por pensarem assim querer Deus. Mas algo que Ele não deseja é que sirvamos de “massa de manobra” para perpetuarmos feudos e feudais. O tempo das senzalas se foi e a comunidade mundial clama por dias melhores de entendimento, diplomacia, desenvolvimento sustentável e equanimidade social.&nbsp;

Roberto Célio P. Silva&nbsp; 
Setor Pedro Ludovico - Goiânia

 
Mario Sergio Conti

Mais uma vez esse jornalista escreve, neste sábado (21 )sobre um assunto sem a menor importância. Sugiro que substituam por uma coluna&nbsp;sobre saúde.

Eduardo Siade 
Park Lozandes - Goiânia&nbsp;

A política não tem nada a ver com o Oscar, está fora de lugar na missa negra com que Hollywood propagandeia suas mercadorias. As celebridades, novas divindades de um mundo nada divino, são o chamariz do ritual máximo do soft power norte-americano. Mas, na sua última edição, a política se fez presente por meio da ausência.

A Casa Branca soltou seus pitbulls israelenses em cima dos palestinos, aleijando e assassinando milhares. Mandou a matilha militar sequestrar o presidente da Venezuela. Açulou a cachorrada policial contra imigrantes. Agora morde e despedaça iranianos, libaneses, passantes.

E o que os inquilinos do Olimpo disseram da política imperial de mortandade em massa na noite de gala? Nada. Foi preciso que um alienígena, o ator espanhol Javier Bardem, lembrasse o que os Estados Unidos infligem ao mundo. Bastaram-lhe seis palavras: “Não à guerra e Palestina livre”.

Graças aos deuses da sétima arte, porém, o Oscar não reproduz mecanicamente a ideologia dominante em Hollywood, a muda defesa do status quo. É por isso que, contraditoriamente, o filme mais premiado, “Uma Batalha Após a Outra”, trata de política da primeira à última cena. Ao auscultar os idos de 1968, vitupera a caça aos imigrantes de agora.

Como o cinema mundial é ainda mais bagunçado, dos cinco concorrentes a melhor filme estrangeiro, quatro têm a política como tema, inclusive o confuso “O Agente Secreto”. Mas só um é, com perdão pela hipérbole, o Santo Graal cinéfilo: uma obra-prima.

Seu título é “Sirât”, palavra árabe que designa a ponte que vai do inferno ao paraíso. Poucos podem percorrê-la até o fim, porque é fina como fio de cabelo e mais afiada que navalha. Já a partir do título, o filme, como dizem os italianos, é “impegnativo”: requer empenho.

Passa-se no deserto do Saara. Ali, no Marrocos, pipocam raves, festas ao ar livre movidas a música tecno, ácido, dança, transas. Numa delas perambula Luís, um espanhol careta, seu filho Esteban e a cadela Pipa. Desenturmados, alheios à música de estourar os tímpanos, os dois distribuem fotos de uma moça, Mar, e perguntam se alguém a viu. Filha de um e irmã do outro, ela desapareceu há meses numa rave.

O que faz e de onde veio Luís? Por que não se fala da mãe de Esteban? Mistério. “Sirât” dispensa detalhes narrativos para que imagens e sons predominem. Seu deserto, captado em película e 16 mm, se opõe à beleza de cartão-postal de “Lawrence da Arábia”. A trilha sonora, também ela, é árida, hipnótica, irreal como um pesadelo.

O diretor Óliver Laxe sabe o que filma. Espanhol nascido na França, passou anos no Marrocos, trabalhando numa ONG que acolhia crianças depauperadas. Nas folgas, frequentava raves. Foi nelas que recrutou os atores de “Sirât”, todos amadores e estreantes. A exceção é Sergi López, o extraordinário ator hispano-francês que interpreta Luís.

A natureza hostil mimetiza a aparência exterior e a existência interior do outro polo de personagens, a tribo dos viciados em raves. Um é maneta, outro perneta e todos são sujos, refugos do que se convencionou chamar de civilização. Não se sabe de onde vieram, e sim aonde vão: outra rave.

Mas eis que, do nada, surge um batalhão de soldados que acaba com a festa. Um oficial avisa que o estado de emergência entrou em vigor e os europeus têm que sair e ir para o diabo que os carregue. Cinco dos refugos humanos escapam do cerco em dois caminhões. Luís e o filho os acompanham numa van. Fogem à procura de outra rave, onde talvez esteja Mar.

Começa então uma viagem vertiginosa, inspirada na de “O Salário do Medo”, o clássico de Henri Clouzot. Nele, quatro europeus tentam escapar de caminhão de um buraco latino-americano –inspirado no Brasil. Numa e noutra viagem, o ambiente é hostil, reina a miséria, o petróleo é combustível a pequenas e a grandes explorações.

Diferentes em tudo, Luís e os adoradores de raves desenvolvem uma relação de afeto e solidariedade. São seu único alívio –e dos espectadores– num caminho de pó e desesperança rumo ao nada. Apesar de uma cena em que se lê o Corão, e de sirât ser um conceito da escatologia islâmica, o filme não é místico. Sua África é a das escaramuças militares, não importa se étnicas ou religiosas.

Num filme de poucas palavras, um curto diálogo evidencia o tempo em que vivemos. “O fim do mundo é assim?”, pergunta um personagem após uma cena dolorosa. “Há muito tempo tem sido o fim do mundo”, é a resposta que obtém.

Mario Sergio Conti, jornalista, é autor de “Notícias do Planalto”

Viagem de 'Sirât' pelo deserto

Não dá outra. É entrar numa livraria italiana e topar com uma pilha de livros sobre Francisco de Assis. O renovado interesse no mais popular dos santos é fruto da fanfarra vaticana, do Ano Jubilar Franciscano, convocado por Leão 14 para exaltar os 800 anos do “trânsito” —eufemismo para morte– do playboy que renegou a riqueza para viver ao rés do chão.

Pela primeira vez desde o século 13, os despojos do Poverello, o Pobrezinho, foram tirados da tumba e expostos na Basílica de Assis. Cercados pelos crédulos afrescos de Giotto que narram sua história, ali ficarão até o dia 22, atraindo caravanas de fiéis.

Mas não é só por obra e graça do marketing da Santa Madre que se faz folia com o beato que viu na sua doidice o dedo de Deus: “O Senhor me revelou ser Sua vontade que eu fosse o último louco da Terra”, disse.

Francisco ressurgiu nos últimos tempos com a batina de padroeiro de causas atuais, como a ecologia (poeta, celebrou a natureza, o Irmão Sol e a Irmã Lua), o feminismo (o forte afeto por santa Clara) e a defesa dos animais (teria sossegado um lobo e pregava aos pássaros).

A esse apostolado se soma a estranha figura que, ainda em vida, arrebatou milhares de jovens, levando-os a trocar famílias e ofícios pela renúncia radical aos bens terrestres, empregos, cargos, todo tipo de propriedade, até dinheiro.

Sua única posse era um hábito encardido, amarrado na cintura com corda. Ria à toa, dançava, cantava, só admitia o trabalho manual e não remunerado, proibia analfabetos de aprender a ler, achava que livros eram coisa de ricos, de prepotentes que usavam o saber para espezinhar o populacho.

Nem sempre foi assim. Era filho de um novo-rico, o abastado comerciante de tecidos Pietro de Bernardone. Ao nascer, o pai estava na França e a mãe o batizou de Giovanni. Ao voltar da viagem, teimou em chamá-lo de Francesco, palavra que significava “francês”. Virou Francesco.

Teve a educação de um pimpolho da classe em ascensão, a mercantil, emulando os usos e costumes da nobreza: roupas de luxo, caros corcéis, literatura cortês, galanteios em francês, culto às armas, o dolce far niente. Cacifava banquetes da sua galera e com ela se embebedava.

No “Testamento”, seu último texto, conta que a lepra determinou seu rumo. Tinha nojo de leprosos —disformes, capengas, de pele podre, sem dedos, batendo castanholas para alertar os sãos de que se aproximavam. Como haviam sido concebidos em pecado, dizia-se, ficavam leprosos.

Aos 25 anos, em crise existencial, de súbito se condoeu de um deles. Apeou do cavalo, beijou-lhe a mão e abraçou-o. Passou a frequentar leprosários e a dar aos carentes dinheiro a rodo —o pecúlio do pai, que, furibundo, pressionou-o a tomar tento na vida. Em vão. Bernardone reclamou ao bispo.

O prelado ordenou ao moço que não dissipasse a fortuna paterna. O asceta despiu-se, ficou nu em pelo e, com as vestes na mão e moedas em cima, disse: “Devolvo a Pietro de Bernardone o dinheiro pelo qual tanto se afligiu e as roupas que me deu; de agora em diante direi ‘Pai nosso que estás no céu’, não mais ‘Pai meu, Pietro de Bernardone’”.

O novo pobre seguiu caminho e 12 jovens aderiram à sua via crúcis. Da noite para o dia eram dezenas, centenas, um movimento que encurralou a cúria romana. Escancarou-se o contraste entre o pregador ardente e o cardinalato de obesos plúmbeos, escarrapachados em palácios.

Francisco jamais hostilizou o alto clero. Submeteu-se sem triscar quando a cúpula pastoril pôs o rebanho franciscano no aprisco, obrigando-o a afrouxar suas regras: Roma locuta, causa finita; Roma falou, caso encerrado.

Contudo, as tensões prosseguiram. Enquanto o papado armava a quinta cruzada de combate ao islã, o místico de Assis viajou ao Oriente Médio para converter ao Evangelho o sultão do Egito, Palestina e Síria — e fracassou.

Não fazia política, mas a política o fazia. Outro italiano, o comunista Antonio Gramsci, disse que ele era uma peça na engrenagem de espoliação na Idade Média, pois sua fé levava ao conformismo e à passividade, servia de colchão para amortecer atritos entre mandantes e mandados. Um pelego, em suma.

Foram penosos os últimos tempos de Francisco no vale de lágrimas. Quase cego, padecia de achaques no fígado, baço e estômago —indícios da lepra que teria contraído na mocidade. Era pele e osso ao pedir que o pusessem nu no chão, para ser enterrado “como os criminosos”. Expirou no poente de 3 de outubro de 1226. Tinha 44 anos.

Mario Sergio Conti, jornalista, é autor de “Notícias do Planalto”